— Но вы не психолог.

Ухмыляюсь и беру свои очки в руки.

— Нет. Не он. Я женщина, которая не узнаёт своего мужа.

— Доверьтесь и узнайте заново. — отчего-то мне слышится раздражение в её голосе. — Никто не может предвидеть реакции нашего подсознания на то или иное действие или событие. Так бывает. Огромное заблуждение, что люди не меняются. Меняются.

— В-всего доброго. — заторможенно прощаюсь, поворачиваясь в сторону двери.

Не знаю, зачем вообще сюда приехала. И дураку же понятно, что для анализа психолога придётся перелопатить все наши взаимоотношения. Даже не копаться, а тонуть в грязном белье — моём, Лёшкином. Я готова обнажать свои грехи, но не его. Я просто не имею права углубляться во всё, что было мной пережито в этом браке.

Плетусь к лифту и думаю о том, что, возможно, Александра права. Я просто вбила в свою голову проблемы там, где их на самом деле нет. Лёша не просто простил и принял мою измену — он чуть не умер из-за одного из моих любовников. Он ни разу меня не упрекнул в этом. Он мог проиграть выборы. Но муж даже ни разу не повысил на меня голос. Лёша так трогательно с трибуны признался мне в любви, а я… А я его в психи записала. Дёргаюсь от его прикосновений и близости. Избегаю, несмотря на то что мы живём в одной спальне. Не могу с ним… спать — во всех смыслах этого слова.

Наверное, это со мной что-то не так. Это я псих. Меня уже так сломило чувство стыда и вины перед собственным мужем, что я во всех его поступках, хороших поступках, ищу какую-то червоточину, ищу подвох.

Что со мной не так?

Выхожу из бизнес-центра и сажусь в автомобиль. Артём Александрович — мой водитель, закрывает за мной дверь, а я так и не могу решить, куда мне ехать.

Снимаю очки и несколько секунд тру лоб, будто это может помочь собраться и прийти в себя.

— Елизавета Павловна?

— Минуту.

Решение находится спонтанно, но я цепляюсь за него, как утопающий за соломинку.

Достаю телефон, нахожу номер Инги и, затаив дыхание, слушаю гудки.

— Фигасе ты быстрая. И там журналюги ждали? — слышу голос подруги и на душе тут же светлеет.

— Да нет. Всё сработало. Спасибо тебе за парик, очки и запись… Поехали к нам, а? — выпаливаю, сама не понимая, чего же я боюсь.

Неужели мне страшно оставаться наедине с Лёшей?

— Лиз, ты ничего не перепутала? Мы же обычно у меня собираемся. — Инга встревоженно уточняет: — У тебя всё хорошо?

— Ты много лет уже не была у нас в гостях… Ваша вражда с Лёшкой… Я уверена, он больше не будет против. Поедем, пожалуйста. Будет вкусный ужин. Попкорн. Кинозал. Кристинка по тебе скучает… И я… — не понимаю, что со мной происходит. Эмоции зашкаливают. Ощущение, что я вот-вот разрыдаюсь на пустом месте. — Выпьем бутылочку вина из баночек из-под сока… Тебе даже ехать никуда не нужно будет. Я могу прямо сейчас тебя подхватить.

— Лиза, блин, ты меня пугаешь. — рычит подруга, чем-то постукивая на заднем фоне. — Приезжайте. Только на соседней улице меня ждите. Здесь опять эти шакалы и бумагомаратели трутся. Но потом, Лиза, — угрожающе шипит она, — Только попробуй мне не рассказать, что у тебя там происходит!

— У меня всё хорошо.

— Ага. Прямо как у меня в браке, да?

— В каком браке? — теряюсь я.

— А ни в каком. В том-то и суть. Всё, буду закругляться здесь. До встречи.

Оставляю Ингу на растерзание Кристинке и иду к кабинету мужа.

Я безумно рада, что моя подруга наконец-то находится у меня дома. Очень-очень рада. Но… вероятность того, что повторится новый скандал, какие уже случались в этом доме, не даёт душе покоя.

Наверное, это классика — лучшая подруга, свободная подруга, и муж, не выносящий в доме посторонних, недолюбливают друг друга. Только вот эту классику я намерена изменить.

