Музыкант в лесу под деревом

наигрывает вальс.

Он наигрывает вальс

то ласково, то страстно.

Что касается меня,

то я опять гляжу на вас,

а вы глядите на него,

а он глядит в пространство.

Целый век играет музыка.

Затянулся наш пикник.

Тот пикник, где пьют и плачут,

любят и бросают.

Музыкант приник губами к флейте.

Я бы к вам приник!

Но вы, наверно, тот родник,

который не спасает.

А музыкант играет вальс.

И он не видит ничего.

Он стоит, к стволу березовому прислонясь

плечами.

И березовые ветки вместо

пальцев у него,

а глаза его березовые

строги и печальны.

А перед ним стоит сосна,

вся в ожидании весны.

А музыкант врастает в землю…

Звуки вальса льются…

И его худые ноги

как будто корни той сосны —

они в земле переплетаются,

никак не расплетутся.

Целый век играет музыка.

Затянулся наш роман.

Он затянулся в узелок, горит он – не

сгорает…

Ну давайте ж успокоимся!

Разойдемся по домам!…

Но вы глядите на него…

А музыкант играет.