В день рождения подарок

приподнес я сам себе.

Сын потом возьмет – озвучит

и сыграет на трубе.

Сочинилось как-то так, само собою,

что-то среднее меж песней и судьбою.

Я сижу перед камином,

нарисованным в углу.

Старый пудель растянулся

под ногами на полу.

Пусть труба, сынок, мелодию сыграет.

Что из сердца вышло – быстро не сгорает.

Мы плывем ночной Москвою

между небом и землей.

Кто-то балуется рядом

черным пеплом и золой.

Лишь бы только в суете не заигрался.

Или зря нам этот век, сынок, достался?

Что ж, играй, мой сын кудрявый,

ту мелодию в ночи.

Пусть ее подхватят следом

и другие трубачи.

Нам не стоит этой темени бояться,

но счастливыми не будем притворяться.