— Господи, боже мой. Мне пора уже произнести молитву? — бормочу я.

Раэлия смеётся и нажимает на кнопку, верх машины отъезжает назад и скрывается в багажнике. Ветер развевает мои волосы, и это так приятно.

— Ты не будешь гнать, да? — с надеждой уточняю я.

— Мигель, этот красавчик создан для гонок. Тебе понравится. Просто расслабься и наслаждайся. Закрой глаза, будет проще, — усмехнувшись, она одной рукой ловко сворачивает на улицу, и нас дёргает вперёд.

Вжимаюсь в сиденье и жмурюсь. Я не готов умирать сегодня. Не хочу умирать. Я не езжу на таких сложных и дорогих машинах. Предпочитаю безопасность. Но… что-то меняется. Напряжение уходит, и я расслабляюсь. Приятный ветер путает мои волосы, касаясь лица. Машина вибрирует, и это словно массажное кресло в торговом центре. Приятно. Очень приятно. Я непроизвольно начинаю улыбаться. После такой напряжённой недели это то, чего я бы хотел сейчас. Ветер в волосах, движение и вибрация.

Не успеваю полностью насладиться, как меня кто-то тормошит за плечо.

— Мигель.

Резко распахнув глаза, я оглядываюсь.

— Ты задремал, — улыбнувшись, говорит Раэлия.

Я сижу в её машине, и я заснул. Потрясающе. Мог я выставить себя ещё большим слабаком? Меня, конечно, не волнует, как Раэлия воспринимает меня, но мне самому от себя тошно. Я скучный. Я даже засыпаю в хорошей машине. Что со мной не так?

— Прости, я устал. Была сложная неделя, — слабо приподняв уголок губ, отвечаю я.

— Сложная? Да она была охренеть какой убийственной.

— Фиолетовый.

— Ладно. Тебя проводить до дома, Мигель? Вдруг заснёшь на пороге?

— Нет, я сейчас соберусь и встану. Только не знаю, как открыть эту дверь, — признаюсь я.

— Ничего, научишься, — хмыкнув, Раэлия легко выходит из машины и открывает дверь для меня. Я как девчонка. Противно от самого себя.

— Спасибо, что довезла. И за машину… сколько я тебе должен?

— Ничего ты мне не должен. Скажем так, это услуга за услугу, — пожимает она плечами.

— Я так не могу. Я не живу за счёт женщин.

— Это женщины живут за твой счёт. Ага. В курсе.

Прикрываю глаза, чтобы скрыть, как она меня уколола.

— Блять, опять сморозила хрень, да?

— Фиолетовый.

— Ладно.

— Почему ты мне об этом не рассказала? Ты же знала больше, — спрашиваю, бросая на Раэлию беглый взгляд.

Она кусает нижнюю губу и дёргает плечом.

— Ну… я ненавижу несправедливость. И тебе не стоило знать об этом дерьме…

— Фиолетовый.

— Конечно, мне насрать на твои чу…

— Фиолетовый.

— Но они поступили дерь… подло. Надеюсь, что им попались самые ужасные ублюдки…

— Фиолетовый.

— В общем, это не твоя вина, а их. Они тупые курицы. Не говори фиолетовый, потому что это всё литературные слова.

Усмехаюсь и облокачиваюсь о её машину.

— Они реально такие. Да я, блять…

— Фиолетовый.

— Ладно. Я никогда не встречала мужчину, который платил бы за меня. Это странно, и мне… противно. Я злюсь из-за этого. Уб… мужчины обычно пьют и веселятся за мой счёт, и это нормально. Я плачу и заказываю их убийство. Это оборот, не парься. Я имею в виду, что контролирую их, и они подчиняются мне. А ты платишь за меня, и я… злюсь. Чем сильнее я злюсь, тем противнее становлюсь.

Я удивлён её внезапным признанием.

Раэлия тяжело вздыхает, и её грудь приподнимается, затем опускается. Загорелая и гладкая кожа словно ластится шёлком под светом фонаря, стоящего недалеко от нас. Тёмные волосы немного спутались. Глаза огромные и внимательные. А губы влажные и пухлые. Она, и правда, симпатичная.

— Мне понравилось, как ты его схватил. Было круто, — улыбается Раэлия и толкает меня в плечо.

— Это мне несвойственно. Я не дерусь. Не поднимаю руку на человека. Предпочитаю диалог.

— Ну, даже твоему ангельскому терпению когда-нибудь придёт конец. Я бы хотела на это посмотреть, пригласишь?

Тихо смеюсь и качаю головой.

— Мне тридцать шесть.

