Я видел, как «друзья» издевались надо мной. Видел, как девушка, в которую я начал влюбляться, без колебаний выдумала ту ночь, чтобы отмазаться от отцовского ремня. Я научился: если есть выбор между верой в хорошее и верой в худшее – худшее всегда оказывается правдой.

И потому, когда Мазуров сказал про Аню, я поверил.

Не потому что хотел, а потому что во мне сидит червь: «А вдруг и правда?».

Потому что я не считаю себя достойным любви. Потому что мне всегда проще поверить, что меня предадут, чем в то, что кто-то будет рядом до конца.

Да, он мог соврать, мог специально ударить в самое слабое место.

Но у меня уже был опыт, из-за которого я ношу на теле шрамы. Я слишком хорошо знаю: даже самые близкие могут вонзить нож. И когда он произнес ее имя, я увидел в глазах Ани растерянность. Этой доли секунды мне хватило, чтобы сорваться в пропасть.

Я чувствую, как сжимается горло, как в груди растет тупая тянущая боль. Та самая, которую я привык глушить. Фоновая. Она всегда со мной. И сейчас она обрушивается, накрывает целиком, будто бетонная плита.

Глаза жжет. Я перекатываюсь на спину и втыкаюсь взглядом в потолок, стиснув зубы так сильно, что сводит челюсть. Слезы все равно прорываются.

Это похоже на то, как режут ножом по старым шрамам. Они вроде бы затянулись, но стоит нажать чуть сильнее, и они снова открываются.

Телефон вдруг оживает на полу. Вибрация разносится по складу.

Звонок от Ани. Я замираю, сердце рвется наружу, хочу ответить. Хочу услышать ее голос, хочу, чтобы она сказала: «Я все вспомнила. Я нашла объяснение. Я не виновата».

Хочу верить, но в ту же секунду меня окутывает страх.

Я не выдержу второй раз. Если снова окажется ложь, если снова ее слова разорвут меня, я не выстою в этом бою.

Палец зависает над экраном, а потом я скидываю звонок.

Через секунду – новый вызов.

Я задыхаюсь, внутри все сжимается. Скидываю снова, затем подскакиваю с дивана.

— Хватит! — ору истошно в темноту.

Со всей силы бросаю телефон в стену, он ударяется с глухим треском и разлетается на части. Гулкий звук отдается эхом, а я продолжаю кричать до хрипоты. Так, что легкие выворачивает. Так, что кровь приливает к вискам.

Кричу в пустоту склада, в бетон, в ржавые балки. Кричу от боли, от любви, от бессилия. Кричу, пока голос не срывается.

И падаю обратно на диван, сгибаюсь пополам.

Фоновая боль накрывает меня целиком, как тогда, когда я висел на цепях, когда молил о смерти, но выжил. Только сейчас еще хуже. Тогда враг был снаружи, а теперь – внутри.

Я люблю ее.

Черт возьми, я люблю ее так сильно, что ненавижу себя за это!

Аня

Я сижу на кровати, поджав под себя ноги. Слезы высохли, но горло все еще дерет так, будто внутри потерли наждачкой. В дверь тихо стучат. Я сначала не хочу отвечать, но дверь приоткрывается сама.

Папа осторожно заходит в мою спальню. На его лице нет привычной строгости, только усталость и жалость. Я никогда не видела его таким.

Он садится на край кровати и долго молчит, а я не выдерживаю.

— Пап, — сглатываю я, — расскажи мне все. Только без недомолвок. Я больше не могу жить в этой пустоте.

Он закрывает глаза, будто собирается с силами. И потом начинает говорить.

— Я сам попросил перевод на работе, чтобы уехать в другой город, начать все заново. Я видел, что с тобой происходит. Ты была совсем девчонкой, попала в нехорошую компанию. Я боялся, Аня. Каждый день боялся, что потеряю тебя.

У меня сжимается сердце. Я не знаю, что сказать.

— А потом та история, — он осекается, смотрит на меня прямо. — Ты же думаешь, что просто все забыла? Нет, Ань. Это я настоял. Я нашел хорошего психотерапевта, он помог стереть страшные воспоминания. Я видел, как они ломали тебя изнутри. Ты перестала спать, перестала смеяться. Ты носила в себе такой груз, который тебе было не по силам тащить. Я принял решение за тебя.

Меня будто ударили по затылку.

— Ты стер мою память? — шепчу я, не веря в то, что слышу.

