— Вы не ушиблись? — внимательный взгляд лениво сканирует меня, а губы приветливо и немного смешливо улыбаются.

— Нет, простите, я как всегда лечу, не замечая… Простите, — запинаюсь, тараторю без умолку, чем вызываю у мужчины удивленный взгляд.

Будто земля разверзлась под ногами. Звуки ресторана тонут в тишине, сквозь которую пробивается стук моего сердца. Кажется, что мир замер и все остановилось в этом моменте: неловкая я, мои пальцы на его угольно-черной футболке, красивые чувственные губы, которые размыкаются, двигаются и краем уха ловлю грубое:

— Ничего…

Перевожу недоуменный взгляд выше и понимаю, что самые красивые серо-голубые глаза больше не приветливы. В них застыл лед, зрачки сузились так, что цвет радужки кажется насыщенней, мрачней. Близкое расстояние между нашими головами позволяет мне заметить это. А так же то, что его длинный нос с широкими ноздрями немного искривлен на переносице. Видимо был сломан когда-то. Но это его не портит нисколечко. Широкие брови нахмурены, между ними четко прорезываются две глубокие складки, будто мужчина часто бывает серъезен. А вот складки вокруг чувственных губ грустно опущены вниз, модная легкая небритость добавляет ему лет пять. На вид ему лет сорок. "Твой размерчик", как любит шутить мама. Волосы мужчины за ушами коротко подстрижены, а на макушке вихрастые кудри, в которые так и хочется зарыться пальцами.

Отрываю руки от его мощной грудной клетки и делаю шаг назад. Такой он… Вкусный. И пахнет умопомрачительно. Мускусные нотки и мужской терпкий запах.

— Вы так и будете стоять столбом, или может все-таки меня пропустите? — вырывается грубость из пухлых губ и все очарование мигом спадает. Внезапно на меня накатывает злость. Я может впервые в жизни вижу такого красивого мужчину, а он мной… не очарован. И это обидно. И злит.

Ну и ладно.

Обхожу его по касательной и направляюсь к стойке, чтоб сделать заказ, позволяя себе на миг оглянуться. Стоит, смотрит на меня. Сканирует внимательным взглядом. И нет в его глазах ни капли приветливости.

— Мил, тебе как всегда? — прерывает наш немой диалог бариста Леха, который выучил мой каждодневный заказ.

— Да, Леш, — поворачиваюсь к нему и одариваю парня своей самой обаятельной улыбкой. Тот смущается, немного краснеет, отворачивается к кофе-машине, и пока он производит над ней нехитрые манипуляции, я разглядываю привычные полки с пирожными, чувствуя пятой точкой горячий, прямо таки огненный взгляд того красивого грубияна.

— Держи, Мил, — Леша выставляет передо мной на стойку подставку с тремя светло-коричневыми стаканчиками. — Как подписать?

— На эспрессо “Ворчун”, на остальных: “Биг Босс” и “Удачного дня”.

— Охохо, — посмеивается бариста, подписывая стаканчики черным маркером. — Кого ты так любишь?

— Ворчун — старший смены охраны, Биг-Босс — управляющий, а удачного дня желаю нашему администратору.

— Добрая ты, Мил. Замуж бы тебе. Такую красавицу с руками и ногами возьмут. Небось и готовить умеешь?

— Что я там не видела? — хмыкаю я, подавляя маску отвращения на лице. — Уже наелась досыта, — провожу ребром ладони по горлу.

— Это твой мокачино, — подвигает новый стаканчик Лешка. — За счет заведения.

“Самая красивая” — написано на стаканчике.

— Спасибо, Леш, — от всего сердца благодарю баристу, беря стаканчик в руку.

Хороший он парень — Леша. Симпатичный, только закомплексованный какой-то. Ему быть чуть больше уверенности — отбоя от девушек не было бы.

— Много пить кофе вредно, — раздается над ухом грубый хрипловатый голос, пугая меня так, что я сминаю стаканчик, который держу в руке.

— Ай-яй-яй! А-а-а-а! — стону я, ставя стаканчик на стойку бара и махая в воздухе рукой, по коже которой стреляет боль от пролитого на нее горячего кофе.

— Твою мать! — чертыхается мужчина, крепко обхватывая мое запястье и потянув за него. — Леш, принеси мазь, — кричит он растерянному баристе.

