С того дня мы стали часто встречаться. Гуляли по вечерам, ходили в кино, открывали для себя новые уголки города. Каждая встреча была наполнена смехом и какими-то удивительно искренними разговорами. С Костей было легко. Он был надежным, простым и очень настоящим.

Я начала ловить себя на мысли, что каждый миг, проведенный с ним, делает меня счастливее. Я перестала искать знаки судьбы — я просто начала жить и радоваться этому.

И вот однажды вечером, спустя несколько месяцев после нашего случайного знакомства, он, провожая меня до дома после очередной долгой прогулки, остановился у подъезда и взял за руку.

- Света, — сказал он, и его голос прозвучал особенно серьезно. — Ты для меня значишь гораздо больше, чем просто подруга.

Мое сердце отозвалось частым, радостным стуком. В его глазах я видела то же, что чувствовала сама — легкую тревогу, надежду и огромную нежность.

- Ты для меня тоже больше, чем просто друг, Костя, — прошептала я в ответ.

С того дня началась наша новая, общая история. История, которую мы только начали писать и были готовы наполнить самыми светлыми и счастливыми воспоминаниями.

И я наконец-то поняла: судьба — она не в гаданиях и предсказаниях. Она в теплом февральском солнце, в случайном столкновении на тротуаре и в честных глазах человека, который не боится работы и умеет добиваться своего. Просто нужно перестать ждать у моря погоды и вовремя увернуться от самоката.

Я стою у окна своей маленькой квартиры, смотрю на затянутое легкими облаками небо. И думаю о Ростике. Его руки, такие сильные и нежные одновременно, его голос, низкий, бархатный, от которого по коже бегут мурашки и предательски сбивается дыхание. Он кажется идеалом, сошедшим со страниц романа — безупречные костюмы, безукоризненные манеры, редкие, оттого такие ценные визиты из другого города.

Стоит тишина, только слышно, как во сне громко сопит Лексус, свернувшись калачиком на диване.

Вдруг эту идиллию разрывает резкий телефонный звонок. Я вздрагиваю от неожиданности. Выйдя из задумчивости, прислушиваюсь откуда идет звук. Телефон лежит в прихожей с тех пор, как я его там оставила, придя с работы. Сердце ёкнуло — а вдруг это он? Я бегу к телефону. На экране — Светка.

- Да? — выдыхаю я, и в собственном голосе слышу всю накопившуюся за день тоску.

- Марьяна! Слушай, нам срочно нужно встретиться! Прямо сейчас! — голос подруги не просто взволнованный, он пронзительный.

- Что такое? У тебя что-то с Костей? — мгновенно уточняю, пытаясь понять причину этой паники.

- Нет, не со мной! Это… Это касается тебя. Я не могу это обсуждать по телефону. Это очень важно. Можно я приеду?

- Да, конечно, приезжай, — бормочу я, и тяжелый камень тревоги падает в самое сердце.

Ожидание растягивается в вечность. Я мечусь по комнате, перебирая самые страшные варианты.

Когда звонит звонок, я чуть не подпрыгиваю. Распахиваю дверь — на пороге стоит запыхавшаяся Света с огромными глазами, полными непонятной мне жалости и ужаса.

- Говори, что случилось! Ты меня пугаешь! — вцепляюсь я ей в рукав, втаскивая в прихожую.

Она, не снимая пальто, хватает меня за руки и пристально смотрит в глаза, будто проверяя, готова ли я услышать.

- Марьяша, ты должна взять себя в руки. То, что я скажу, будет шоком. Дыши глубже.

- Да говори уже! — почти ору я, от страха сжимая ее ладони.

- Сегодня Костя занят, и я ходила в кафе неподалеку от моего дома, чтобы в конце дня выпить чашечку любимого кофе.

Пока ничего необычного я не слышу и с нетерпением жду продолжения.

- Сижу я, значит, листаю ленту… Натыкаюсь на статью на каком-то бизнес-форуме. И вижу… Вижу его фотографию. Твоего Ростислава.

- Ну и что? Он бизнесмен, это логично, — пытаюсь я вырваться из нарастающей паники.

- Марьяна, под его фотографией написано другое имя… Совсем другое. Его зовут не Ростислав. Его зовут Александр. Александр Азов.

- Светка, хватит прикалываться! Не может быть… Ты перепутала, это просто похожий человек!

