К четвергу я уже начала сомневаться в собственной адекватности.

— Юлька, ты чего такая задумчивая? — Катя плюхнулась на соседний стул с чашкой кофе (из автомата, этой бурды). — Второй день ходишь как в воду опущенная. Влюбилась, что ли?

Я вздрогнула.

— С чего ты взяла?

— Да по тебе видно. — Катя прищурилась. — Глаза мечтательные, на вопросы отвечаешь невпопад, улыбаешься чему-то. Колись, кто он?

— Никого нет, — отмахнулась я. — Просто проект достал. Спать хочу.

— Спать она хочет, — фыркнула Катя. — А сама каждую ночь в офисе торчишь. Я вчера уходила в одиннадцать, ты еще сидела. Сегодня в двенадцать ночи звонила — ты не брала трубку. Где ты была?

— Работала, — ответила я, глядя в монитор.

— На седьмом этаже тебя не было. Я заходила.

Я подняла на нее глаза. Катя смотрела с подозрением, но без злости — скорее с беспокойством.

— Кать, не лезь, — тихо попросила я. — Пожалуйста.

Она вздохнула, покачала головой.

— Ладно. Но если что — я рядом. Только учти: если этот твой тайный поклонник окажется женатым или еще каким гадом, я ему глаза выцарапаю.

— Договорились, — улыбнулась я.

Катя ушла, а я уставилась в экран, пытаясь сосредоточиться на работе. Но мысли снова улетели на семнадцатый этаж.

Игорь. Кто же ты такой?

К вечеру пятницы я сдала проект «Глобал-Инвест». Полностью, окончательно, со всеми правками и доработками. Заказчик прислал письмо с благодарностью, Тимур Юрьевич наконец-то перестал орать, и я могла выдохнуть.

В шесть вечера я собралась домой. Впервые за долгое время — в нормальное время, как все нормальные люди. Солнце еще не село, в офисе кипела жизнь, коллеги перешучивались, собираясь на выходные.

— Маркелова, ты куда? — окликнул меня Костик. — Сегодня пятница, может, в бар сходим? Отметим сдачу проекта?

— В другой раз, Кость, — улыбнулась я. — Хочу выспаться.

— Ну да, ну да, — понимающе кивнул он. — Ты ж у нас ночная сова. Отсыпайся. В понедельник увидимся.

Я помахала ему рукой и вышла в коридор.

Лифт спускался медленно, останавливаясь на каждом этаже. На третьем зашла девушка из бухгалтерии, на первом — охранник сменялся. Я вышла в холл, кивнула дежурному и направилась к парковке.

Вечер был теплый, почти летний. Солнце уже село, но небо еще светилось оранжевым и розовым. Где-то пели птицы, пахло цветами с клумб у входа. Обычный московский вечер, ничего особенного.

Я шла к своей машине, наслаждаясь тишиной и покоем. Впереди были целые выходные без работы, без авралов, без Тимура Юрьевича. Можно выспаться, можно встретиться с Катей, можно просто валяться на диване и смотреть дурацкие сериалы.

Я уже почти дошла до «Мазды», когда краем глаза заметила что-то необычное.

В дальнем углу парковки, под неработающим фонарем, стоял автомобиль.

Черный. Большой. Дорогой.

«Мерседес».

Я замерла на месте, вцепившись в ремешок сумки. Сердце пропустило удар, а потом забилось часто-часто, где-то в горле.

Тот самый. Точно тот самый, который я видела в понедельник ночью. И во вторник. И в среду. Который исчезал к утру, как будто его никогда не было.

Я медленно повернула голову, вглядываясь в темноту.

Стекла машины были тонированными, почти черными. Внутри ничего не было видно. Но я чувствовала — там кто-то есть. Там ОН.

Я сделала шаг в сторону «Мерседеса». Потом еще один. Ноги не слушались, сердце колотилось где-то в ушах. Зачем я иду туда? Что я скажу? Что спрошу?

Еще шаг. Теперь я была метрах в десяти от машины.

И вдруг внутри что-то шевельнулось.

Силуэт. Человеческий силуэт на водительском сиденье. Темный, неподвижный, но живой. Он повернул голову и посмотрел на меня.

Даже через тонировку я почувствовала этот взгляд. Холодный, пронизывающий, гипнотический. Взгляд, от которого по коже бегут мурашки, а мысли путаются.

