Как наш двор ни обижали,

он в классической поре.

С ним теперь уже не справиться,

хоть он и безоружен.

А там Володя во дворе,

а его струны в серебре,

а его пальцы золотые,

голос его нужен.

Как с гитарой ни боролись —

распалялся струнный звон,

как вино стихов ни портили —

все крепче становилось.

А кто сначала вышел вон,

а кто потом украл вагон —

все теперь перемешалось,

все объединилось.

Может, кто и нынче снова

хрипоте его не рад.

Может, кто намеревается

подлить в стихи елея.

А ведь и песни не горят,

они в воздухе парят.

Чем им делают больнее,

тем они сильнее.

Что ж печалиться напрасно:

нынче слезы лей – не лей,

но запомним хорошенечко

и повод и причину.

Ведь мы воспели королей

от Таганки до Филей.

Пусть они теперь поэту

воздают по чину.