— Это твоя спальня.

Я вошла и ахнула. Большая кровать с белоснежным постельным бельём, балкон с видом на лес, свой санузел — мрамор, зеркала, огромная ванна. На туалетном столике стоял букет свежих роз.

— Это ты? — я повернулась к нему.

— Хотел, чтобы тебе было приятно, — он стоял в дверях, прислонившись к косяку, и смотрел на меня с какой-то теплотой. — Твои вещи привезут завтра. Я попросил твою подругу, собрать самое необходимое. Она знает, что ты здесь.

— Ты связался с Варей?

— Только чтобы она не волновалась. Я объяснил, что ты в безопасности. Она просила передать, что убьёт тебя, если ты не позвонишь ей сегодня вечером, — он усмехнулся.

Я невольно улыбнулась. Варя — она такая.

— Спасибо, — сказала я искренне. — За всё.

— Не благодари. Я делаю это не из альтруизма, — он сделал шаг ко мне, и я почувствовала, как воздух стал гуще. — Я уже сказал: ты будешь моей. Но не сегодня. Сегодня ты отдыхаешь. Привыкаешь.

— А завтра?

— Завтра поговорим, — он развернулся и вышел, но на пороге обернулся. — Ванна наполнена, вода горячая. Полотенца в шкафу. Ужин будет через час.

Я осталась одна.

Прошлась по комнате, потрогала шторы — тяжёлый бархат, приятный на ощупь. Открыла балконную дверь — прохладный воздух ворвался внутрь, и я вдохнула полной грудью. Свободно. Впервые за долгое время.

Я подошла к ванной. Огромная, на ножках-лапах, в стиле ретро. Вода уже была налита, на поверхности плавала пена. Я разделась, глядя на себя в зеркало — синяки на бёдрах, ссадины на коленях, следы вчерашнего падения. Но внутри, там, глубоко, росло что-то новое. Надежда.

Я погрузилась в горячую воду и закрыла глаза. Тепло расслабляло мышцы, снимало напряжение. Я думала о Демиде. О его глазах — серых, пронзительных. О его голосе — низком, который заставлял мурашки бежать по коже.

— Что ты со мной делаешь? — прошептала я, касаясь пальцами поверхности воды.

Я пробыла в ванне почти час. Вытерлась мягким полотенцем, надела халат, который висел на двери — мужской, большой, пахнущий им. Мятой и чем-то древесным. Закуталась в него, как в кокон, и вышла.

Демид был внизу, на кухне. Я слышала звон посуды, чувствовала запах чего-то вкусного. Спустилась босиком по лестнице и заглянула в дверной проём.

Он стоял у плиты в простой футболке и джинсах. Без пиджака, без галстука — другой, более домашний, но не менее опасный. Я смотрела, как его широкие плечи двигаются под тканью, как он ловко переворачивает что-то на сковороде.

— Ты умеешь готовить? — спросила я.

Он обернулся, скользнул взглядом по мне — по халату, по голым ногам, по мокрым волосам. В его глазах зажглось что-то тёмное, но он быстро взял себя в руки.

— Не только стрелять и читать, но и готовить, — ответил он. — Садись. Будет паста с морепродуктами. И салат.

— А вино?

— Ты пьёшь?

— Иногда.

Он достал бутылку белого, налил в бокалы. Мы сели за стол — деревянный, грубый, но очень тёплый. Каминный зал, мягкий свет, дождь за окном. Я чувствовала себя как в сказке.

— За что пьём? — спросила я, поднимая бокал.

— За новую жизнь, — сказал он, чокаясь.

Мы пили, ели, разговаривали. О музыке, о книгах, о путешествиях. Он рассказывал, как был в Италии, как поднимался на Эверест, не на вершину, только в базовый лагерь, как однажды его чуть не убили в перестрелке, но он выжил.

— Ты много рисковал, — заметила я.

— Раньше — да. Сейчас — меньше. Есть что терять.

— И что же?

Он посмотрел на меня долгим взглядом, и я поняла, что он имел в виду. Покраснела, опустила глаза.

— Ты очень красивая, когда смущаешься, — сказал он тихо.

— Перестань.

— Не могу. Это правда.

Мы закончили ужин, и он помог убрать посуду. Я хотела мыть — он не позволил. Сказал: «Ты гостья. Отдыхай».

Я пошла в гостиную, села на диван у камина. Огонь трещал, бросая тени на стены. Демид пришёл через несколько минут, сел рядом. Не близко — на расстоянии, но я чувствовала его тепло.

