Всему времечко свое: лить дождю,

Земле вращаться,

знать, где первое прозренье,

где последняя черта…

Началася вдруг война – не успели попрощаться,

адресами обменяться не успели ни черта.

Где встречались мы потом?

Где нам выпала прописка?

Где сходились наши души, воротясь с передовой?

На поверхности ль земли?

Под пятой ли обелиска?

В гастрономе ли арбатском?

В черной туче ль грозовой?

Всяк неправедный урок впрок затвержен и

заучен,

ибо праведных уроков не бывает. Прах и тлен.

Руку на сердце кладя, разве был я невезучим?

А вот надо ж, сердце стынет в ожиданье

перемен.

Гордых гимнов, видит бог, я не пел окопной каше.

От разлук не зарекаюсь и фортуну не кляну…

Но на мягкое плечо, на вечернее, на ваше,

если вы не возражаете, я голову склоню.