О, наш мастер! Так прекрасны образцы его труда,
Что китайским живописцам не достичь их никогда!
Словно кровью соловьиной, вся ладонь обагрена,-
Будто в розу превратилась! Но рука его тверда.
Взял он кистью тростниковой у тюльпана черноту –
Подсурьмить глаза живые чаши светлой, как вода.
Если мастер несравненный начинает рисовать,
Пальцы прочих живописцев каменеют от стыда.
И сердца их разъедает зависть едкая, как желчь,-
Желтой ржавчиной покрылись – это худшая беда!
Есть тетрадь для рисованья у кумира моего -
Там цветник благоухает, сердце тянется туда.
Соловьиные ресницы он для кисти раздобыл:
Дивно-тонкому узору чтобы не было вреда.
В пиале кипит и блещет небывало алый цвет,
А лазури этой рады были б райские врата!
Желтизна плодов садовых,- если вздумаешь сравнить
С этим золотом цветущим, и бесцветна и седа.
Побледнел и сам Иосиф, знаменитый красотой,
В паланкине скрылся, будто наступили холода.
Эта кисть дает начало Нилу – радостной реке,
Под землей весенним светом разгорается руда.
Деревцам своим велит он самоцветами цвести,-
Их весна, не увядая, будет вечно молода!
Там, где вьющиеся розы все земное оплели,
Где в потоке трав цветущих за грядой бежит гряда,-
Будто собственные пальцы, верен мастеру калам,
Кисть не знает принужденья, дружбой мастера горда.
Строгий циркуль изумляет живописцев наших лет,-
То, что мудрому забава, им – жестокая страда;
Как простой красильщик – палкой, кистью действуют они.
Как подобных самозванцев терпят наши города?
Руки лживым подмастерьям страх колодками сковал,-
Но, когда бежать им надо, ноги быстры хоть куда.
Кисть была для них метлою – путь за ними замела,
Много было нерадивых – все пропали без следа.
Славен мастер хитроумный! Мудрой, любящей руке
Глина серая годится для цветка и для плода.
Снова жизнь в меня вдохнуло лицезренье красоты,-
Жаль, потерянными были все прожитые года!
Сколько в жизни промелькнуло гиацинтовых кудрей,-
Кисть любовника природы приманила их сюда.
Ветви, прыгнув из картины, вслед бегущему бегут,
Так и ловят за одежду,- стала вся она худа.
О приятель-виночерпий! Отрезви мепя вином.
Вновь шумит вино волною,- дай забросить невода.
Новый лад опять уловим – вновь напев перемени!…
Не грешно ль молиться краскам? «Нет» скажи мне или «да»!
От пристрастия к искусству обезумел Саидо,
В упоении хотел бы жить до Страшного суда.
