К вечеру второго дня Тимур едва не счел подозрительным собственный очерк, отправленный несколько часов назад шеф-редактору. Зацепился взглядом за словосочетание "всего мира", нетерпеливо ткнул в кнопку "проследить респондента" и… Долго сидел, уставившись в стену, чувствуя, как пылают уши.

Сейчас он держался на чистом упрямстве и привычке всегда доводить начатое до логического конца. Было ясно, что затея являлась бредовой с самого начала, и Тимур непременно понял бы это, дав себе труд хоть немного подумать перед тем, как запускать программу-шпиона. На что он рассчитывал? Никто из обитателей "Эскудеро" упорно не желал писать что-либо вроде "час икс наступит послезавтра в полночь". Или "срочно переведите на мой счет три миллиона, взрывчатка заложена". Или хотя бы "встречаемся в условленном месте в то же время". Увы, сотни петабайт инфы, просеянные Тимуром, были удручающе неопасными.

Он вскочил с кровати, заметался по тесной комнатке. Должно же быть какое-то решение! Не мог Сегура отправить его сюда просто так. Или он, Тимур, оказался настолько туп, что не видит чего-то прямо у себя под носом?

Машинально скользнув взглядом по строчкам, сменяющим друг друга на вирт-мониторе, Тимур вздохнул. Значит, настолько. Переоценил снеговик его возможности. Зря старался, провешивая портал пространника в разноцветной дом на тридцать шестой улице восемьсот пятидесятого района. Риф бы давно во всем разобрался. Он был неплохим аналитиком… Стоп! Откуда всплыл номер улицы? Этот не тот адрес, они встречались в другом месте. Тимур замер и сосредоточился, пытаясь поймать ускользающее ощущение чего-то очень важного. Район восемьсот пятьдесят, улица тридцать шесть. Он всю жизнь плохо запоминал цифры. Имена, фамилии, лица, факты – сколько угодно, а вот все даты, номера телефонов и прочую числовую информацию приходилось заносить в напульсник. Так с чего вдруг выскочил этот адрес? Будто высветился перед глазами… Перед глазами?!

Тимур метнулся к столу, забегал пальцами по светящейся поверхности клавиатуры. Черт, перчатки! Два прыжка – до кровати, натянуть контакты, один прыжок обратно. Меню. Архив. Сколько прошло времени? Пусть будет две минуты. Показать. "…довожу до Вашего сведения, что верный мне…" Не то. Чуть раньше. "…мой пусик чмоки-чмоки…" Тьфу! Еще прокрутить. "…очень холодно…глубина промера сто тридцать…такую кофточку, ты не представляешь…у Туськи котята…" Да где же оно?!

"…по адресу "район восемьсот пятьдесят, улица тридцать шесть, дом номер четыре…" Есть!

Он в несколько кликов выделил нужный разговор, сохранил и уже подвел курсор к "проследить респондента", но остановился. Давай так, сказал Тимур себе строгим внутренним голосом, если это – глупое совпадение, ты сейчас же закрываешь программу, собираешь шмотки и едешь домой. Договорились, ответил он себе и щелкнул виртуальной мышкой.

Над столом завис полупрозрачный клубок, туго сплетенный из красных нитей. Болтающийся в воздухе кончик нитки нервно подергался и вдруг метнулся куда-то, исчезая за пределами голограммы. Клубок бешено завертелся, разматываясь.

Напряженно всматриваясь в визуализированный процесс отслеживания автора сообщения, Тимур машинально отметил, что ниточка-то длинновата для обычного разговора. Иногда на ней мелькали узелки – адреса промежуточных аутернет-станций, но программа, задержавшись на них не больше чем на секунду-другую, скользила дальше.

Давя поднимающееся изнутри чувство близкой победы – из суеверия, не дай бог спугнуть! – Тимур не заметил, как закусил губу и подался вперед, едва не протыкая носом виртуальный клубок. Вот уже половина размотана. Две трети. Осталось совсем немного, не больше грецкого ореха, ну же, давай, давай!

Вытащив из сплетения ниток очередной узелок, программа вдруг остановила свое целеустремленное преследование. Замерла, будто в нерешительности. Что за ерунда? Тимур первый раз столкнулся с таким странным поведением "шпиона".