— Не я, — качает он головой. — Но я был тем, кто поставил подпись. Я сделал это ради тебя. Ты моя единственная дочь. Я бы жизнь отдал, лишь бы уберечь тебя от всего этого ада.

Я чувствую, как глаза наполняются слезами. У меня смешиваются злость, обида и… нежность. Потому что я вижу перед собой не строгого железного отца, а мужчину, который пошел на отчаянный шаг ради меня.

— Я боялся за твое психическое здоровье, доченька. Боялся, что потеряю тебя еще тогда, когда ты увидела Артёма на дороге. Я помню, как ты плакала, как держала его за руку. Я не мог позволить, чтобы эти картины жили в тебе дальше.

Я не могу больше сдерживаться. Я бросаюсь к нему и обнимаю. Я чувствую, как его руки впервые за долгое время обнимают меня крепко, по-настоящему и без холодной отстраненности.

— Я злюсь на то, что ты сделал, — шепчу я сквозь слезы, — но я понимаю, почему.

Он кивает, и я впервые вижу в его глазах слезы. Я стираю пальцами первые слезинки, стекающие по его идеально выбритому лицу.

— Я еще месяц тогда наблюдал за состоянием Артёма, — произносит он тихо, стесняясь своей слабости. — Хотел убедиться, что парень справится. Он сильный оказался, и телом, и духом. Я думал, не выкарабкается, но он выкарабкался. И знаешь, Ань, он заслужил уважение. Я сейчас только многое понял.

Он переводит взгляд на меня и вдруг произносит:

— Прости меня, дочка. За то, что скрыл, за то, что решал за тебя. Прости.

Мое сердце сжимается, и я обнимаю его так крепко, будто боюсь потерять.

— Пап, — шепчу я, — а ты знаешь, кто сделал это с Артёмом?

Он долго молчит, а потом кивает:

— Да. Я провел свое расследование. Жалко мне было его… очень жалко.

И в груди что-то надрывается, я говорю едва слышно:

— Я люблю его, пап. Очень сильно люблю. И знаешь, мне кажется, все, что с ним произошло, это из-за меня.

Папа резко опускает голову, его брови съезжаются на переносице.

— Что?

Я тяжело вздыхаю, а потом сбивчиво и вкратце рассказываю все, что узнала. Про слова Василия, про то, что я будто подтвердила ложь Марины.

— Нет, — папа качает головой, — этого не может быть. Ведь Марину никто не насиловал.

— Я знаю! Артём мне сам сказал!

Слезы жгут глаза, и я выдыхаю, почти крича:

— Но я его оговорила! Зачем-то подтвердила ее слова. Я не помню почему, не помню!

И вдруг в следующую секунду небо вспарывает яркая молния, гром грохочет так, что дрожат стены. Страшно. И дождь начинается: сильный, тяжелый, словно мир вместе со мной плачет.

Я прижимаюсь к папе, и тихо, беззвучно плачу у него на плече.

— Пап, надо наказать этого Василия, — шепчу я.

Он гладит меня по голове, тяжело вздыхает:

— Уже.

Я поднимаю глаза, озадаченно глядя на него:

— Как это?

— Вчера его приняли с запрещенными веществами, — спокойно поясняет папа. — Потянет лет на десять.

Я киваю, не в силах больше говорить. Гроза бушует, капли дождя барабанят по окнам, а я плачу в объятиях отца и впервые за долгое время чувствую: мы снова семья.

Аня

Я захожу в кабинет, снимаю с плеча рюкзак и сразу чувствую приятный запах, немного травяной, будто здесь всегда заварен теплый чай.

За окном моросит дождь, и капли стекают по стеклу узкими дорожками. Уже неделю идет дождь, словно сопереживая моему настроению.

Ольга Ивановна встречает меня улыбкой. Женщина сорока лет, в простой блузке, в строгой юбке и с добрыми глазами, в которых невозможно утонуть, но легко спрятаться от своей боли.

— Ну что, Аня, ты готова? — тихо спрашивает она. — Сегодня мы можем попробовать гипноз.

Я киваю, а сердце начинает биться быстрее.

— Да, я готова.

Она указывает рукой на диван. Я ложусь, чувствую под затылком прохладу подушки. Ольга Ивановна садится рядом, берет меня за запястье, ее пальцы легкие, почти невесомые. Голос спокойный и ровный, будто она читает мантру: