Через двадцать минут мы уже были в административном корпусе. Пробиться к операторам видеонаблюдения было непросто - дежурный сержант пытался отправить нас писать заявление в порядке общей очереди, которая двигалась со скоростью улитки-инвалида.
Пришлось рыкнуть. Тихо, на инфразвуке, добавив к этому тяжелый, немигающий взгляд и легкое ментальное давление - "страх". Сержант поперхнулся, побледнел и махнул рукой на дверь с табличкой "Посторонним вход воспрещен".
Комната была темной, освещенной лишь десятками мониторов. Пахло кофе и нагретым пластиком.
За длинным столом сидел парень. Худощавый, собранный, среднего роста, комплекции. Самый обычный, на которого посмотришь и тут же забудешь как выглядел.
- Чего надо? - буркнул он, оборачиваясь. На груди бейджик с надписью «Феникс». Его пальцы всё так же летали по клавиатуре.
Катя подошла ближе.
- Нас обокрали. Гостиница «Уют», номер 204. Час назад обнаружили.
- И что? - Феникс устало потер красные глаза. - Пишите заяву. У меня тут периметр, два каравана на подходе и пьяная драка в секторе "Д". Мне некогда искать ваши трусы.
Я молча достал из кармана пять споранов. Положил их на стол рядом с его клавиатурой. Серые шарики глухо стукнули о пластик.
Феникс замер. Медленно повернул голову. Посмотрел на спораны, потом на меня.
- Время? - коротко спросил он, сгребая оплату в карман.
- Мы ушли три дня назад. Вернулись час назад.
- Диапазон большой, - поморщился он, но пальцы уже застучали по клавишам, вызывая архив. - «Уют»... коридор второго этажа... Так, мотаем...
На одном из мониторов замелькали кадры ускоренной перемотки. Люди входили, выходили, горничная с тележкой...
- Стоп, - сказал Феникс, нажимая пробел.
На черно-белом зернистом изображении у нашей двери крутился тип. Мелкий, щуплый, в надвинутом на глаза капюшоне. Он огляделся, поковырялся в замке какой-то отмычкой, навалился плечом. Дверь поддалась.
Через пять минут он выскочил обратно, сжимая в руках наш баул.
- Увеличить морду можно? - спросила Катя.
Феникс пощелкал мышкой, накладывая фильтры. Лицо воришки выплыло из пикселей.
Крысиная физиономия, бегающие глазки, характерный шрам над бровью.
- Знаю его, - хмыкнул оператор. - Кличка Хлыст. Местная шваль, крутится у рынка, подворовывает иногда. Думал, он умнее, чем лезть к рейдерам.
Он переключил камеры.
- Так... вышел из гостиницы... переулок... рынок... Ага. Зашел в ломбард "У Грызла". Сдал хабар. Вышел... направился в кабак "Синий Иней". Сидит там сейчас, гуляет на ваши деньги.
Феникс взял рацию.
- Дежурный, это Феникс. Ориентировка на Хлыста. Кража со взломом у группы рейдеров. Квадрат Б-4, бар "Синий Иней". Брать жестко. Полная конфискация. Имущество вернуть владельцам.
Он повернулся к нам и криво усмехнулся.
- Сервис "Премиум". Можете идти в комендатуру, минут через двадцать его приволокут.
В комендатуре было сыро. Хлыст сидел в "обезьяннике", уже изрядно помятый - видимо, сопротивлялся при задержании. Увидев нас, он заскулил и вжался в угол.
Офицер выложил на стол наши вещи. Нож, сигареты, плеер. Термобелье вор успел загнать кому-то с рук, но деньги за него изъяли из карманов Хлыста.
- Ваше? - спросил офицер.
- Наше, - кивнула Катя, забирая плеер.
- Претензии есть?
Я посмотрел на вора. В его глазах был животный страх. Он знал законы стаба.
- Есть, - сказал я жестом, проведя ребром ладони по горлу.
- Понял, - кивнул офицер. - Новый Свет крыс не держит.
Двое дюжих охранников выволокли упирающегося Хлыста.
- Нет! Не надо! Я отработаю! - визжал он.
Его не слушали. Его просто вышвырнули за ворота внешнего периметра. Ночью. Без оружия. Без еды.
Мы стояли на стене и смотрели, как маленькая фигурка бежит к лесу, а из темноты уже доносится радостное урчание ночных охотников. Через минуту раздался короткий, полный ужаса крик, и всё стихло.