Красная нить над столом подумала и разделилась на две! Тимур ошалело заморгал. Этого не может быть, потому что… Просто не может быть и все! Сигнал не может идти из двух точек сразу! Он уже потянулся к панели управления чтобы проверить не зависла ли чудо-программка, когда изображение подернулось странной колеблющейся рябью, несколько раз моргнуло… А потом вторая невозможная нить попросту взяла и исчезла. Остаток клубка вновь завертелся, разматываясь.

Тимур выдохнул. Сбой. Бывает. Программу писали не снеговики – Червь, а людям, тем более трансовым, свойственно ошибаться.

Через три минуты он жадно вчитывался в строчки информационного файла. Стефан Клевери. Местоположение – зона 19, сектор А, район… Э! В каком смысле – зона 19?! Тимур отлично помнил адрес станции "Эскудеро" в Единой Сетке Координат Земли. Антарктида относилась к самой последней зоне, тридцать второй. Да и не было такого имени в списках обитателей "Эскудеро". Эх, похоже, все-таки подвел "шпион", не зря глюки пошли – уцепился за посторонний разговор. Обидно. Счастье было так близко, так возможно…

Он уже подвел курсор к кнопке "закрыть программу", когда изображение на экране снова подернулось неприятной рябью, несколько раз мигнуло, будто над столом висел не современный вирт-экран, а старинное устройство на лампочках и полупроводниках. Похоже, напульснику пришел кирдык, с беспокойством подумал Тимур. Покупать новый, настраивать под себя, устанавливать массу необходимых программ и утилит, накопленных за время пользования… Брр! Тимур всегда очень привязывался к вещам и со скрипом менял их на новые. Присущая большинству людей гонка за последними достижениями в области высоких технологий, стремление приобрести новейшую модель чего угодно, едва она будет выкинута на рынок – все это он считал технопохотью, которая была ему непонятна и чужда.

Он зачем-то потряс рукой, словно от этого в напульснике могли встать на место некие засбоившие шестеренки. Усмехнулся – живем в конце двадцать первого века, а все не можем избавиться от пещерных привычек. И тут же подавился собственным смешком. Экран перестал моргать и дергаться. Изображение вновь стало четким. Круто, растерянно подумал Тимур, это я что же, открыл новый способ ремонта напульсников? Ай, молодца! Запатентую, открою свою фирму и вперед – деньги лопатой грести. А что, ходи себе, тряси чужими напульсниками, да смотри, как цифры на счете крутятся…

Настроение медленно но верно поползло вверх. Тем временем "шпион" опомнился и, похоже, решил все-таки выполнить поставленную задачу. На экране снова возникла та самая развилка, но теперь отделилась вторая нить и принялась разматываться.

Когда напульсник выдал новую порцию координат, Тимур моментально выцепил правильный номер (надо же, запомнил!) и с облегчением выдохнул. Ну вот, другое дело. И кто тут у нас? Клик "подробная информация". Посмотрим, что ты за зверь, Рада Алинтас…

Это имя он уже неоднократно слышал во время пьянок с доктором Прауссом, который был в нее влюблен. Женщин на станции было немного, а молодые и симпатичные и вовсе наперечет, так что большинству приходилось довольствоваться сексботами, завезенными с Большой Земли или виртуальными подружками.

Жизненная дорожка госпожи Алинтас была короткая и скучная, хотя и довольно оригинальная. Не многие сейчас могут похвастаться родителями-примитивистами. Причем даже не из тех, что принципиально не едят фуду и не пользуются пространниками, а какие-то совсем ультра-крайние. Ратующие за полный возврат к природе. Родители Рады ушли совсем далеко – жили где-то в джунглях, зачали дочь по старинке и – вот уж дикарство! – произвели ее на свет в своем же жилище (на дереве, что ли?), без помощи медиков. Мало им этого, они еще ее и в школу не пустили, обучали сами по какой-то своей авторской методике. Да она, похоже, лет до четырнадцати с нормальными людьми-то и не общалась, только родители и их друзья-прими. Зато свободно говорила на двенадцати языках, не прибегая к помощи лингвика.