— А плохие дяди любят теннис?

— Нет, — серьезно говорит Рауль. — Они любят только чужие секреты. А у нас секретов нет. Правда, мама?

Я смотрю на него и киваю.

— Правда. Никаких секретов. Только мы.

Вечером мы укладываем Матвея спать. Он принимает душ, надевает пижаму с динозаврами,и мы втроем сидим на его кровати — я с одной стороны, Рауль с другой, а Матвей посередине, маленький и теплый, пахнущий детским шампунем и чем-то сладким.

— Какую сказку сегодня? — спрашиваю я.

— Про теннис! — Матвей глаза сияют. — Расскажи, как ты выиграла свой первый турнир.

— Это долгая история, — говорю я. — Ты уснешь раньше, чем я закончу.

— Не усну! Я большой! Я не засну!

Рауль улыбается и нежно гладит Матвея по голове.

— А хочешь, я расскажу тебе сказку по-испански? — спрашивает он.

— По-испански? — Матвей смотрит на него во все глаза. — А я пойму?

— Поймешь, — говорит Рауль. — Я буду показывать.

И он начинает рассказывать. Я не понимаю всех слов, но голос у него тихий, мягкий, и он жестикулирует, изображая то героев, то драконов, то принцесс. Матвей смотрит на него, не отрываясь, и улыбается, и его глаза постепенно закрываются, веки тяжелеют, дыхание становится ровным и глубоким.

Он засыпает посередине предложения, на середине жеста, когда Рауль изображал, как дракон машет крыльями.

Рауль замолкает, смотрит на сына, и я вижу, как его лицо меняется. Становится мягче, нежнее, и в глазах появляется что-то такое, от чего у меня перехватывает дыхание.

— Он спит, — шепчет Рауль.

— Уснул, — киваю я.

Мы сидим еще немного, глядя на Матвея. Он свернулся калачиком, поджав колени к животу, и сосет палец — привычка, от которой я никак не могу его отучить.

— Он похож на ангела, — шепчет Рауль.

— Он и есть ангел, — отвечаю я. — Наш маленький ангел.

Рауль осторожно поправляет одеяло, убирает волосы с его лба, и я вижу, как его рука дрожит.

— Я люблю его, — говорит он тихо. — Я не знал, что можно так сильно любить.

— А меня? — спрашиваю я. — Ты меня так же сильно любишь?

Он смотрит на меня, и я вижу, как его глаза блестят в темноте.

— Сильнее, — говорит он. — Потому что ты подарила мне его.

Я наклоняюсь и целую его. Не страстно, не жадно. Медленно, нежно, так, будто мы прощаемся или встречаемся, я не знаю. Просто целую, чувствуя вкус его губ, его дыхание и тепло.

— Пойдем, — шепчу я. — Пусть спит.

Мы выходим из комнаты, оставляя дверь чуть приоткрытой, чтобы слышать, если он проснется. На кухне мама уже заварила чай, и мы садимся за стол, я чувствую, как усталость наваливается на плечи, но это хорошая усталость, та, что бывает после долгого, трудного, но счастливого дня.

— Как вы? — спрашивает мама, глядя на нас.

— Нормально, — отвечаю я. — Все хорошо.

— А тот тип? — Мама кивает на окно. — Ушел?

— Ушел, — говорит Рауль. — Я его прогнал.

— Правильно сделал, — кивает мама. — Нечего им тут шастать и моего внука снимать.

Я смотрю на Рауля, на его спокойное лицо, руки, которые обхватывают чашку с чаем, и думаю о том, что этот день был идеальным. Несмотря на папарацци и окутавший нас страх.

Потому что сегодня Рауль и Матвей впервые играли в теннис вместе. — Спасибо, — шепчу я Раулю.

— За что?

— За то, что ты есть и не испугался ответсвенности.

Он берет мою руку, подносит к губам, целует.

— Я ничего не боюсь, когда ты рядом, — говорит он. — Ты моя сила, Ксения. Ты и Матвей.

Мама смотрит на нас, улыбается, и я вижу, как она вытирает глаза.

— Ладно, — говорит она. — Идите спать. Завтра новый день.

Мы идем в спальню, я закрываю дверь и мы остаемся одни. За стеной спит Матвей. В другой комнате мама. А мы здесь, и я чувствую, как Рауль обнимает меня сзади, прижимается щекой к моему затылку.

