Влад спал на кровати. Спал чутко, по-военному — одним глазом, одним ухом, одной половиной души. Рядом с ним лежал меч, рукоятью к ладони. Алиса смотрела на его лицо, расслабленное во сне, и думала о том, что сказала Велена: «Враг — тот, кому ты веришь».

Она верила Владу. Верила безоговорочно, отчаянно, вопреки всему. Может быть, это и было ее ошибкой.

Лева, свернувшийся клубком у ее ног, вдруг поднял голову.

Он сделал это резко, без предупреждения — так, что Алиса вздрогнула. Шерсть на его загривке встала дыбом, и в горле заклокотал низкий, вибрирующий рык, от которого по коже побежали мурашки.

Алиса замерла. И тогда она почувствовала. Тот самый холодок — не снаружи, из окна, а внутри, под ребрами, там, где жил синий огонь посоха. Он дрогнул. Сжался. Предупредил.

— Идут, — сказала Алиса.

Никто не спрашивал. Она просто знала. Знала так же, как знает зверь приближение бури, как знает дерево — приход весны.

Влад открыл глаза мгновенно. Так просыпаются только воины — не рывком, не панически, а плавно, как распрямляется пружина. Одно движение — и он уже на ногах, меч в руке, взгляд ясный и холодный.

— Много? — спросил он.

— Не знаю. — Алиса смотрела в окно. Луна затягивалась дымкой, и в этой дымке ей мерещились движения. — Но они уже здесь.

Она схватила посох — тот прыгнул в руку сам, теплый, пульсирующий, живой — и выбежала на крыльцо.

Первое, что она увидела — туман. Он полз от леса, густой, белый, неестественный. Не такой, каким бывает туман по утрам над рекой — легкий, прозрачный, тающий от первого луча солнца. Этот туман был плотным, как вата, и в нем не было жизни. Он двигался быстро, наползая на деревню, обтекая дома, заливая улицы, и там, где он касался земли, гасли огни.

Факелы у ворот моргнули раз, другой — и погасли. Костер у кузни, горевший всю ночь, зашипел, задымил, бросил в небо сноп искр — и превратился в пепел. Даже луна померкла, закрытая белой пеленой.

— Туман гасит огонь! — крикнул кто-то из мужиков на стене. Голос его сорвался на визг.

— Не туман, — голос Влада был спокоен, как лед под ногами. Он вышел на крыльцо следом, меч в руке, и смотрел в белую муть. — Тьма. Они несут ее с собой. Это не просто колдовство — это дыхание Владыки.

— Ты чувствуешь его? — спросила Алиса.

— Чувствую. — Влад сжал рукоять меча. — Как холод в груди. Как тошноту. Как запах паленого мяса.

Из тумана выступили тени. Сначала Алиса подумала — те же, что в столице. Бесплотные, бесформенные, сотканные из тьмы. Но эти были другими. Настоящими. Плотными. Тяжелыми.

Они шли из леса строем. Не толпой — строем. Ровными рядами, как войско на параде. В черных плащах, с черными клинками наголо, с лицами, скрытыми капюшонами. Лиц не было видно, но Алиса чувствовала их взгляды — пустые, холодные, нечеловеческие.

Десятки. Может быть, сотня. Они шли медленно, не торопясь. Они знали: их ждут. Знали, что бежать некуда. Знали, что время работает на них.

— Орден, — выдохнул Лютобор, появляясь на крыльце с мечом в руке. Лицо его было бледным, но глаза горели. — Весь Орден. Или половина.

— К бою! — голос Михая перекрыл шум. Он стоял у ворот, уже в доспехах, с мечом, и смотрел на приближающуюся тьму с той спокойной злостью, которая бывает у людей, которым нечего терять. — Занять позиции! Лучники на стены! Бабы — к котлам с кипятком! Мужики — за мной!

Деревня ожила.

Алиса видела, как из домов выбегали люди. Дружина Лютобора дружным строем встала на защиту деревни. Мужики с топорами и вилами, бабы с камнями и кипятком, подростки, таскающие стрелы. Все, что она построила, все, что она спасла, все, что она любила — сейчас должно было выстоять или сгореть.

Лучники на стенах натянули луки. Спиридон, поднявшийся на башню с тяжелым арбалетом, ждал команды. Пахом с факелом стоял у котла со смолой, лицо его было бледным, но рука не дрожала.

