Прошло. Несколько. Месяцев.

Боже мой, что я делала? Какого черта я избегала встречи с этим сумасшедшим? Мой заботливый, вдумчивый демон музыки мог бы оказаться гребанымсерийным убийцей, насколько я знаю. Призрак Французского квартала, силовик современных новоорлеанских Капулетти против Монтекки, двух прославленных мафиозных семей. Рэнд говорит, что Бордо опасны. Что бы произошло, если бы я вслепую оказалась в центре их вражды? Почему я была так наивна в отношении этого человека? Это потому, что я боюсь того, что это значит, если он настоящий? Или Джиллиана права? Я в ужасе от того, что все это время делала это с собой?

Я сглатываю, пытаясь отогнать свои скачущие мысли, чтобы разобраться в последнем письме. В конверте лежит сложенный листок бумаги, и я осторожно вытаскиваю его, уже с ужасом ожидая того, что найду.

Одна за другой, мои дрожащие руки извлекают нотный лист за нотным листом, все от моего так называемого демона. Все совершенно нетронутое. Как будто Джиллиана не разорвала их в клочья несколько часов назад. Я поворачиваюсь к кофейному столику, надеясь увидеть эти обрывки нотных листов, сложенные стопкой, свидетельство того, что, как я знаю произошло сегодня. Мой желудок переворачивается при виде идеально чистого кофейного столика.

Мое сердце подскакивает к горлу, и я падаю на колени, нотные листы разлетаются вокруг меня. Крошечные капли воды пачкают аккуратно написанные от руки ноты. Это чей-то другой почерк. Не мой. Это не может быть моим. Верно?

Лужицы слез образуются на странице, как акварельные краски, стирая целые такты песен. В глазах темнеет, когда мир давит на меня. Я хватаюсь за горло, пытаясь вдохнуть, но что-то застряло там.… нет... Это просто мой собственный голос.

Я кричу.

Кто-то колотит в дверь позади меня, пока я раскачиваюсь взад-вперед. Я сворачиваюсь калачиком на коврике из искусственного меха, которым покрыто мое общежитие, пытаясь найти утешение в его мягкости, надеясь, что что-нибудь меня успокоит.

Грохот и глухой удар нарушают мои ощущения, когда тот, кто был у двери моей раздевалки, распахивает ее, отчего она ударяется о стену.

— Черт возьми, Скарло...

Голоса из коридора перекрикивают друг друга.

— Что, черт возьми, с ней не так?

— С ней все в порядке?

— Подожди, кто это...

— Закрой дверь, Домингес. — Мои пальцы вцепляются в ковер, пока до меня не доносится знакомый глубокий бас. Сильные руки обнимают меня за плечи. — Это я, моя маленькая муза. Послушай мой голос, это всего лишь я.

Мой опустошенный разум не знает, кто такой «я», но мое тело знает. Запах кожи, виски и теплого сахара наполняют мой нос, давая мне кислород, который я искала с тех пор, как началась эта паническая атака. Мужчина — мой демон — притягивает меня к своей груди. Я мгновенно прижимаюсь к нему. Он — моя гавань в этом шторме, и расслабление проникает глубоко в мои кости, когда песня вибрирует у моего уха из его груди.

Мой спаситель поет по-французски. Я не знаю текст наизусть, но мой затуманенный разум все еще распознает мелодию. Это одна из песен, которые прислал мне мой демон, «La Vie en rose», только то, как он ее поет, делает ее похожей на колыбельную.

— Убери их отсюда, — шипит мой спаситель.

Хлопает дверь, и шум голосов и вопросов стихает.

— Попробуй спеть со мной, Скарлетт, — шепчет он мне в волосы. Песня возобновляется, и я открываю рот, чтобы повиноваться ему, но у меня слишком сильно болит в груди.

— Я н-не могу. Моя грудь...

— Это потому, что ты не дышишь. Ну же, Скарлетт. — На его лбу появляются озабоченные складки, когда он пронзает меня своим полуночным взглядом из-под маски-черепа. — Ты была рождена для этого. Спой для меня. — Он кладет большую руку мне на живот, ниже грудной клетки. — Отсюда.