Так уж получилось, что в моей жизни есть только дочь, Инга и… Лёша. Довольно узкий круг для такой взрослой меня. Не позволю им больше ругаться. Они мои самые близкие люди. Понимаю, Лёша и так очень многим рискнул, простив меня и приняв такую, какая есть. Нечестно просить его принять ещё и подругу, общество которой он не выносит. Но, а как иначе?

Мне кажется, я схожу с ума. Мне нужны рядом те, кому я могу доверять, и кого я люблю. Это уже на манию какую-то походит. Ни часа не могу прожить, чтоб не начать думать о том, что всё вокруг ненастоящее и я в какой-то иллюзии.

Может, я вообще того, в коме? Может, я и не приходила в себя после аварии?

Притормаживаю у окна, поправляя волосы. После парика они похожи на нечто несуразное и прилизанное.

Щелчок. Тихий скрип двери.

— Мне некем будет тебя заменить через неделю! — слышу голос своего мужа.

Шумно сглатываю. На меня в упор смотрит Тимур, замерев в открытых дверях, и лицо его мне совсем не нравится.

— Елизавета Павловна, добрый вечер.

Не отвечаю. У меня вообще впечатление, что со мной сейчас не поздоровались, а царство небесное пожелали.

Он прикрывает дверь и разворачивается ко мне спиной, как ни в чём, не бывало, а я оживаю.

— Тимур, — хрипло произношу, делая шаг в его сторону, — Ты уходишь от нас?

Спина в мятом пиджаке чёрного цвета замирает. Мужчина медленно оборачивается.

— Обстоятельства вынуждают. Личного и семейного характера. — сдержанно отзывается он, удостоив меня кивком головы.

Стою посреди коридора, как в воду опущенная.

Я чего-то не понимаю? Разве для любого телохранителя, охранника и просто военного непрезентабельно охранять мэра? У меня девочки модным блогершам и певицам маникюр делают и обязательно на стенку их фото ручек с подписью вешают, а тут целый мэр…

Похоже, я всё же чего-то не понимаю.

Возвращаюсь к кабинету и стучу в двери. Ответа не жду, вхожу, бегло осматривая рабочий стол мужа.

— Привет, родная. — мягкий, бархатный голос не льётся — мурлычет. — Ты странно выглядишь. Тебе нездоровится?

Рефлекторно поправляю буквально прилипшие к затылку волосы и выдавливаю нервную улыбку.

— Всё хорошо. Это парик был. Я в порядке.

Разглядываю своего мужа, сидящего в кресле, и в очередной раз не понимаю саму себя.

Что мне ещё нужно?

Лёша хорош собой. Подтянут. Местами накачан. У него безупречный вкус. Он источает собой уверенность и сексуальность. Есть у него какой-то природный магнетизм, что невольно можно даже залюбоваться.

— Боюсь спросить, а зачем тебе парик? — откинувшись на спинку кресла, муж сверлит меня озорным, прищуренным взглядом.

Белая рубашка расстёгнута на груди. Манжеты рукавов закатаны к предплечью. Идеальная и совсем неестественная борода от одного из моих мастеров. Уголок губ приподнят…

Хорош чертяка!

Так чего мне ещё надо?!

— Мне кажется, или я узнаю этот взгляд? — в голос супруга пробираются хищные нотки.

Он медленно выходит из-за стола, а я, как заворожённая, наблюдаю за его приближением.

С трудом беру себя в руки и протестующие качаю головой:

— У нас в гостях Инга. Кристинка повела её показывать свою комнату и выбирать фильм на киносеанс. Прости, что не предупредила раньше…

Кому я вру? Нерадивый ученик пытается обмануть учителя. О каком предупреждении речь? Я боялась услышать отказ. Боялась, что он категорически запретит, а мы поссоримся. Только поэтому я даже не стала ему писать.

Лёша останавливается рядом. Близко. Слишком близко, чтоб я могла видеть его лицо, не запрокидывая головы.

— Это очень кстати, Лизок. Если вы скучать не будете, я съезжу к Азарову. У него кое-что осталось, надо забрать. Как раз Тимур ещё не должен был уехать.

— В субботу? — поднимаю взгляд и спотыкаясь о приоткрытые губы.

Почему-то желание его поцеловать сейчас настолько велико, что я делаю шаг в сторону.

— Сама знаешь, какой у нас темп жизни эту неделю. Некогда было, да и… — он хмурится. От него не укрывается, что я дезертирую с поля боя. — Это не так важно. Такие дела в рабочее время не решаются, а сегодня всего-то вариант. Я могу никуда не ехать.