Шофёру очень хотелось провезти Шамрая по всему Парижу, всё осмотреть, всё показать. Но предостерегающее ощущение опасности шевельнулось где-то возле сердца, и машина остановилась.

— Ты не турист, и я тебе не гид, — сказал шофёр. — Дальше мне ехать нельзя. Очень смешно выглядит этот трюк, — он шлёпнул ладонью по кабине, — на Елисейских полях. Дальше ты пойдёшь на своих двоих. Не вздумай снимать повязку. Это твоя единственная защита. У тебя правда нет никакого адреса?

— Нет.

— Жаль, что не могу пригласить тебя в гости. У меня девушка есть, красавица. Вот посмотри. — Вынул из кармана и показал фотографию милой светловолосой девчушки лет восемнадцати, а может, и того меньше. — Знаешь, как меня любит? Это тебе не какой-нибудь трюк, — он бросил взгляд на улыбающуюся синеглазую красотку на щитке, — а настоящая любовь. После войны поженимся. У ней подружка есть. Тебе, пожалуй, понравилась бы. Ты каких любишь — блондиночек или брюнеток?

— Блондинок, — сказал наугад Шамрай.

— Мой вкус. Она тоже светленькая. Знаешь, как здорово бы провели время. Они хорошие девчата. Ну, ничего не поделаешь. Подождём конца войны. Очень хотел бы с тобой встретиться. Вот тогда посмотрел бы ты, какой это трюк — Париж.

— Я тоже хотел бы, — ответил Шамрай. Он никогда даже думать себе не позволял о том времени, которое настанет «после войны». Глубокое сомнение в возможности дожить до того дня, когда на весь мир прозвучит слово «победа», холодило его сердце. Ну что ж, доживут другие. Этот славный паренёк доживёт обязательно. Слабое, конечно, утешение, но что поделаешь…

— Послушай-ка, — проговорил шофёр. — От центра, когда перейдёшь Сену, двигай прямо на запад. Карта у тебя есть. На немецкую заставу не нарвись. После Сталинграда гестаповцы стали лютые как голодные волки. Французских полицейских не бойся, сейчас они подобрели. Тоже влияние Сталинграда. Из Парижа выходи не по широкой магистрали, а найди параллельную тихую улочку и смело иди. Ну, кажется, всё.

Шамрай не понял и половины его слов, но главное уловил. От напряжённого вслушивания в чужую речь тонко позванивало в ушах, болела голова.

— Ха-ха-ха! — неожиданно весело рассмеялся парень. — А ведь я теперь боец Сопротивления — резистанс! Возил по Парижу советского офицера. Ты офицер?

— Лейтенант, — Роман провёл пальцем по красным «кубарям».

— Вот Люси посмеётся!

— Кто?

— Моя девушка. Ну хорошо, прощай. Не хочется с тобой расставаться, но ничего не поделаешь, нужно вот этот трючок сдать, — парень кивнул на кузов, нагруженный бочками, — и потом придётся снова куда-нибудь ехать. Бон шанс, камрад!

— Бон шанс.

Шофёр крепко сжал руку Шамраю и с горечью проговорил:

— Одно обидно, неверное представление у тебя останется о французской кухне.

Шамрай усмехнулся: мне бы, парень, твои печали!

— Ничего, потом наверстаем.

— Конечно. Ну, счастливо.

Шамрай ступил на тротуар. У него было такое чувство, будто он, захлопнув дверцу кабины, оборвал последнюю ниточку, которая держала его над пропастью, а теперь придётся лететь вниз на острые камни… И остановишься ли?

— Погоди-ка, — снова высунулся из окна шофёр. — В Париже после восьми ходить опасно. Они стреляют без предупреждения.

Шамрай молча кивнул. Дверцы машины хлопнули, словно выстрелили в сердце Романа. Грузовик двинулся с места. Машинально Роман взглянул на номер. Удивительное число: 123–456. Один, два, три, четыре, пять, шесть. Славный паренёк водитель. Обрадовался, как ребёнок. Теперь он «резистанс», — участник движения Сопротивления. Наивно, но до крайности трогательно. Жаль, даже имя его не узнал.

Грузовик, завернув за угол, исчез. Запах едкого синтетического бензина какое-то мгновение держался в воздухе, потом развеялся и он.