Я замерла, не в силах пошевелиться. Стояла посреди пустой парковки и смотрела на черную машину, в которой сидел он. Мой ночной гость. Мой тайный собеседник. Мой... кто?

Игорь не выходил. Не открывал дверь, не махал рукой. Просто сидел и смотрел. Ждал.

Но чего? Чего он ждал?

Меня?

Я сделала шаг назад. Потом еще один. Сердце колотилось где-то в висках, дыхание перехватило. Что-то было не так. Что-то было неправильно в этой картине — черный «Мерседес» на пустой парковке, замерший в сумерках, и он внутри, неподвижный, как статуя.

Я развернулась и почти бегом бросилась к своей машине. Руки тряслись, когда я вставляла ключ в замок зажигания, тряслись, когда заводила двигатель, тряслись, когда выезжала с парковки.

В зеркало заднего вида я видела, как «Мерседес» медленно тронулся с места. Медленно, плавно, как хищник, который вышел на охоту.

Я вдавила педаль газа в пол и вылетела на проспект, лавируя между машинами. Сердце колотилось как бешеное, мысли путались.

Зачем он там? Почему не подошел? Почему просто сидел и смотрел?

Я гнала по ночной Москве, не разбирая дороги, и только когда въехала во двор своего дома, немного успокоилась. Припарковалась, выключила двигатель, откинулась на сиденье.

Руки все еще дрожали.

Я посмотрела в зеркало заднего вида. Двор был пуст. Никакого черного «Мерседеса». Только старые «Жигули» у соседнего подъезда да чья-то иномарка под окнами.

— Спокойно, — сказала я вслух. — Спокойно. Это просто совпадение. Он тоже ехал домой. У него тоже выходные. Ничего особенного.

Но внутри все сжималось от нехорошего предчувствия.

Я зашла в квартиру, заперла дверь на все замки, включила свет во всех комнатах. Села на кухне, обхватила голову руками и попыталась успокоиться.

Глупости. Чего я боюсь? Игорь — мой начальник. Он ничего плохого мне не сделал. Наоборот — помогал, поил кофе, давал советы. С чего я взяла, что он опасен?

Но интуиция, женская интуиция, которая никогда не подводит, шептала: он не просто начальник. Он другой. Совсем другой.

Я вспомнила его глаза. Черные, глубокие, немигающие. В них не было зла, но не было и добра. Было что-то другое. Древнее. Голодное.

Голодное?

Я тряхнула головой, отгоняя глупые мысли. Вампиров не существует. Это просто сказки, легенды, выдумки. А Игорь Строков — просто богатый затворник с необычными привычками.

Я просидела на кухне до полуночи, пила чай, смотрела в окно. За окном было темно и тихо. Иногда проезжали машины, иногда проходили запоздалые прохожие. Но черного «Мерседеса» не было.

В час ночи я решила лечь спать. Разделась, забралась под одеяло, закрыла глаза. Но сон не шел. В голове крутилась одна и та же картинка — черная машина на пустой парковке и силуэт внутри, неподвижный, как изваяние.

В два часа ночи я встала и подошла к окну. Выглянула на улицу.

Пусто.

Никого.

Я уже собиралась отойти, когда вдруг заметила движение. У самого выезда из двора, в тени деревьев, стояла машина. Черная. Большая. «Мерседес».

Сердце ухнуло куда-то вниз.

Я замерла, вцепившись в подоконник. Смотрела на машину, не в силах отвести взгляд. Фары не горели, двигатель не работал — просто стояла в темноте, как призрак.

И внутри — силуэт. Тот же самый. Он сидел и смотрел на мой дом. На мои окна.

Я отпрянула от окна, задернула штору, прижалась спиной к стене. Сердце колотилось где-то в горле, дыхание перехватило.

Он следит за мной. Игорь Строков следит за мной. Зачем? Почему?

Я просидела на полу, прижавшись к стене, минут двадцать. Потом заставила себя встать и снова выглянуть в окно.

Машины не было.

Пусто. Только пустая дорога и фонарь, мигающий желтым.

Я выдохнула, но легче не стало. Он был здесь. Он видел мой дом. Он знает, где я живу.

Всю ночь я не сомкнула глаз. Сидела на кухне с чашкой остывшего чая и смотрела в одну точку. Мысли метались, как загнанные звери.

Утром, когда рассвело, я наконец позволила себе задремать прямо за столом. Проснулась от солнечного света, бьющего в глаза. Посмотрела на часы — одиннадцать утра.