Срываю красные цветы.

Они стоят на красных ножках.

Они звенят, как сабли в ножнах,

и пропадают, как следы…

О эти красные цветы!

Я от земли их отрываю.

Они как красные трамваи

среди полдневной суеты.

Тесны их задние площадки —

там две пчелы,

как две пилы,

жужжат,

добры и беспощадны,

забившись в темные углы.

Две женщины на тонких лапках.

У них кошелки в свежих латках,

но взгляды слишком старомодны,

и жесты слишком благородны,

и помыслы их так чисты!…

О эти красные цветы!

Их стебель почему-то колет,

Они, как красные быки,

идут толпою к водопою,

у каждого над головою

рога сомкнулись, как венки…

Они прекрасны, как полки,

остры их красные штыки,

портянки выстираны к бою.

У командира в кулаке —

цветок на красном стебельке…

Он машет им перед собою.

Качается цветок в руке,

как память о живом быке,

как память о самом цветке,

как памятник поре походной,

как монумент пчеле безродной,

той,

благородной,

старомодной,

летать привыкшей налегке…

Срываю красные цветы.

Они еще покуда живы.

Движения мои учтивы,

решения неторопливы,

и помыслы мои

чисты…