Её взгляд резко переключается на меня, беспокойство мелькает на лице. Я даю ей маленький кивок, что примерно единственное утешение, которое я могу предложить сейчас. Я выживу. Вот что значит кивок.

Я всегда, блядь, выживаю.

Эрик тянется к её руке, уже устав от разговора. — Идём. Мы уходим.

Она сопротивляется полсекунды, затем позволяет ему вести её к выходу, но не раньше, чем бросает ещё один взгляд через плечо на меня. Я хочу сказать ей, что всё будет хорошо. Я не говорю, потому что мы оба знаем, что это была бы ложь. Я, по крайней мере, не очень обеспокоен тем, что Эрик посмеет причинить ей боль, учитывая, что я убил нахрен последнего, кто это сделал.

Дверь закрывается за ними, и я остаюсь в тишине гостевого дома. Я смотрю на маску ещё несколько секунд, затем кладу её на стойку. Моё отражение ловится в маленьком зеркале на стене, и мои глаза темнее, чем я помню, свежий синяк на челюсти. Славянский кулон тёплый на груди.

— Давай покончим с этим, — бормочу я, хватая ключи и пистолет. Я направляюсь к машине, каждый шаг чувствуется как замедленная съёмка, пока я думаю о том, что собираюсь сделать. Я никогда не убивал так много людей за раз. Но я не нервничаю. Если они убьют меня, они, блядь, убьют меня. Мне уже всё равно. Нужно чувствовать, чтобы волноваться.

Я сажусь за руль Ламборджини, бросаю пистолет в отделение на пассажирской стороне и завожу двигатель. Его рёв достаточно громкий, чтобы заглушить мысли на секунду. Всего на секунду.

Двигатель ревёт, когда я выжимаю машину быстрее, огни города расплываются в длинные полосы через лобовое стекло. «The Undertaker (Renholder Mix)» от Puscifer грохочет из динамиков, бас бьёт достаточно сильно, чтобы rattled двери. Это громко и агрессивно, что идеально для меня сейчас.

Маска сидит на пассажирском сиденье, наклонена ко мне, будто смотрит на меня с этой ужасной улыбкой и пустыми глазами. Я смотрю на неё раз на красный свет, затем отворачиваюсь, моё тело впитывает каждый удар музыки. Свет загорается зелёным, и я жму на газ.

Место Алексея — старый складской район у реки, в основном заброшенный, кроме случайных ночных поставок. Здесь тихо и изолированно, идеальное место для убийства. Песня продолжается, когда я въезжаю на парковку, шины слегка хрустят по гравию. Я глушу двигатель, но оставляю музыку играть ещё секунду, позволяя последнему жестокому пульсу звука заполнить машину, прежде чем всё погружается в тишину.

Моё сердцебиение звучит громче без неё.

Я беру маску и переворачиваю в руках, прежде чем надеть её на лицо. Грудь сразу успокаивается, как только она на месте, будто я только что вошёл в версию себя, с которой мне наиболее комфортно. Пистолет чувствуется устойчиво в руке, когда я иду к боковому входу, описанному Алексеем. Я толкаю его и захожу внутрь.

Четыре мужчины стоят вокруг складного стола, усеянного бумагами и открытым ноутбуком. Разговор обрывается, как только они видят меня. Сначала замешательство, затем быстро переходит в напряжение. Один из них начинает говорить.

— Кто, блядь...

Я поднимаю пистолет. Два выстрела разносятся по комнате, оглушительные в замкнутом пространстве. Первый мужчина падает до того, как затихает эхо, и я знаю, что он мёртв мгновенно. Второй падает через стол, стул с визгом скользит по бетонному полу. Двое других даже не успевают бежать.

Один хватается за бок, кровь уже расползается по рубашке, где пуля попала в живот. Другой спотыкается, падая на одно колено, пытаясь дотянуться до чего-то, спрятанного у пояса. Но я стреляю в него снова, прежде чем его рука добирается туда.

Тишина следует, кроме прерывистого дыхания двоих всё ещё живых. Я стою там мгновение, пистолет слегка опущен, наблюдая, как они борются. Во мне ничего не шевелится. Никаких бешеных мыслей, говорящих остановиться. Просто плоское, отстранённое осознание того, что это происходит и что я тот, кто это делает.

Один из мужчин смотрит на меня, глаза широки от паники. — П — пожалуйста...

Я подхожу уверенными шагами. Он пытается отползти, оставляя за собой кровавый след, пальцы беспомощно скользят по полу.

