Многое из этого Дакейре уже знакомо. Но теперь это не единичные аномалии, а система, разрастающаяся с пугающей скоростью.

Здесь возникают исследовательские базы «Реванша». Их лагеря окружены барьерами из переплетённых проводов, а люди внутри двигаются как заведённые, повторяя одни и те же ритуалы, покорные магии крови теодорских отступников. Псионики, скрывающие лица под глухими масками, наблюдают за ними и шепчут формулы, от которых воздух сгущается, словно кисель. Их цель — захватить контроль над Отражениями, даже если придётся разорвать реальность на части.

Рядом — форпосты «Прогресса». Их башни излучают низкочастотный гул, от которого у Дакейры звенит в ушах, а в сознании всплывают чужие воспоминания. Она знает: там используют Отражения как ворота в умы противников. Их агенты могут внушить тебе мысль, которую ты будешь считать своей, или заставить увидеть то, чего нет.

А вдали, на краю плато, возвышаются исследовательские вышки Трантора — металлические иглы, впивающиеся в небо, поглощающие энергию разломов реальности. Их инженеры не верят в магию — они видят в Отражениях ресурс. Они строят машины, которые превращают искажения в топливо, не задумываясь, что это топливо может быть чьим-то криком.

Постепенно всё это начинает напоминать ей Эдем. Не райский сад, а ту самую горячую точку — планету, где джунгли стали ареной войны.

Как на Эдеме, здесь нет «своих» и «чужих»: все сражаются за куски реальности, которые сами не до конца понимают. Теодора, Унн, Пси-корпус, Прогресс, Трантор — их интересы переплелись, как лианы в джунглях, и каждый тянет в свою сторону, разрывая ткань мира.

Дакейра уже чувствует, какая каша здесь заварится. Каждый тянет реальность в свою сторону — и она трещит, как перетянутая струна.

В воздухе пахнет грозой и гниющими цветами, а туман шепчет что-то на языке, которого никто не знает. Иногда она видит в нём силуэты — свои собственные, но искажённые, будто отражение в кривом зеркале.

Это и есть Отражения: прорывы, через которые просачивается безумие других миров.

Если вначале ей казалось, что Орден — единственная сила, которая может противостоять наступающему распаду реальности, то теперь она уже не так в этом уверена.

Кто они, эти «Реванш», Пси-корпус, Трантор? Что ищут? Чего добиваются? Хотят ли спасти мир или просто захватить власть над его останками?

Унн не приказывает, но молчание Серебряной Луны тяжелее любого приказа. Дакейра чувствует: она наблюдает, ждёт, когда другие раскроют свои карты.

Её спокойствие — как лёд над пропастью: под ним бурлит что-то огромное, но пока невидимое. И это пугает больше всего.

Что, если Орден — лишь одна из фигур в этой игре? Что, если они тоже скрывают правду? Что, если сама Луна уже давно знает, чем всё закончится, но молчит, потому что это Их план?

Она смотрит на башни Трантора, на лагеря «Реванша», на туман, скрывающий тайны. Её пальцы сжимаются в кулаки, а под кожей пробегает дрожь — не от холода, а от ощущения, что мир вот-вот перевернётся.

И решает: если никто не скажет правду, она найдёт её сама. Даже если для этого придётся заглянуть в самое сердце Отражений.

Дакейра — разведчик, наблюдатель, воин. Не исследователь. Обычно она просто передаёт отчёты, чтобы их анализировали те, кто это умеет. Но сейчас отчёты уходят в пустоту. Луна молчит.

В последний раз ей прислали шаблонный ответ: «Продолжайте наблюдение». Это значит: разбирайся сама.

И она обращается к Дайлену.

Это рискованно. Разрешать ему думать — всегда риск. Но если они не поймут, как работают Отражения, завтра может не быть.

Она понимает это в тот момент, когда приходит к нему со своей просьбой и успевает заметить трактат о вербовке Унн, который он тут же прячет под другими книгами.

Он сидит за столом, окружённым стопками книг. Когда она входит, он резко захлопывает одну из них — пальцы дрожат, взгляд на миг становится пустым: Зеркало пытается пробиться наружу. Но потом он улыбается, слишком широко, и забрасывает книгу под манускрипты, будто это случайная вещь.