В ту ночь мы долго не могли уснуть. Дверь мы подперли стулом и комодом - замок так и не починили.
Я сидел за столом, в свете тусклой настольной лампы, и рисовал цифры.
Очередная выплата от Бурого - 100 споранов. Плюс "боевые". Итого в нашем "банке" - около пятисот споранов.
Это была солидная сумма. Хватит, чтобы купить неплохую экипировку, или жить в стабе полгода, не вылезая из бара.
Но я рисовал другое.
Я нарисовал грузовик. Большой, крытый кунг, колеса с мощным протектором. "ГАЗ-66". "Шишига".
Рядом написал: "5000". Это примерная прибыль с одного удачного самостоятельного рейда, если загрузить такую машину под завязку.
Потом написал: "5%". И зачеркнул жирным крестом.
Катя подошла сзади, обняла меня за плечи, глядя на листок.
- Ты всё еще думаешь об этом? - тихо спросила она.
Я кивнул. "Урр".
- Я тоже, - призналась она. - Сегодня, когда я увидела этого Хлыста... Я поняла одну вещь. Пока мы наемники, мы никто. У нас нет своего угла, нет своей крепости. Нас могут обокрасть, могут кинуть, могут послать на убой.
Она ткнула пальцем в рисунок грузовика.
- Нам нужна своя машина. Не просто транспорт, а дом на колесах. Броня. Сейф. Чтобы мы могли уйти в рейд и не зависеть от прихоти Бурого. Чтобы мы могли привезти всё, что найдем, а не то, что влезет в рюкзаки.
Я посмотрел на неё. В её глазах горел тот же огонь жадности и авантюризма, что и у меня. Мы были одной крови.
Я взял карандаш и написал:
"Надо 1000".
Это была цена. Цена свободы. Купить старую армейскую консерву, восстановить её, обшить броней, купить топливо, запастись патронами.
У нас было 500. Не хватало еще столько же.
Катя вздохнула.
- Еще пара месяцев с Бурым?
Я отрицательно качнул головой. Риск растет. Рано или поздно удача отвернется, и мы словим пулю за чужие интересы.
Я написал: "Кредит? Заем?".
- Кто нам даст? - усмехнулась она. - Мы безродные.
Я вспомнил Эльфа. Ментата. Он знал про черный жемчуг. Он знал про мой потенциал. Но просить у ментата - это продавать душу.
Нет. Мы найдем другой способ.
Я скомкал листок с расчетами и бросил его в урну.
Завтра мы пойдем на авторынок. Просто посмотреть. Прицениться. Может, там стоит наш шанс, ржавеет и ждет хозяев.
А деньги... Деньги в Стиксе валяются под ногами. Нужно только уметь нагнуться и поднять, не подставив шею под укус.
Я обнял Катю, притянул к себе на колени. Она уткнулась носом мне в шею.
- Мы сделаем это, Молчун, - прошептала она. - Мы купим этот чертов грузовик. И пошлем всех к черту.
Я согласно заурчал.
Утро встретило нас мелким, противным дождем, который превращал пыль Нового Света в жирную грязь. Но нам было плевать. У нас была цель и тугой кошель на поясе.
Авторынок находился на самой окраине промзоны, в секторе «Ц-2». Это было странное место. Здесь, бок о бок, стояли новенькие «Ленд Крузеры», сверкающие полировкой (видимо, прилетели с кластером из богатого района), и ржавые советские трактора, которые помнили еще Брежнева.
Здесь пахло соляркой, мокрой псиной и обманом.
Мы бродили между рядами уже час. Продавцы - ушлые типы всех мастей - наперебой расхваливали свой товар.
- Брат! Смотри какая «Тойота»! Муха не сидела! Климат-контроль, кожа! - кричал вертлявый мужичок в кепке.
Я прошел мимо, даже не повернув головы. Климат-контроль в Стиксе - это лишняя деталь, которая сломается первой. А кожаный салон отмывать от крови зараженных - то еще удовольствие. Нам нужно было что-то другое. Простое, как кувалда, и надежное, как автомат Калашникова.
- Может, «Патриот»? - Катя кивнула на темно-зеленый джип с усиленным бампером. - Запчастей навалом.
Я подошел, пнул колесо. Резина лысая. Заглянул под днище - рама вареная.
Мы шли дальше, вглубь рынка, туда, где стояла тяжелая техника. И там я его увидел.
