И он задрал голову и посмотрел на крюк, на котором висела раритетная люстра из ГДР. Я поймала его взгляд, и мне стало жутко. Он боится, что я, как Витя, сойду с ума и повисну на этом крюке. А если он прав? Если этот вид сумасшествия передается… не знаю, каким путем, но через что-то, находящееся в этой квартире? Если я уже заразилась от Виктора и семимильными шагами съезжаю с катушек? Мне стало очень страшно.
— Если что — звони мне. Сразу звони, поняла? — продолжал заботливо увещевать Ромашка. — Я приеду и помогу.
Тут я вспомнила про идею Саши насчет ощупывания Машули и робко поделилась ею с Ромой.
— Ха! Ощупывать Машулю — занятие весьма приятное, не спорю. Сам всегда любил им заниматься, да и сейчас — с большим удовольствием. Она, конечно, тебе согласия не даст, если только во сне, накачав снотворным… Вот только один вопрос, Ася. Если ты не можешь доверять своим глазам, то почему уверена, что можешь доверять рукам? А если у тебя не только зрение поломалось, но и осязание?
— Я ни в чем не уверена, но все же это даст дополнительную информацию. И я, возможно, стану лучше понимать, что со мной творится.
— Сомневаюсь, — пожал он плечами. — Диагноз тебе только врач поставит, после всевозможных обследований. Но если очень хочешь — изволь, постараюсь организовать тебе ощупывание Машули. Но только после переезда, ладно? Завтрашний день у меня уже по минутам расписан.
Ромашка ушел, и с тех пор мы общаемся только в переписке. Вчера он написал, что нашел новую квартиру, и сегодня будет переезжать. Что до меня, то я провела эти дни достаточно спокойно. Галлюцинации ко мне больше не являлись, но и я выбрала добровольное затворничество и из квартиры носу не казала. Хотя, насколько мне известно, для галлюцинаций это не помеха: захотят — явятся и в закрытое помещение, но, на счастье, от этой напасти меня бог миловал. От тоски и мрачных мыслей спасала только работа: портрет семьи Фахриди и перевод мемуаров Петра Никифоровича. Портрет рисовался медленно, и мне не совсем нравилось то, что получается, но я не сдавалась.
А вот мемуары переводились довольно споро, и я каждый день отправляла заказчику новые порции перевода. Правда, была одна проблема. Иван Петрович мне по-прежнему не отвечал. Письма отправлялись, сообщения значились «доставленными» и… всё. Беспокоили меня даже не деньги, которых я не получала за работу от всегда аккуратного и пунктуального заказчика. Денег у меня пока хватало. Помимо аванса за портрет, я внезапно получила платеж от издательства, у которого постоянно болел бухгалтер или ломалась загадочная «система». Бухгалтер выздоровел и система починилась ровно в тот момент, когда я успела не только потерять надежду, но и забыть об этом платеже. И вдруг блям! «Вам поступили на счет…». Специально, что ли, выжидали, чтобы устроить приятный сюрприз? Что ж, им это удалось. Так что переживала я не из-за денег. Просто Иван Петрович уже совсем пожилой человек. Неужели с ним что-то случилось? И неужели он так и не прочтет до конца дневник своего отца, которого почти не знал? Это будет ужасно обидно.
Зато начал писать Саша. Скидывал фотки из Хибин, куда поехал кататься без меня. Сетовал, что отдыхает совсем один, а ведь мы могли бы…Я отвечала что-то дружеское. Наш конфликт из-за этой поездки старалась не вспоминать, ну его. Черт знает, может, и я не совсем была права, когда не отказалась сразу, а дождалась, когда он купит билеты? Но это, конечно, никак не оправдывает его истерики с выливанием чая. Про свои видения я тоже ему не писала, а он, к счастью, и не спрашивал. Наверное, не воспринял мои слова всерьез. И это даже хорошо. Достаточно того, что Рома считает меня свихнувшейся идиоткой и ждет, что я с минуты на минуты повешусь на крюке от люстры. И Альбине опять придется отмывать зеленую табуретку.
Я невольно хихикнула, представив эту трагикомическую сцену. Нет уж, не дождетесь! Буду жить назло всему, и с этим Вязаным Домом разберусь. Развяжу все узлы. Я решительно взяла телефон и позвонила Ромашке.
— Ваш лечащий врач на проводе! — бодро крикнул он в трубку.