Мужчина тянет меня в сторону туалета, толкает меня внутрь, открывает кран и протягивает мою руку под поток холодной воды, струящейся из крана.

— Это уменьшит боль, — проговаривает он, внимательно всматриваясь в мое лицо.

Чувствую растерянность и неловкость от его заботы. Мы наедине в замкнутом пространстве и его аура прямо таки давит на меня так, что я забываю про боль в руке, о холоде, обмораживающем мою руку.

— Спасибо, — шепчу зачарованно, не отрывая взгляда от его красивого хмурого лица.

— Осторожней нужно быть. Ты ходячее несчастье, — ворчит он. — То с ног сбиваешь, то обжигаешься кофе! Ну как можно обжечься напитком?

Уголок его губ дергается и ползет вверх с таким трудом, будто мужчина прилагает неимоверный усилия, чтобы улыбнуться. Или просто разучился это делать.

Обычный симпатичный мужчина, я таких видела и немало. Примерно на полголовы выше меня, а пока я на каблуках, то сильно задирать голову, чтоб разговаривать с ним наравне, не приходится. Только в глазах его что-то… Бездна. Океан.

— Я случайно, — оправдываюсь я, а затем на меня накатывает такая злость и возмущение! — Вы меня отчитываете как маленького ребенка! Как старый дед кряхтите!

— Вроде не такой уж и старый, — разрывая зрительный контакт, мужчина поворачивает голову к зеркалу, разглядывая себя. — Тебе хоть восемнадцать есть? — снова обращается ко мне.

— Спасибо за комплимент. Мне тридцать.

— А с виду не дашь, — внезапно улыбается он, подмигивая.

— Не дам, — выпаливаю я, вызывая у него приступ веселья. Мужчина запрокидывает голову и громко смеется. — Между прочим, вы меня напугали, — продолжаю возмущаться я, кивая на уже занемевшую от холода кисть руки.

— Я случайно, — кокетливо щурится мужчина. Красавец он! Ни в сказке сказать, ни пером описать! — Может быть в качестве извинения я приглашу вас на свидание?

— Вы мне так помогаете, по логике, это я должна вас пригласить. Но мне нужно бежать на работу.

— Тогда угостите кофе, — мужчина закрывает кран с водой, аккуратно промакивает мокрую руку бумажным полотенцем и ведет меня в зал, где нас встречает волнующийся бариста Леша и протягивает мужчине тюбик с мазью.

В этот момент из моей сумочки раздается забавная мелодия мобильного телефона. С сожалением вынув руку из хвата красавца, я нахожу телефон в сумке и нажимаю “Принять звонок”.

— Ты еще долго будешь дома прохлаждаться? — раздается громкий недовольный возглас старшего смены охраны Олега Викторовича. — Тут ЧП у нас.

Леша протягивает небольшой поднос со стаканчиками кофе. Зажав телефон плечом, принимаю картонный поднос.

— Уже бегу, — кричу Олегу в трубку, выхватывая из рук красавчика тюбик с мазью и бросая ему благодарственную улыбку. Сожалею о том, что не удалось пообщаться подольше. Где гарантия того, что мы еще встретимся?

С другой стороны, зачем мне это? Я же поставила крест на личной жизни еще сегодня утром.

На пороге спортцентра меня уже ожидает злющий как сто чертей начальник охраны Олег Викторович. Брутального вида мужчина, лысый с небольшой бородкой. Даже солнцезащитные очки авиаторы не спасают от пронизывающего насквозь ледяного взгляда Олега. И протянутый ему многострадальной рукой специально для него приготовленный кофе не помогает снизить уровень его раздражения. Только хмыкнув на надпись, он обращается ко мне:

— Ты вчера Клима оставила до полуночи разбирать коробки в третьем зале? — вместо приветствия выдает Олег.

— Ну да. Он вызвался помочь, я не стала возражать, — блею я.

— А ну пойдем за мной, — поворачивается ко мне спиной и стремительно идет по огромному холлу первого этажа в свою каморку.

Стараясь поспеть за ним, быстро стучу каблуками по плитке пола, привлекая внимание потрепанной на вид администраторши Лены. Видимо ей тоже с утра досталось.

Олег разговаривает со мной таким тоном, будто я его подчиненная, но к этому я давно привыкла. Соблюдает субординацию он только с мужчинами, а к женщинам относится как это было положено в пятидесятых годах прошлого века. То есть как к домохозяйкам и нянькам, не способным расправить свои извилины ради дела.