Я приставляю пистолет к его лбу и нажимаю на спусковой крючок.

Последний живой мужчина хрипит где-то позади. Я поворачиваюсь, делаю несколько шагов и приседаю рядом с ним. Он дрожит, пытаясь прижать обе руки к ране на животе, будто может удержать себя вместе усилием воли. На секунду я просто смотрю, как он дышит.

Вдох. Выдох. Вдох.

Я жду, пока он не встречает мой взгляд сквозь маску. Затем я стреляю. Звук разносится, затем оставляет склад полностью поглощённым неподвижностью.

Четыре тела. Готово.

Я медленно выпрямляюсь, сканируя комнату по привычке, хотя уже знаю, что здесь больше никого нет. Всё ещё ничего. Никакой реакции или эмоции не найти. Будто та часть меня, которая когда-то чувствовала, не пережила последние несколько месяцев. Будто они вырезали её кусок за куском, пока не осталось ничего, что могло бы возражать против того, что делают мои руки. Всё ещё сжимая пистолет, я перешагиваю через упавший стул и направляюсь обратно к двери, не оглядываясь. Затем я пишу Алексею.

«Готово. Еду».

Маска снова лежит на пассажирском сиденье всю дорогу. Я издаю тихий, безрадостный смешок над абсурдностью этого. Город сияет вокруг, мет, принятый ранее, всё ещё в крови. Мои руки чувствуют себя устойчивыми, но остальное чувствуется… странно. Наверное, я должен был привыкнуть к такому дерьму.

Я смотрю на свой полностью чёрный костюм, выглядя как кто-то, кто принадлежит на верхнем этаже роскошного здания. Возможно, работающий с акциями, финансами или даже недвижимостью. Не кто-то, кто только что перешагнул через четыре тела.

Городской пентхаус Алексея возвышается над кварталом, тёплый свет струится из окон на фоне тёмного неба. Парковщик забирает машину без слов, и я хватаю маску с сиденья, прежде чем выйти, небрежно запихивая её в бардачок. Поездка в лифте наполнена инструментальной музыкой из скрытых динамиков. Я смотрю на своё отражение в зеркальной стене — глаза пустые, поза расслабленная, выражение почти скучающее. Думаю, я выгляжу нормально. Я не выгляжу так, будто что-то не так.

Двери разъезжаются, и звук ударяет меня сразу. Музыка с тяжёлым басом, смех, перекрывающийся гул разговоров. Затем пульсирующие фиолетовые, красные и синие огни. Гостиная пентхауса простирается широко, силуэт города виден через огромные окна от пола до потолка. Группы людей движутся по мраморным полам, напитки в руках, тела лениво покачиваются в такт музыке.

Это спокойнее, чем прошлое мероприятие. Кажется, меньше политиков, но всё равно грязно по-своему. Я захожу, едва успевая сделать три шага, как Адриана находит меня. Её красное платье ловит свет, как жидкий огонь, когда она пробивается сквозь толпу, облегчение мелькает на её лице, как только она видит меня. Её руки легко ложатся на мои плечи, глаза сканируют моё лицо, будто проверяя повреждения.

— Ты пришёл позже, чем я думала, — тихо говорит она.

— Я в порядке.

Она изучает меня ещё мгновение, и я вижу, что она видит пустоту за моими глазами. Я не пытаюсь это скрыть. У меня нет энергии. Прежде чем она успевает сказать что-то ещё, официант проходит с подносом шотов с водкой. Женщина едва одета — кружево, лямки и ничего больше. Обычная эстетика Алексея.

Я беру один бокал. Затем другой. Затем третий. Жжение едва ощущается.

— Господи, Джуд, — шепчет Адриана, касаясь моего запястья. — Может, помедленнее...

Я отмахиваюсь и опрокидываю четвёртый шот, ставя пустые бокалы на поднос, не глядя на неё. Сегодня я не могу чувствовать ничего. Даже немного. Возможно, алкоголь позволит что-то почувствовать.

Рука тепло ложится на моё плечо, и я уже знаю, кто это. — Вот он, — говорит Алексей, улыбаясь, как гордый наставник. — Отличная работа сегодня.

Я не отвечаю. Я просто смотрю вперёд, глаза расфокусированы.

Он тихо усмехается, затем ведёт меня на несколько шагов от центра комнаты. Адриана автоматически следует, оставаясь достаточно близко, чтобы её плечо касалось моего.