— Да, я в курсе. Но ты хорошо выглядишь. Ты… ну не старик. Знаешь, из тех, у кого отвисшие яйца, огромные животы и никаких манер. Но я учу их манерам, не переживай. Обожаю это делать. Только ты одеваешься так, словно… не знаю, школьный учитель.

— Это моя зона комфорта. Мне нравится моя одежда.

— А обувь? Кто носит лоферы? Я видела в них только геев.

— Они удобные. Я целый день работаю на ногах, редко сажусь, обычно стою или хожу. К вечеру я не чувствую ног. И если дело зашло об обуви, то уж кому некомфортно, так это тебе. Это же извращение какое-то, — указываю на её длинные ноги и развратные чулки с блёстками, или как они там называются эти камушки. — Такие высокие каблуки. Как ты в них ходишь, да ещё и дерёшься?

— Легко, — смеётся она. — Я люблю эпатажную обувь и одежду. У меня её много. И я привыкла в любой обуви уметь за себя постоять, надрать кому-нибудь зад. К тому же посмотри, какие они острые.

Раэлия легко закидывает ногу на стекло машины, и я в шоке смотрю на её растяжку. Я болван, потому что дело не в растяжке. Она, конечно, поражает, но… у неё видно нижнее бельё. Чёрное нижнее бельё. Господи.

Быстро отвожу взгляд, но тепло распространяется в моих гениталиях. Что со мной не так?

— Видишь? — Раэлия, словно не понимает, что у неё всё видно, показывает мне длинную и тонкую, изогнутую шпильку.

— Да, — мой голос садится. Господи. Нужно идти домой. Просто идти домой. — Опусти ногу. Твоё… нижнее бельё, Раэлия.

— Как будто там есть что-то новое для тебя, — смеясь, она опускает ногу и поправляет узкую юбку. — Обычно я тренируюсь в коротких шортах и топике. Шорты, как вторая кожа, чтобы их не чувствовать.

— Но… я же незнакомый тебе человек. Так нельзя, Раэлия.

— Ты мой парень.

— Ненастоящий.

— Ну и что? Мне насрать.

— Фиолетовый.

— А что насчёт моего плеча? Мне снова нужна операция?

Только не сейчас. Это такая тяжёлая тема. Не сейчас. Я даже забыл об этом.

— Раэлия…

— Можно обойтись без повторной операции? — перебивает она меня и становится серьёзной.

— Тебе не нужна операция.

— А что мне нужно? Это дерьмовая физиотерапия? Я не пойду туда. Ненавижу больницы. Там хреново пахнет.

— Фиолетовый.

— Ладно. Так что?

— Ты полностью здорова.

— Этого быть не может! — возмущается она. — Плечо болит. Оно у меня даже сейчас болит.

— Я понимаю. Но посмотрел вдоль и поперёк твой снимок и даже приблизил его, увеличил свет. Я испробовал кучу вариантов, чтобы найти там хотя бы что-нибудь. Но там ничего нет, что могло бы вызывать такую боль, которую ты описывала.

— Но оно болит, — настаивает она.

— Да, оно болит. Но не потому, что болит вот здесь, — касаюсь пальцем её горячей кожи на плече. — Болит вот здесь, — указываю на два места: её лоб и сердце.

Раэлия хмурится, абсолютно не понимая меня.

— Дело в том, что это работа не для травматолога или хирурга. Тебе нужен психолог, Раэлия. Ты пережила какую-то сильную психологическую травму. Твой мозг запомнил боль в плече в тот момент, и ты могла перенести на неё то, что не можешь принять или то, что причиняет боль именно душевную, а не физическую. Таким образом твоя психика справляется с защитой твоего мозга. Скорее, это какая-то травма, от которой ты могла бы сойти с ума. Но она вылилась в такую особенность. У многих пациентов подобное отслеживается после различных травм в прошлом. К примеру, ко мне постоянно привозили мальчика на протяжении двух лет. У него болела нога. Он говорил, что сломал её, когда спускался с лестницы, но не падал. Он говорил, что наступить не может. Симптомы свидетельствовали о сильной боли. Я сделал кучу снимков, но не было никакой причины, которая могла бы вызвать такую боль. Мальчик был полностью здоров. И однажды его, действительно, привезли с переломом ноги. Он так радовался этому и доказывал мне, что был прав, нога болит, и она сломана. Тогда я обратился за помощью к своей сестре. Она детский психолог. Она и объяснила мне, что такое бывает, когда человек пережил травму, которая пошатнула его психику. И чтобы не разбираться с ней, он разбирался с ногой.