Дакейра ничего с этим не делает. Бездействие в отношении Зеркала уже начинает входить у неё в привычку.

Каждый раз, когда он так смотрит, она чувствует холод вдоль позвоночника и задаётся вопросом: перед ней — Дайлен или Раб? И если это Раб, то где тогда настоящий Дайлен?

Она просто садится рядом с ним как ни в чём не бывало, закидывает ногу на ногу и, бережно взяв его руки в свои ладони, принимается объяснять, в чём задача. Её пальцы слегка сжимают его запястья — не приказ, не контроль, а тихий сигнал: «Я здесь. Я вижу тебя. И я не злюсь. Никогда на тебя не злюсь».

— Мне нужно знать кое-что... Я хочу понять, чего добивается Орден, — говорит она, стараясь, чтобы голос звучал ровно, почти мягко. — Кто они? Они слишком вовремя появились в Ядре.

В закутке библиотеки пахнет пылью и воском. За окном шумит ветер, а где-то вдали раздаётся гул — то ли машины Трантора, то ли стон самой планеты.

Он смотрит на неё, и в его глазах мелькает что-то неуловимое. Её ладони всё ещё лежат на его руках — тех самых, что могут разорвать реальность. Тех самых, в сознание которых она вместе с другими уннами вживила Зеркало — матрицу, способную создать любую личность. Личность Раба, беспрекословно подчиняющегося приказам.

Она вспоминает процесс «перевоспитания»: как он кричал, как сопротивлялся... он никогда не умолял. Тогда она была уверена — это необходимо. Теперь же сомнения разъедают её изнутри: правильно ли они поступили? Что осталось от Дайлена? И что, если Зеркало уже поглотило его целиком?

— Ты... — начинает он, но осекается. На мгновение в его взгляде проступает что-то глубокое, почти забытое. Но затем маска возвращается на место. — Я изучу вопрос, — говорит он ровным, безэмоциональным голосом. — Как прикажете, Тень Луны.

Её пальцы на его руках чуть подрагивают. Ей хочется сказать: «Не как прикажете. Как ты сам считаешь нужным». Но она молчит. Вместо этого она мягко, почти незаметно, проводит большим пальцем по его запястью — последний, безмолвный знак: «Я всё ещё здесь. Я всё ещё вижу тебя».

Дайлен волшебно реагирует на её руки. Это не входило в программу, но её прикосновения на него действуют сродни гипнозу. Так что прямо сейчас Дакейра даже задаётся вопросом: если бы она прикасалась к нему чаще, возможно, не было бы ни этих книг, ни этих сомнений?

Через пару дней она возвращается, чтобы узнать новости. Он по уши завален фолиантами и кристаллами, глаза красные от напряжения, пальцы дрожат над очередной страницей. Она видит, как он балансирует на грани — между собой и Зеркалом, между усталостью и одержимостью.

Ей приходится физически поднять его на ноги и утащить в таверну.

В таверне пахнет жареным мясом и хмельным настоем. Где-то смеются, где-то спорят, а в углу скрипит старая скрипка. Она усаживает его за стол, наливает кружку тёплого отвара и говорит:

— Ты не машина. Тебе нужно отдыхать.

— Я ещё не закончил, — бормочет он, но не вырывается. Его руки холодны, а кожа бледнее обычного.

Она смотрит на него и понимает: если он не остановится, Зеркало может не выдержать. А она не готова потерять того, кто ещё остаётся под этой маской. Того, кто нуждается в её прикосновениях не как в приказе, а как в напоминании: он всё ещё человек.

Дайлен любит выпить. И поскольку теперь они всегда ночуют в одной и той же гостинице, не составляет труда договориться о поставках нормального вина, которое бы ему нравилось.

Каждый раз, когда он делает глоток, его глаза загораются — не от алкоголя, а от редкого ощущения, что о нём кто-то подумал. Это не приказ, не эксперимент. Просто забота.

Конечно, Зеркалу не нужно об этом знать. Но разве держать оружие в хороших ножнах — не долг каждого воина? Она убеждает себя, что это часть её миссии: поддерживать его работоспособность. Но где-то на краю сознания мелькает мысль: «А если это не только миссия?»