— Расскажи о себе, — попросила я. — Настоящем. Не героическом.

Он помолчал, глядя на огонь.

— Мой отец был военным. Мать — врачом. Они погибли в аварии, когда мне было двадцать. Я остался один. Пошёл в армию, потом — на заочное в академию. Организовал своё дело. Жил ради работы. Друзья — только Влад, мой программист. Женщины… были, но недолго. Я не умею привязываться.

— А сейчас умеешь? — спросила я, зная ответ.

— Не знаю, — он повернулся ко мне. — Но хочу попробовать. С тобой.

Я замерла. Его глаза — серые, глубокие — смотрели так, что у меня перехватило дыхание.

— Демид…

— Не бойся меня, — он взял мою руку. — Я не сделаю тебе больно. Никогда.

— Я боюсь не тебя. Я боюсь себя. Что не справлюсь. Что подведу.

— Мы справимся. Вместе.

Он поднёс мою руку к губам и поцеловал пальцы. Мягко, почти невесомо. По телу пробежала дрожь.

— Мне пора спать, — сказала я, вставая. — Завтра тяжёлый день. Надо решать, что делать с отчимом.

— Спи, — он встал тоже. — Завтра у нас будет время поговорить.

Я поднялась к себе, легла в кровать. Но долго не могла уснуть — перед глазами стояло его лицо, его губы на моих пальцах, его слова: «Ты будешь моей».

Что я наделала? Согласилась жить с незнакомцем, который одним своим видом сводит с ума. Но внутри — там, где раньше был только страх — теперь разрасталось что-то другое. Ожидание. Надежда. И желание — острое, почти болезненное — чтобы он вошёл в эту комнату. Сейчас. Сию минуту.

Я не смог заснуть.

Лежал в своей спальне на втором этаже, смотрел в потолок и слушал тишину. В соседней комнате — за стеной — она. Я слышал, как она ворочалась, как вздыхала во сне. И каждый её звук отдавался во мне болезненным, сладким уколом.

— Что ты делаешь со мной, Ангела? — прошептал я в темноту.

Ответа не было. Только шум дождя за окном и далёкий гул города.

Я встал, прошёл босиком в ванную, плеснул в лицо холодной водой. Посмотрел на себя в зеркало: глаза красные, щетина за ночь стала жёстче, под глазами — тени. Я не спал вторые сутки. Но адреналин и желание держали в тонусе.

Натянул спортивные штаны, футболку и вышел в коридор. Остановился у её двери. Прислушался — тихо. Загляну? Нет, нельзя. Я обещал, что не буду торопить события.

Ноги сами понесли меня вниз, на кухню. Я сварил кофе, сел у окна и уставился на тёмный лес за участком. Мысли метались: как убедить её, что я не маньяк? Как заставить поверить, что мои чувства — не игра? И как, чёрт возьми, сдерживать себя, когда она рядом?

Вспомнил, как она вышла после душа в моём халате. Мокрые волосы, голые ноги, запах моего геля для душа на её коже. У меня перехватило дыхание тогда. И сейчас, от одного воспоминания, тело напряглось.

— Спокойно, — сказал я себе. — Она не готова. Не сегодня.

Но готов ли я сам?

Я пил кофе, смотрел, как рассвет медленно заливает небо серым светом. В шесть утра я услышал шаги на лестнице. Сердце пропустило удар.

Она спустилась вниз — в том же халате, с растрёпанными волосами, сонная, но такая… нереальная.

— Ты не спишь? — спросила она, зевая.

— Не мог.

— Я тоже, — она подошла к столу, села напротив. — Кофе?

— Сейчас сделаю.

Я встал, налил ей чашку, поставил перед ней. Наши пальцы соприкоснулись, и меня будто током ударило. Она вздрогнула, но не отняла руку.

— Демид, — сказала тихо.

— Мм?

— Ты обещал, что не будешь торопить.

— И не тороплю, — я сел обратно. — Я просто смотрю на тебя. Это разрешено?

— Слишком пристально, — она опустила глаза, покраснела.

— Извини. Не могу иначе.

Мы молча пили кофе. Тишина была не тяжёлой — напряжённой, как струна. Я чувствовал, что между нами происходит что-то, что невозможно описать словами. Электричество. Притяжение. Оно висело в воздухе, и я боялся сделать лишнее движение.

— Что будем делать сегодня? — спросила она.