«Не верь войне, мальчишка…» Не верь войне, мальчишка, не верь: она грустна. Она грустна, мальчишка, как сапоги тесна. Твои лихие кони не смогут ничего: ты весь — как на ладони, все пули — в одного. «Опустите, пожалуйста, синие шторы…»
Опустите, пожалуйста, синие шторы. Медсестра, всяких снадобий мне не готовь. Вот стоят у постели моей кредиторы молчаливые: Вера, Надежда, Любовь. Раскошелиться б сыну недолгого века, да пусты кошельки упадают с руки… — Не грусти, не печалься, о моя Вера, — остаются еще у тебя должники! И еще я скажу и бессильно и нежно, две руки виновато губами ловя: — Не грусти, не печалься, матерь Надежда, — есть еще на земле у тебя сыновья! Протяну я Любови ладони пустые, покаянный услышу я голос ее: — Не грусти, не печалься, память не стынет, я себя раздарила во имя твое. Но какие бы руки тебя ни ласкали, как бы пламень тебя ни сжигал неземной, в троекратном размере болтливость людская за тебя расплатилась… Ты чист предо мной! Чистый-чистый лежу я в наплывах рассветных, белым флагом струится на пол простыня… Три сестры, три жены, три судьи милосердных открывают бессрочный кредит для меня. «Глаза, словно неба осеннего свод…» Глаза, словно неба осеннего свод, и нет в этом небе огня, и давит меня это небо и гнет — вот так она любит меня. Прощай. Расстаемся. Пощады не жди! Всё явственней день ото дня, что пусто в груди, что темно впереди — вот так она любит меня. Ах, мне бы уйти на дорогу свою, достоинство молча храня! Но старый солдат, я стою, как в строю. Вот так она любит меня. «Не пробуй этот мед: в нём ложка дегтя…» Не пробуй этот мед: в нём ложка дегтя. Чего не заработал — не проси. Не плюй в колодец. Не кичись. До локтя всего вершок — попробуй укуси. Час утренний — делам, любви — вечерний, раздумьям — осень, бодрости — зима… Весь мир устроен из ограничений, чтобы от счастья не сойти с ума. «Эта женщина! Увижу и немею…» Эта женщина! Увижу и немею. Потому-то, понимаешь, не гляжу. Ни кукушкам, ни ромашкам я не верю и к цыганкам, понимаешь, не хожу. Напророчат: не люби ее такую, набормочут: до рассвета заживет, наколдуют, нагадают, накукуют… А она на нашей улице живет! «Рифмы, милые мои…» Рифмы, милые мои, баловни мои, гордячки! Вы — как будто соловьи из бессонниц и горячки, вы — как музыка за мной, умопомраченья вроде, вы — как будто шар земной, вскрикнувший на повороте. С вами я, как тот богач, и куражусь и чудачу, но из всяких неудач выбираю вам удачу… Я как всадник на коне со склоненной головою… Господи, легко ли мне? Вам-то хорошо ль со мною? «Это случится, случится…» Это случится, случится, этого не миновать: вскрикнут над городом птицы, будут оркестры играть. Станет прозрачнее воздух, пушек забудется гам, и пограничное войско с песней уйдет по домам. Кровь и военная служба сгинут навеки во мгле, — вот уж воистину дружба будет царить на земле. Это случится, случится. В домнах расплавят броню… Не забывайте учиться этому нужному дню. Дежурный по апрелю Ах, какие удивительные ночи! Только мама моя в грусти и тревоге: — Что же ты гуляешь, мой сыночек, одинокий, одинокий? — Из конца в конец апреля путь держу я. Стали звезды и круглее и добрее… — Мама, мама, это я дежурю, я — дежурный по апрелю! — Мой сыночек, вспоминаю всё, что было, стали грустными глаза твои, сыночек… Может быть, она тебя забыла, знать не хочет? Знать не хочет? — Из конца в конец апреля путь держу я. Стали звезды и круглее и добрее… — Что ты, мама! Просто я дежурю, я — дежурный по апрелю… О кузнечиках
Два кузнечика зеленых в траве, насупившись, сидят. Над ними синие туманы во все стороны летят. Под ними красные цветочки и золотые лопухи… Два кузнечика зеленых пишут белые стихи. Они перышки макают в облака и молоко, чтобы белые их строчки было видно далеко, и в затылках дружно чешут, каждый лапкой шевелит. Но заглядывать в работу один другому не велит. К ним бежит букашка божья, бедной барышней бежит, но у них к любви и ласкам что-то сердце не лежи. К ним и прочие соблазны подбираются, тихи, но кузнечики не видят — пишут белые стихи. Снег их бьет, жара их мучит, мелкий дождичек кропит, шар земной на повороте отвратительно скрипит… Но меж летом и зимою, между счастьем и бедой прорастает неизменно вещий смысл работы той, и сквозь всякие обиды пробиваются в века хлеб (поэма), жизнь (поэма), ветка тополя (строка)… |