— Прекрати, — я поморщилась. Навязчивые намеки на мою ненормальность совсем не казались смешными.
— Виноват, прошу простить. Как делишки?
— Все прекрасно, лучше не бывает!
— Правда? — недоверчиво переспросил он.
— Да! Рома, я нашла очень интересную информацию про наш дом. Читала тут одни архивные документы… В общем, мне совершенно необходимо с тобой поговорить. При чем желательно с глазу на глаз.
— Историей увлеклась? Это очень похвально. Везет мне на женщин, увлеченных историческими источниками. И это, прямо скажем, не худший вариант.
— Это не просто история! Возможно, это ключ ко всему. Ну, вот вся эта чертовщина. Черт, это сложно объяснить, ты должен сам прочесть.
— О, теории заговора пошли! Всё, как я люблю.
— Ты можешь со мной встретиться или нет⁈ — начала я раздражаться. Такой серьезный вопрос, а он паясничает. Еще один стендап-комик, блин.
— Могу. И встречусь. Я сегодня вечером все равно к вам в Свитер собирался.
— Это зачем? — удивилась я.
— Вещи у Машули забрать. Я же квартиру снял, можешь меня поздравить! Не такую классную, как была, конечно, но зато у самого метро. Из подъезда вышел — и уже в поезде едешь.
— Я думала, ты к другу вещи перевез.
— Только самые нужные, а основную часть оставил. Давай так сделаем. Через пару часов я приеду, и мы вместе пообедаем. А то тайны тайнами, а режим питания нарушать нельзя. Только не в кофейне, там, кроме сэндвичей, нормальной еды нет.
— Есть шаурма за углом, — хмыкнула я, вспомнив настоятельную рекомендацию дворника Нурмырзы. — Если Алику сказать, что мы от Нурика, приготовит так, что мы ее с пальцами съедим. По крайней мере, так молва говорит. Ладно, я шу…
— Отлично! Шаурму я люблю.
— Да я пошутила!
— А я нет. И дело не в том, что я отдал все накопления проклятому капиталисту и его риэлтору за квартиру, и мне жалко теперь тратить деньги и вести тебя в хороший ресторан. Хотя денег мне, конечно, жалко.
— Да я сама за себя заплачу, — отбрыкивалась я.
— Давай только без феминизма.
— Да при чем тут…
— Не в том дело. Просто шаурма — она, знаешь ли, прочищает.
— Желудок?
— Мозги. Ну и желудок тоже.
Закончив разговор, я еще раз перечитала письмо Марты. «Погиб, выполняя секретное задание правительства». Что же в нем такого секретного? Ирина Петровна говорила, что документы завода частично сохранились, и сам завод спокойно продолжил работу в эвакуации. Я не большой знаток военной тактики и стратегии, но даже я понимаю, что обычно враги стремятся уничтожить станки, склады боеприпасов или хотя бы заводские помещения. Какой смысл в гибели секретарей или даже директора завода? Ради чего отправлять целого шпиона-смертника с секретным заданием?
Я еще раз проверила переписку с Иваном Петровичем. Сообщения доставлены, но не прочитаны… Решилась даже позвонить, хотя мы еще ни разу не общались по телефону — только в переписке. Увы, только длинные гудки. Что же с ним случилось, черт возьми⁈
Наконец, пришло время идти на встречу с Ромашкой. В нашем доме всего двенадцать квартир: восемь на первом этаже и четыре на втором. В некоторых московских домах только в одном подъезде на одном этаже квартир больше, чем у нас на всё здание! Дом-малютка. Какова же вероятность, выходя из такого дома, кого-нибудь встретить? Она стремится к нулю. И тем не менее я встретила. Правда, не жильца дома, а курьера. Я вышла на улицу, а он стоял снаружи и кричал в трубку:
— Всё, мне открыли! Захожу! Квартира одиннадцать? Хорошо.
Я сразу навострила ушки. В одиннадцатой квартире жили Рома с Машулей. В порыве любопытства прошмыгнула за курьером обратно в подъезд и остановилась у входа, уткнувшись в телефон. Мол, срочно надо что-то посмотреть. Машуля сбежала по лестницы встречать курьера. Она была всё в том же строгом темно-синем костюме, серых колготках и туфлях-лодочках. Неужели она и дома в таком виде ходит⁇ Но зачем? Ей Рома, что ли, не может пижаму купить? Ах да, я же вижу не то, что остальные. Но почему эта галлюцинация всегда такая одинаковая?