Шамрай остался один в центре огромного, оккупированного гитлеровцами города, где он никого не знал и где никто не знал его. Осмотрелся вокруг внимательно, будто перед боем провёл рекогносцировку местности. Ничего особенного. Улица широкая, просторная. Одна из тех авеню, которые лучами сходятся к площади, где стоит Триумфальная арка. На плане они ясно обозначены. Значит, от этой площади и надо танцевать, как от хорошо знакомой печки. Народу на тротуарах немного, так что нечего и мечтать затеряться в толпе. Он видит всех и всё видят его. Но в план заглянуть нельзя, ни в коем случае! Сразу обнаружишь себя. Дорогу он определил, ещё сидя в машине: от Триумфальной арки идти по улице Елисейские поля до площади Конкорд, потом свернуть направо, пройти мост через Сену и оттуда, как на учениях по ориентировке на местности, идти прямо на запад. Идти не очень быстро, но и не медленно. Он не бежит и не гуляет. Его послали выполнить обычное, не столь срочное поручение. Он никого и ничего не боится. Документы в порядке. Вот как он должен выглядеть.

Что ж, раз нужно — значит, будет выглядеть именно так.

И действительно, глядя на идущего к Триумфальной арке Шамрая, никто не подумал бы, что это беглый из лагеря и что его сердце замирало на каждом шагу. Но, на счастье, ещё никто не научился видеть, как замирает человеческое сердце.

Роману хотелось понять этот город, остановиться и долго стоять, всматриваясь, в лица людей, идущих рядом с ним по тротуарам. Если бы можно было заглянуть в их души… Возле Триумфальной арки прохожих стало больше. Внешне они отличались от Шамрая лишь тем, что не имели повязок на рукавах. Лица такие же, сосредоточенные, часто хмурые, идут, торопятся люди, каждый по своим делам. Никто не хочет оставаться на улице больше, чем надо.

«Почему же меня так тянуло в Париж?» — подумал Шамрай. На этот вопрос он не смог ответить даже теперь, стоя перед Триумфальной аркой. Почти невидимое в ярком свете апрельского солнца плясало газовое пламя на могиле Неизвестного солдата той далёкой, почти стёршейся из памяти первой мировой войны. Огромное полотнище со зловещим сплетением чёрных извивающихся линий свастики свисало с арки. Весенний ветер наполнял его, как парус, и тогда оно медленно колыхалось. Ветер вдруг стихал, и знамя, поникнув, замирало. Лапы свастики шевелились, как у живого отвратительного насекомого.

Шамрай оглянулся. Справа впилась в небо высокая, хорошо знакомая по иллюстрациям игла Эйфелевой башни. Над ней тоже развевалось гитлеровское знамя. Снизу оно казалось небольшим безобидным куском материи. Идти нужно не туда, а чуть левее. Вот эта улица и есть Елисейские поля.

Но почему всё-таки он, Роман Шамрай, пришёл в Париж? Военнопленный, убежавший из немецкого лагеря, и здесь, в Париже, в самом центре, на Елисейских полях… Невероятно. А может, в этом-то всё и дело? В невероятности. В логической невозможности случившегося.

Рота немецких солдат, четыре полных взвода, во главе с оркестром — зычные трубы и барабаны наполнили улицу бодрящими звуками боевого марша, — вышли на Елисейские поля. Удалые парни лихо поглядывали из-под рогатых стальных шлемов, сплочённо, вымуштрованно, как один человек, печатали подошвами сапог брусчатку улицы, будто хотели на веки вечные оставить на ней свои следы. Гитлеровский гимн «Хорст Вессель», требовавший от всего мира — «освободите улицы, мы идём», звучал над Парижем победно, хвастливо, и Шамраю показалось это таким омерзительным кощунством, что он чуть было не крикнул:

— Люди, чего же вы терпите? Бейте их!

Но вовремя спохватился и промолчал. Может, не только в его горле застрял сдавленный спазмой крик?

Прошла рота, самодовольная, откормленная и отутюженная, как для парада. Отзвуки фашистского марша ещё долго дрожали в воздухе над Елисейскими полями.

Старенькая женщина, сидя на краю тротуара, продавала фиалки, раскладывала букетики ровными рядочками. Кто в такое время может покупать фиалки? Очевидно, кто-то покупает, раз она здесь сидит.

Худенькая девушка с бело-розовым от пудры лицом, с ярко накрашенными губами и ресницами остановилась возле Шамрая, взглянула странно огромными глазами, словно плеснула тёмной водой из глубокого колодца, и спросила: