Примеряю это имя зеленоглазой девчонке. Может, это она.

Вылизанный продолжает:

— Да ничего. Были дела после пар, а так все норм. Что ты делаешь сегодня вечером?

Я стою в темноте и не двигаюсь.

Он еще не знает, что мы с ним встретимся в клетке. Без телефонов. Без дорогой рубашки. Без «котиков» и «солнышек».

Там, где все решается по-настоящему, без фальши.

Он заканчивает звонок, идет дальше. Врубает музыку, сквозь наушники чуть слышно пробиваются басы.

Я не иду за ним. Я просто смотрю ему вслед.

А в голове крутится одна мысль:

Если ты ей так близок, она придет. Обязательно придет.

И увидит.

Что ты из себя представляешь.

И кем стал я.

Аня

На часах восемь ноль три. Я стою у зеркала, кручу в пальцах заколку, но не решаюсь заколоть ею волосы.

Глупо. Это же не свидание, это жестокий бой.

Поэтому я кидаю заколку в ящик и завязываю небрежный пучок. Затем уже в четвертый раз перекладываю ключи из одной сумки в другую.

Телефон – в карман. Документы – в карман. Пауэрбанк куда??? Нет, все-таки в рюкзак.

Сегодня у Игоря бой и я очень сильно волнуюсь за него. Не то чтобы я влюбилась в него с первого взгляда, я вообще не из таких. Но он… другой. В нем есть что-то очень ровное, умное и спокойное. Как будто все в своей жизни он делает осознанно.

Я поправляю худи. Под ним – простая и не обтягивающая футболка. Джинсы, никаких юбок, никакого вычурного макияжа. Незаметно и просто, чтобы не выделяться из толпы в клетке.

В рюкзаке еще лежат наушники, бутылка воды и блокнот.

Я знаю, как врать, долго готовилась к этой ночи. Родителям я сказала, что пойду к Нике. Мы с ней «делаем проект» по практике, бла-бла, факультет искусств, все как надо.

Мама кивнула. А папа просто промолчал.

Выхожу из подъезда и слышу знакомое гудение мотора.

Папина машина останавливается у тротуара, опускается заднее окно.

— Ты куда? — папа спрашивает спокойно, но я ощущаю в его голосе настороженность.

У меня перехватывает дыхание. Он не должен узнать ни сейчас, ни потом.

Никакого проекта. Только кровь, шум, пот и напряжение в клубе, в который я обещала себе не возвращаться.

— К Нике, — улыбаюсь как можно естественнее. — У нас проект, помнишь?

Он хмурит брови.

— В восемь вечера?

Я нервно сжимаю ремешок рюкзака.

— Ну, да. Мы же обе учимся в художке, у нас график такой, ночной. Ты же сам говорил: творчество – оно не по часам.

Папа молчит, но смотрит на меня так, словно видит меня насквозь. Я напрягаюсь, в голове появляется мысль: вдруг он сейчас скажет: «А ну-ка быстро домой» - и все.

Плакал весь мой план. Но папа неожиданно произносит:

— Олег тебя отвезет.

Я прячу облегченный выдох в кивке.

— Хорошо, спасибо.

Папа выходит из машины, отдает четкий приказ своему водителю. И через три минуты я уже сижу на заднем сиденье черной машины. За рулем – Олег, водитель папы, спокойный и немногословный.

— Олег, а можно включить музыку? А то от такой тишины повеситься хочется.

Мужчина в военной форме включает тихую музыку, и мы едем. Улицы скользят за окнами. Ночь устрашающая, как будто город готовится к чему-то опасному.

Я смотрю в окно и думаю: зачем я туда еду? Здравый смысл все же прорывается сквозь ванильную пелену.

Сначала я пыталась отговорить Игоря от этого жестокого мордобоя, но он был непробиваем. И я призналась себе, что если он решил выйти в клетку, я хочу это видеть.

Мне хочется понять, кто он на самом деле. И почему мне так страшно, когда я думаю о другом. О том, что он может проиграть или что в клетке может быть кто-то, кого я не готова увидеть.

В голове щелкает: а если там будет он?

Я не думала о нем специально. Не искала, не вспоминала, но иногда ночью я ощущаю, как что-то сжимается внутри, стоит только прикрыть глаза.

И вот теперь я еду в ночь, как будто к нему навстречу.

Если он все же оклемался после того страшного боя, шанс встретить его там – один из миллиона.

— Куда заезжать, Ань? — спрашивает Олег, слегка повернувшись ко мне.

— К главным воротам, — отвечаю я, — дом 14.

Он кивает. А я еще сильнее сжимаю ремешок рюкзака.

Олег даже не успевает заглушить мотор, когда на улицу выбегает Ника.

— Ого! — подруга хлопает глазами. — С водителем, как президент.

Я быстро сползаю с заднего сиденья, стараясь выглядеть максимально непринужденно.

— Отец приставил, — бурчу я.

Ника скрещивает руки, приподнимает бровь.

— Все так серьезно?

— Ага, — я киваю. — Пошли быстрее.

Она ведет меня через кованые ворота, которые открываются с глухим щелчком. Дорожка к дому выложена бежевым камнем, аккуратные кусты вьются вдоль фасада. Меня встречает особняк в два этажа с широким балконом, большими окнами и теплым светом внутри.

У Ники всегда было как в кино: богато, красиво и немного нереально.

Ника открывает дверь в свою светлую и просторную комнату, с мольбертом у окна и сотней разбросанных кистей.

— Ну что, — говорит она, бросая телефон на кровать, — сначала перекусим, или сразу в ад?

— В ад, — отвечаю я.

Телефон вибрирует в кармане. На экране мигает сообщение.

Игорь: «Я уже на месте. Ты приедешь?».

Я: « Да, я уже у Ники, скоро будем выезжать».

Через мгновение прилетает ответ.

Игорь: «Хорошо. Этот бой – для тебя».

Я сижу на кровати, сжимая мобильный в руке.

Это глупо, но в этот момент я почти верю, что ничего не случится. Что это просто ночь, просто бой, просто парень, которому я нравлюсь.

Просто он хочет победить для меня.

На экране мигает новое сообщение.

Игорь: «Победа будет громкой. Хочу, чтобы ты гордилась».

Я набираю ответ, но стираю. Не знаю, что сказать. Самоуверенность Игоря удивляет.

Надеваю капюшон на голову и смотрю на Нику.

— Готова?

Подруга кивает.

— Поехали.

Артём

Желтый и тусклый свет омрачает бетонный пол. Толпа вокруг жужжит, ожидая начала представления.

Внутри все тянется, сжимается, как перед прыжком в ледяную воду.

Я в клетке.

Стою босиком, на кулаках намотаны черные бинты. Сжатые пальцы не слушаются, дрожат от ярости, что секунда за секундой наполняет меня.

Разогреваюсь. Медленно. Круг за кругом. Под ногами – серый и замызганный пол. Он сотни раз чувствовал чужие падения. Да и мое тоже. Фантомная боль отдается в ребрах.

Все здесь пахнет потом, злостью и железом.

Мир сужается, я перестаю слышать толпу. Только глухое биение сердца. Готовлюсь. Кровь бурлит в венах, как гребанный грязевой оползень, сметающий все на своем пути.

Отвожу взгляд в сторону. Вылизанный появляется в клетке. Белая футболка. Чистое лицо. Слишком правильные движения.

Он еще не понял, куда попал?!

Уверенность у него ненастоящая, а нарисованная. Но держится он ровно, как будто все у него под контролем.

Я не знаю, как его зовут. Мне и не надо. Достаточно того, что я помню, как он трогал ее, как стоял рядом с ней.

Пока судья объясняет правила (хотя какие тут могут быть правила?! Так только, для вида), я ставлю руки на пояс и осматриваю толпу.

Сердце замирает, будто чувствует скорую встречу.

И тут сквозь сотни разных лиц я вижу ее. Как будто вспышка в затемненной толпе.

Капюшон сполз, волосы распущены. Стоит прямо за спиной этого вылизанного и смотрит.

Глаза зеленые, яркие, как всегда. И в них я сразу вижу страх.

За кого? За него?

Что-то во мне ломается.

Судья заканчивает свою постановочную речь и командует. Мы встаем друг напротив друга. Парень бросает на меня самодовольный взгляд, уверен, что выиграет.

Не выйдет.