- Я сначала тоже так подумала! Но стала читать, полезла в комментарии… Там обсуждали его компанию, его проекты… И все называли его Александром. Это он, я клянусь! Я сто раз рассмотрела каждую черточку! — Света судорожно трясет перед моим лицом телефоном, тыкая пальцем в экран.

Я машинально беру аппарат.

Воздух перестает поступать в легкие. Комната плывет, кружится, уплывает из-под ног. Я бессильно опускаюсь на табуретку, не в силах издать ни звука.

- Как это?.. — наконец вырывается у меня, голос звучит чужим, сдавленным.

Смотрю на знакомую улыбку, на эти глаза, в которых тонула всего пару дней назад. А под ними — текст, который не оставляет камня на камне. Александр Азов. Владелец строительной компании «Азов и партнёры». Женат. Двое взрослых сыновей.

- Женат… — шепчу я, и слова повисают в воздухе ледяными сосульками. — Сыновья… Взрослые…

Внутри все рушится. Каждое нежное слово, каждый обещающий взгляд, каждый подарок — все это оказалось фальшивкой, липкой и отвратительной паутиной лжи. Меня тошнит.

- Марьяша, дыши, смотри на меня! — Света трясет меня за плечи, ее голос дрожит. — Господи, да он просто козел! Тварь подлая! Прости меня за грубость, но это правда!

- Зачем?.. — единственное, что я могу выдавить из себя. — Зачем ему это было нужно? Я же… Я же просто Марьяна из маленького города, из маленькой квартиры с котом… Что он во мне нашел?

- Нашел легкую добычу, вот что! Нашел наивную дуру, которая поверила в сказку про принца из другого города! — выкрикивает Света, и сразу же поправляется: — Ой, прости, я не это хотела сказать…

- Нет… Ты права. Я и есть дура. Самая настоящая, — безжизненно констатирую я, а по щекам катятся горячие слезы. Они тихие и горькие.

Света присаживается передо мной на корточки, обнимает за колени и прижимается лбом к моим рукам.

- Ты не дура. Ты добрая и доверчивая. А он — подлец. Это не твоя вина, слышишь? Ни капли.

Мы сидим так, кажется, вечность. Потом Света поднимается, наливает мне воды и настоятельно требует, чтобы я выпила. Ее прагматизм в тот момент становится моим спасением.

- Так. Хватит реветь. Слезами горю не поможешь. Сейчас мы идем гулять, дышать, а завтра с утра пораньше начинаем настоящее расследование. Будем искать все, что можно, об этом… Александре Азове.

Я молча киваю, не в силах говорить, позволив ей вести себя, как беспомощного ребенка.

Вечерний город встречает нас тихим дождиком. Фонари отражаются в лужах, создавая грустную, но умиротворяющую картину.

Мы бродим по пустынным улицам, и Света без умолку говорит — злится, возмущается, строит планы мести, а потом просто молчит, давая мне время просто идти и чувствовать ее поддержку.

Шаг за шагом, Света ведет меня в уютное кафе. Пока мы идем, в голове у меня переплетаются сотни мыслей.

Голова тяжелая и пустая одновременно, словно кто-то выжег из нее все мысли, оставив лишь пепелище. Шум города, обычно неразличимый фон, вдруг обрушивается на меня оглушительной какофонией: грохот трамвая, визг тормозов, обрывки чужих разговоров. Каждый звук бьет по нервам.

Мы идем, а я не чувствую под ногами асфальта. Света ведет меня под локоток, и это единственное, что не дает рухнуть на землю.

Ростислав… Нет, Александр. Александр Азов. Чужое имя. Другой человек, не тот, которого я знаю. Его улыбка, его смех, его бархатный голос, шептавший мне нежности в полумраке дорогих ресторанов… Все это надето на него, как дорогой костюм. И под ним скрывается нечто совершенно иное.

В кафе запах выпечки обычно успокаивал меня. Сейчас он кажется приторным и тошнотворным. Я машинально тянусь к телефону, словно этот кусок пластика и стекла может дать все ответы.

- Не сейчас, – мягко, но твердо останавливает меня Света, накрыв мою руку своей теплой ладонью. – Сначала кофе. Потом десерт. И только потом, если вообще понадобится, этот твой чертов интернет.