Сочетание его объятий и наркотиков начинает успокаивать мои чувства, и мне становится легче. Мышечная память задействует мою диафрагму прямо под его ладонью, и я делаю столь необходимые вдохи, чтобы спеть английскую версию «La Vie en rose», пока он напевает. Мои глаза открываются и закрываются, пока я пытаюсь выдержать его напряженный взгляд. Вместе мы поем о цветущих розах и пении ангелов, и мое сердцебиение начинает замедляться... Пока не становится слишком медленным.

После этого откровения мой разум снова пытается поддаться панике, и, словно по сигналу, голос моего друга, пронизанный беспокойством, прерывает нас.

— Она приняла их, Призрак. Поэтому она так себя ведет?

Призрак.

— Черт. Нет, это паническая атака, но эти лекарства скоро подействуют. Пересчитай их. Быстро. Она получила их сегодня, так что, надеюсь, они все там.

Таблетки бесшумно падают на ковер, и мои глаза умоляют открыться, но в конце концов они закрываются навсегда. Мои чувства и так слишком перегружены, поэтому я полагаюсь на других, чтобы они успокоились и оценили ситуацию. Например, вдыхать запах виски, сахара и кожи или слушать успокаивающий голос, который я слышала во сне. Если я открою глаза, исчезнут ли эти вещи?

— Сколько ты приняла? — меня толкают и приводят в сидячее положение, сильная рука обхватывает мое лицо и встряхивает не слишком нежно. — Скарлетт, детка. — Голос моего демона звучит резче, чем раньше. — Ответь мне. Сколько ты приняла?

— Я... Я не знаю. — Мои губы онемели, а язык распух. Кажется, я не могу держать себя в руках, но я хочу сказать своему демону, что со мной все в порядке, что я знаю, что делаю. Но слова не складываются.

— Это бутылка на тридцать грамм, — отвечает за меня мой друг. Его имя вертится в моих мыслях.… но оно ускользает. — Осталось двадцать, но у нее есть еще совершенно новые флакончики, которые мне придется пересчитать, и повсюду таблетки.

— Черт побери.

— Ей следует отправиться в отделение неотложной помощи, сэр. Ее нужно осмотреть у психиатра, возможно, даже промыть желудок.

Я чувствую, как нарастает и вырывается крик, но как только он срывается с моих губ, у меня получается только всхлипнуть.

— Пожалуйста... Нет... Никакой психушки. Не могу вернуться...

— Jamais, mon amour. Я позабочусь о тебе. —Он говорит с такой уверенностью, что, хотя я и не знаю, что он имел в виду, я расслабляюсь в его объятиях, доверяя ему. — Позвони моему брату, скажи, чтобы он привел ко мне доктора Поршу.

— Где вы будете? — спрашивает мой друг, хотя вопрос звучит медленнее, чем его обычная интонация.

— Он узнает. Просто сделай это.

Мир движется подо мной, когда мой демон встает, вызывая у меня тошнотворное чувство, которое я испытываю, когда нахожусь на лодке. Я пытаюсь оттолкнуться, но рука, обнимающая меня за верхнюю часть спины, удерживает меня и сжимает еще крепче, пока мой демон снова поет мне по-французски.

— Я… Я не знаю слов, — тупо жалуюсь я. Мой спаситель издает смешок, прерывая свою сладкую колыбельную, и целует меня в макушку, прижимая к себе, теперь одной рукой обнимая меня за спину, а другой обхватывая мои ноги.

— Тебе не нужно знать слова, когда ты вдохновляешься ими, моя муза.

— Но я х-хочу их знать, — настаиваю я. Мой измотанный разум и эмоции цепляются за его музыку, в то время как глубокий сон угрожает поглотить меня.

— Я научу тебя, но пока напевай себе под нос. Позволь музыке освободить тебя от тьмы в твоем разуме.

Мои глаза распахиваются и смутно фокусируются на лампах, встроенных в каменные стены, пока мы движемся по туннелю.

Где мы находимся?

Я хочу задать этот вопрос, но мои мысли витают повсюду и нигде, вроде как где бы мы ни были...

К запаху кожи и виски присоединяется запах влажной земли. Лампы мало что освещают, но моего демона, похоже, это не беспокоит. Такое ощущение, что мы спускаемся. Мы опускаемся все ниже и ниже, пока, наконец, не останавливаемся.

Я слегка приоткрываю глаза и вижу прямо перед нами ужасающего огненного дьявола с черными провалами вместо глаз. Мое сердце бешено колотится в груди, пока мой собственный демон не заговаривает, давая мне понять, что тому, кто это, можно доверять.