— Мне пора, — я резко отстранилась, почти упала, но он снова подхватил меня.

— На каблуках будет не удобно.

Он ловко, одним движением сломал второй каблук. Теперь мои туфли превратились в странные лодочки, но хотя бы я могла стоять ровно.

— Спасибо ещё раз, — выдохнула я и, прежде чем он успел ответить, развернулась и побежала. В другую сторону переулка, прочь от поверженных тел, прочь от его обжигающего взгляда. Я бежала, не разбирая дороги, пока не свернула за угол и, прислонившись к холодной стене, не сползла по ней на корточки.

Сердце всё ещё колотилось.

Но теперь не только от страха.

Я коснулась того места на своём плече, где только что лежала его рука. И улыбнулась в темноту.

— Дура, — прошептала я сама себе. — Безнадёжная дура.

Дождь стихал. А в голове, как заезженная пластинка, звучал его голос: «Я тоже».

Я стоял посреди переулка и смотрел, как она исчезает за поворотом. Её тёмные волосы, превратившиеся под дождём в сплошное мокрое полотно, метнулись в последний раз — и всё. Пусто. Только шум дождя и стоны тех троих идиотов, которых я уложил за двадцать секунд.

— Чёрт, — выдохнул я, провёл рукой по лицу и почувствовал, как пальцы дрожат. Не от холода, нет. От того, что внутри — там, где обычно царит мёртвый штиль — вдруг что-то сдвинулось, заскрежетало, как давно не смазанный механизм.

Я Демид Ветров. Мне тридцать четыре. За моими плечами — два высших образования, армия, своя служба безопасности, которая тайно контролирует половину деловых потоков в городе. Женщины для меня — это всегда было что-то вроде… дорогого вина. Приятно, красиво, но утром просыпаешься и идёшь дальше, не оглядываясь. Ни одна не задерживалась в моей голове дольше, чем на пару часов.

Но эта…

— Ангела, — прошептал я, пробуя её имя на слух. Слишком нежно.

Она была маленькой. Хрупкой настолько, что казалось, её можно сломать одним неосторожным движением. Но в ней горело что-то дикое, неугасимое. Этот взгляд — когда я вытащил её из рук того амбала, она не плакала. Слёзы на лице были, но глаза… глаза полыхали. Яростью, страхом, но не смирением. Она не сдалась бы. Даже если бы я не пришёл.

Опустившись на корточки рядом с главным, который всё ещё сидел у мусорного бака и тихо подвывал, я заглянул ему в лицо. Типичный "бык". Лет сорок, со следами давних побоев на лице — шрам на брови, сломанный нос. Глаза узкие, злые.

— Слушай меня, — тихо сказал я. — Ты и твои друзья сейчас встанете, дойдёте до своей тачки и уедете. И забудете, что видели меня. И её вы не видели. Понял?

Он шумно сглотнул, перевёл взгляд на своего напарника, который всё ещё держался за сломанное запястье и тихо матерился сквозь зубы.

— Хозяин узнает…

— Хозяин, — я усмехнулся, — пусть ищет свою падчерицу сам. Но если я узнаю, что вы или он приблизились к ней хотя бы на метр — я лично приеду к вам в гости. И это будет не разговор. Ясно?

Он кивнул. Я встал и, не оборачиваясь, пошёл к своей машине — чёрному «Maserati», который стоял в начале переулка. Сел за руль, хлопнул дверью и уставился в лобовое стекло. Дворники методично сгоняли воду, открывая вид на пустую улицу.

— Зачем ты влез? — спросил я себя в зеркало заднего вида. Оттуда на меня смотрело отражение — мрачное, с острыми скулами и тёмными кругами под глазами. Устал. За последние сутки я спал три часа, разгребая проблемы с контрактом на поставку оборудования. И вот результат — вместо того чтобы поехать домой, отдохнуть, я ввязался в драку из-за девчонки, имени которой полчаса назад даже не знал.

Я завёл машину, вырулил на проспект и поехал домой. Всю дорогу прокручивал в голове детали. Её платье. Короткое, красное, на тонких бретельках. Её плечи — такие хрупкие, с мелкими каплями дождя. Её руки — тонкие пальцы, которые так сильно сжали мою ладонь, когда я помогал ей встать. Её голос — низкий, чуть с хрипотцой, как будто она прокричала весь вечер.

— Ангела, — снова повторил я. — Уже не забуду.