Алиса смотрела на это и чувствовала, как внутри поднимается холод. Их слишком мало. Слишком.

— Я с вами, — сказала она, сжимая посох.

Посох отозвался теплом — слабым, будто тоже боялся.

Влад обернулся. Посмотрел на нее долгим, тяжелым взглядом.

— Ты главная, — сказал он. — Если ты умрешь — некому будет светить. Некому будет вести. Некому будет собирать все заново.

Он взял ее лицо в ладони. Пальцы его были холодными — никогда раньше у него не были холодными руки.

— Я вернусь, — сказал он. — Обещаю.

И поцеловал ее. Быстро, жадно, как в последний раз. В этом поцелуе была боль, была страсть, была мольба и обещание. Вкус его губ был соленым — или это ее слезы? Он отстранился, шагнул в темноту, и туман сомкнулся за ним.

Алиса стояла на крыльце, сжимая посох, и смотрела, как черная фигура растворяется в белой мути. Лева терся о ее ноги, урчал, согревал.

— Не смей умирать, — прошептала она. — Слышишь? Не смей.

Бой начался с криков.

Не с сигнала трубы, не с команды — с криков. Первый крик вырвался из тумана, когда лучник, стоявший на башне, выпустил стрелу в первую тень, подошедшую слишком близко. Стрела вошла в горло, и убийца рухнул в грязь, но крик его был не последним. Следом закричали другие.

Таран ударил в ворота. Это был не тот тяжелый брус, что возят на колесах, — это было живое, дышащее чудовище. Четверо черных фигур несли на плечах окованное железом бревно, и каждый их удар сотрясал дубовые створки до основания. С первого удара посыпалась щепа, со второго — затрещали петли, с третьего — ворота прогнулись внутрь.

— Смолу! — заорал дозорный с башни.

Пахом, стоявший у котла с черной, пузырящейся массой, схватил ковш и плеснул через стену. Кипящая смола ударила в таран, в тех, кто его нес, — черные плащи вспыхнули, завыли, рассыпались, но на их место тут же встали новые.

— Еще! — крикнул Спиридон.

Пахом черпал и черпал, лицо его было бледным, но рука не дрожала. Рядом с ним бабы лили кипяток, кидали камни, выли от страха, но не бежали.

Стены держались.

Спиридон работал как проклятый. Арбалет в его руках взводился и стрелял, взводился и стрелял, и каждая стрела находила цель. Он не целился — он чувствовал. Там, где проходила его стрела, черные фигуры падали, хватаясь за горло, за грудь, за лицо. Рядом с ним, на стене, стояли мужики с луками — плохие лучники, неумелые, но злые. Они стреляли в толпу, не целясь, и иногда попадали. Иногда.

— Не жалей стрел! — кричал Спиридон. — Каждая стрела — чья-то жизнь!

Но стрел было мало. И людей было мало.

Лютобор командовал лучниками и посылал стрелу за стрелой. Каждая его стрела находила цель — не в горло, не в глаз, а в то место, где доспех сходился слабее всего. Он бил наверняка, экономя каждый выстрел, потому что стрел было на счет.

— Второй ряд! — крикнул он, замечая, как черные фигуры перестраиваются для новой атаки.

Второй ряд лучников — мужики из деревни, никогда не державшие лука до этого года, — выдохнули и выпустили стрелы. Половина ушла в молоко, но половина — нашла цели. Трое черных рухнули, еще двое покачнулись, но устояли.

— Хорошо! — заорал Лютобор. — Еще!

Он сам стрелял без остановки, и руки его не дрожали. Он был воином. Он был убийцей. Он был тем, кто умел ждать, целиться и бить наверняка.

Но стрел становилось все меньше.

Дружина Лютобора — те, кто пришел с ним, кто дрался с ним не в одной битве, — держала правый фланг.

Мечники встали стеной, закрывая проход между частоколом и людской. Их была дюжина — немного, но каждый стоил десятка. Копьеносцы били поверх их плеч, доставая тех, кто пытался прорваться. Лучники с крыш снимали тех, кто подходил слишком близко.

— Держать строй! — крикнул командир дружины, старый вояка с лицом, изрезанным шрамами. — Не разрывать!

Черные фигуры накатывали волнами. Первая волна — копья, мечи, топоры. Вторая — тела, трупы, крики. Третья — снова живые, снова с оружием.

Дружина держалась. Но каждый бой забирал силы, и силы таяли.