— Все будет хорошо, — шепчет он.

— Я знаю, — отвечаю я.

— Потому что мы вместе.

— Потому что мы вместе.

Глава 37

Дверь спальни закрывается за нами с тихим щелчком, и я чувствую, как напряжение последних дней — перелет, пресс-конференция, встреча с мамой, знакомство с Матвеем, начинает понемногу отпускать, оставляя после себя странную пустоту, которую может заполнить только он. Только его руки, губы и его тепло.

Мы стоим посреди комнаты, а я смотрю на него — на этого мужчину, который три года назад был моим соперником, а теперь стал моим миром. Он выглядит уставшим, под глазами темные круги, плечи чуть опущены, волосы растрепаны после того, как он провел рукой по голове, разглядывая Матвея в дверях детской. Но глаза у него светятся, и эта светящаяся радость делает его таким красивым, что у меня перехватывает дыхание.

— Ты как? — спрашивает он, подходя ближе, и его голос звучит тихо, почти шепотом, будто он боится нарушить тишину, которая опустилась на квартиру вместе с глубокой ночью.

— Устала, — признаюсь я, и это правда, но не вся. Потому что усталость это только верхний слой, под которым бурлит что-то еще, что-то, что я три года прятала, замораживала, запирала на замок, а теперь оно вырывается наружу, и я не могу его остановить.

— Знаешь, — он берет меня за руку, переплетает наши пальцы, и я чувствую, какие у него горячие ладони, когда я увидел вас сегодня, Матвея в коридоре, а потом тебя на кухне с мамой, я подумал: вот оно. Вот мое место. Я искал его три года, и нашел.

Я смотрю на него и у меня сердце замирает от этих простых слов, в которых столько всего — и любовь, и благодарность, и надежда, и что-то еще, такое большое, что не помещается в груди.

— Рауль, — шепчу я, и больше ничего не могу сказать, потому что горло сдавило, а слова застревают где-то там, не выходя наружу.

Он подходит еще ближе, и я чувствую запах его парфюма — цитрус, дерево, что-то горькое и терпкое, и этот запах смешивается с запахом дождя, который все еще идет за окном, и запахом дома.

— Ксения, — говорит он, и в его голосе появляется что-то новое, что-то, что я слышала только однажды — в Нью-Йорке, в ту ночь, которая изменила все. — Я хочу тебя так, что не могу дышать.

Я поднимаю голову и смотрю в его глаза. Они темные, зрачки расширены, и в них плещется что-то такое, от чего у меня подкашиваются колени.

— Я тоже, — говорю я, и мой голос звучит хрипло, чужим, низким голосом, который я сама в себе не узнаю. — Очень.

Он целует меня, и этот поцелуй не похож на те, что были раньше. Не нежный, не осторожный, не вопросительный. Он жадный, голодный, такой, будто он хочет проглотить меня целиком, забрать себе, сделать своей навсегда. Его руки сжимают мою талию, притягивают ближе, так близко, что я чувствую, как бьется его сердце — быстро, сильно, в такт моему.

Я запускаю пальцы в его волосы, они мягкие, шелковистые, и я сжимаю их, тяну, заставляя запрокинуть голову, и он стонет — тихо, сдавленно, и этот звук пронзает меня насквозь, разжигает огонь где-то внизу живота, и я чувствую, как тело наливается тяжестью, как дыхание сбивается, как мир сужается до его губ, его рук и дыхания.

— Я ждал этого, — шепчет он, отрываясь от моих губ, и я чувствую его дыхание на своей шее, горячее, прерывистое. — Три года ждал. Каждую ночь и каждую минуту.

Он целует мою шею, а я запрокидываю голову, закрываю глаза, потому что если буду смотреть на него, то точно потеряю сознание. Его губы скользят по коже, медленно, дразняще, оставляя за собой горячий, влажный след, и я чувствую, как каждый поцелуй отзывается где-то глубоко внутри, как маленькая вспышка, которая разгорается в большое пламя.

— Рауль, — шепчу я, и мой голос срывается, потому что я не могу больше ждать, не могу больше терпеть эту медленную пытку.

Он поднимает голову, смотрит на меня, и в его глазах — желание, такое сильное, что оно обжигает.

— Раздень меня, — говорю я, и это не просьба, это приказ, и он подчиняется.