Дома, в своём пентхаусе на двадцатом этаже, я первым делом прошёл в душ. Сбросил пиджак, рубашку — ткань прилипала к телу, — залез под горячие струи и закрыл глаза. Вода стекала по груди, по животу, по шраму на левом боку — память о той поездке на Кавказ шесть лет назад. Я пытался расслабиться, отпустить мысли, но они, как назойливые мухи, вились вокруг одного образа.

Я вспомнил, как поддержал её за талию. Как её тело — мокрое, холодное — податливо прильнуло ко мне. Как она вдохнула, и я услышал этот короткий, прерывистый выдох. Как её ресницы дрогнули, когда она подняла на меня взгляд. Голубые. Нет, не так. Ледяные. И в них — океан.

— Сумасшедшая, — буркнул я, намыливая гель для душа. Пена скатывалась по телу, но даже это не отвлекало.

Выйдя из душа, я замотал бёдра полотенцем и прошёл в спальню. Лёг на кровать, уставился в потолок и потянулся за телефоном. Нужно было отвлечься. Работа. Всегда помогало.

Набрал номер своего друга и начальника IT-отдела, Влада.

— Влад, — сказал я, когда он ответил после третьего гудка. — Ты ещё не спишь?

— Демид? Ты в курсе, что два часа ночи? — голос Влада был сонным, но я знал, что он, как и я, может работать в любое время. — Что стряслось?

— Мне нужно найти человека.

Влад молчал пару секунд, потом вздохнул.

— Опять проблемы с поставщиками?

— Нет. Девушка.

— Девушка? — он закашлялся, видимо, от удивления. — Ты, Демид Ветров, просишь меня пробить девушку? Кто она? Модель? Актриса?

— Не знаю. — Я закрыл глаза, восстанавливая в памяти детали. — Я встретил её на дороге, недалеко от переулка рядом с клубом «Пирамида». На ней было красное шёлковое платье, волосы длинные, тёмные, мокрые. Глаза голубые. Серьёзно голубые. Она напугана. За ней гнались четверо головорезов в чёрном. Я разогнал их, она убежала.

— Ты разогнал четверых. Ну молодец, герой. — Влад усмехнулся, но я слышал, как он уже щёлкает клавишами. — Что ещё? Имя её знаешь?

— Ангела. Но это может быть не полное имя.

— Ангела… красиво. Ладно. Проверю камеры у клуба, в переулке. Если повезёт, найдём её машину или номер такси.

— Сделай это, Влад. Пожалуйста.

— С каких пор ты говоришь «пожалуйста»? — он снова усмехнулся, но я сбросил вызов.

Я лежал в темноте и смотрел, как тени от уличных фонарей пляшут на потолке. Мысли метались. Зачем мне её искать? Что я скажу, когда найду? «Привет, я тот странный мужик из переулка, давай выпьем кофе»? Бред.

Но внутри меня — там, где обычно холод — разрасталось незнакомое жжение. Мне нужно было увидеть её ещё раз. Убедиться, что она в порядке. Что эти придурки не вернулись. Что она не плачет где-нибудь в подворотне одна.

Я не спал до рассвета. Телефон завибрировал только в семь утра.

Сообщение от Влада.

«Демид, есть что-то. Ангелина Сергеевна Корсакова, двадцать один год. Живёт с отчимом в элитном доме на набережной. Фото скинул. Она, правда, ангел. Заинтересовался неспроста. Есть кое-что ещё — отчим, Захар Бережной, фигура мутная. Ворочает бетоном, но есть слухи о нелегальных схемах. Семья та ещё. А у девушки есть парень, судя по соцсетям. Алексей, ровесник. Вместе в универе учатся на юрфаке.»

Я открыл фото. Она сидела в кафе, смеялась, запрокинув голову. Волосы собраны в хвост, на ней белая футболка и джинсы. Без макияжа, с простой улыбкой. И эта улыбка ударила меня под дых сильнее, чем её испуганный взгляд прошлой ночью.

Парень? Алексей?

Я почувствовал, как внутри шевельнулось что-то тёмное, липкое. Ревность? Нелепо. Я не имею на неё никаких прав.

Но Влад написал следом:

«Они расстались две недели назад. Инициатор — отчим. Запретил им встречаться. Девчонка сама не своя, судя по последним постам. Очень эмоциональная. Думаю, она сейчас в уязвимом состоянии. Хочешь, чтобы я нашёл её расписание?»

Я набрал ответ:

«Да. Где учится, где бывает, маршруты от дома до универа. Всё. И не светись. Аккуратно. И ещё… Влад, проверь отчима. Бережного. Если он такой мутный, должны быть рычаги»