Песенка о художнике Пиросмани Что происходит с нами, когда мы смотрим сны? Художник Пиросмани выходит из стены, из рамок примитивных, из всякой суеты и продает картины за порцию еды. Худы его колени, и насторожен взгляд, но сытые олени с картин его глядят, красотка Маргарита в траве густой лежит, а грудь ее открыта — там родинка дрожит. И вся земля ликует, пирует и поет, и он ее рисует и Маргариту ждет. Он жизнь любил не скупо, как видно по всему… Но не хватило супа на всей земле ему. Капли Датского короля
В раннем детстве верил я, что от всех болезней капель Датского короля не найти полезней. И с тех пор горит во мне огонек той веры… Капли Датского короля пейте, кавалеры! Капли Датского короля или королевы — это крепче, чем вино, слаще карамели и сильнее клеветы, страха и холеры… Капли Датского короля пейте, кавалеры! Рев орудий, посвист пуль, звон штыков и сабель растворяются легко в звоне этих капель, солнце, май, Арбат, любовь — выше нет карьеры… Капли Датского короля пейте, кавалеры! Слава головы кружит, власть сердца щекочет. Грош цена тому, кто встать над другим захочет. Укрепляйте организм, принимайте меры… Капли Датского короля пейте, кавалеры! Если правду прокричать вам мешает кашель, не забудьте отхлебнуть этих чудных капель. Перед вами пусть встают прошлого примеры… Капли Датского короля пейте, кавалеры! Зной Питер парится. Пора парочкам пускаться в поиск по проспектам полуночным за прохладой. Может быть, им пора поторопиться в петергофский первый поезд, пекло потное покинуть, на перроне позабыть. Петухи проголосили, песни поздние погасли. Прямо перед паровозом проплывают и парят Павловска перрон пустынный, Петергофа плен прекрасный, плеть Петра, причуды Павла, Пушкина пресветлый взгляд. «Не верю в бога и судьбу. Молюсь прекрасному и высшему…» Не верю в бога и судьбу. Молюсь прекрасному и высшему предназначенью своему, на белый свет меня явившему. Чванливы черти, дьявол зол, бездарен бог — ему неможется. О, были б помыслы чисты! А остальное все приложится! Верчусь, как белка в колесе, с надеждою своей за пазухою, ругаюсь, как мастеровой, то тороплюсь, а то запаздываю. Покуда дремлет бог войны — печет пирожные пирожница… О, были б небеса чисты, а остальное все приложится. Молюсь, чтоб не было беды, и мельнице молюсь, и мыльнице, воде простой, когда она из крана золотого выльется, молюсь, чтоб не было разлук, разрух, чтоб больше не тревожиться. О, руки были бы чисты! А остальное все приложится. Песенка про маляров Уважайте маляров, как ткачей и докторов! Нет, не тех, кто по ограде раз мазнул и — будь здоров. Тех, кто ради солнца, ради красок из глубин дворов в мир выходит на заре: сами в будничном наряде, кисти — в чистом серебре. Маляры всегда честны. Только им слегка тесны сроки жизни человечьей, как недолгий свет весны. И когда ложатся спать, спят тела, не спится душам: этим душам вездесущим красить хочется опять. Бредят кистями ладони, краски бодрствуют, спешат, кисти, как ночные кони, по траве сырой шуршат… Синяя по окнам влага, бурный оползень оврага, пятна на боках коров — это штуки маляров. Или вот вязанка дров, пестрая, как наважденье, всех цветов нагроможденье: дуба серая кора, золотое тело липы, красный сук сосны, облитый липким слоем серебра… Или вот огонь костра… Или первый свет утра… Маляры всегда честны. Только им слегка тесны сроки жизни человечьей, как недолгий свет весны. И когда у них в пути обрывается работа, остается впереди недокрашенное что-то, как неспетое — в груди… Уважайте маляров — звонких красок мастеров! Лейтесь, краски, пойте, кисти, крась, маляр, и будь здоров! |
