Я подошел ближе и громко крикнул:

— Эй, приятель!

Мужчина вздрогнул и выключил горелку. Поднял маску сварщика на лоб. Лицо молодое, лет двадцати девяти, волосы темные и короткие, на щеках щетина, на лбу пот. Глаза карие, удивленные.

— Да? Кто вы такие?

Достал удостоверение, показал.

— Агент Итан Митчелл, ФБР. Это детектив Фостер, из полиции. Нужно задать несколько вопросов. Как вас зовут?

— Марк Стивенс, — растерянно ответил парень.

Он снял маску сварщика и положил на верстак. Поглядел по сторонам и увидел что выходы заблокированы. Вытер руки тряпкой.

— О чем вопросы?

— О Лизе Кэмпбелл.

Лицо парня изменилось. Глаза расширились, челюсть напряглась. Секунду он молчал, потом сказал:

— Лиза? Что с ней?

— Вы знали Лизу Кэмпбелл?

— Да, знал. Мы встречались полгода. Расстались весной. Почему спрашиваете?

— Где вы были вечером пятого июля? С шести вечера до полуночи?

Марк нахмурился.

— Пятого июля? Это… какой день недели? — Подумал. — Работал до шести, потом поехал домой. Был дома весь вечер, смотрел телевизор. Никуда не выходил.

— Кто может подтвердить?

— Никто. Живу один. — Марк посмотрел подозрительно. — Что случилось с Лизой?

Я не ответил. Посмотрел на его руки. На тыльной стороне правой кисти виднелись три параллельные царапины, довольно свежие, покрытые коркой. На левом запястье еще две.

— Откуда царапины на руках?

Марк опустил взгляд, посмотрел на руки.

— Это я на работе получил. Вчера менял тормозные колодки на Форде, зацепился за острый край.

— Эти царапины параллельные. Похоже на следы ногтей.

Марк напрягся.

— Что вы имеете в виду?

Фостер шагнул вперед, жестко сказал:

— Лиза Кэмпбелл найдена мертвой шестого июля утром. Задушена веревкой, изнасилована. Под ногтями кровь нападавшего, группа крови В-плюс. Какая у вас группа, не В-плюс случайно, мистер Стивенс?

Лицо Марка побледнело.

— Я… да, В-плюс. Но я не убивал Лизу! Клянусь! — он отступил на шаг, спиной к верстаку. — Это совпадение! Я не убивал ее!

— Пыльцевой анализ одежды Лизы показывает, что нападение произошло на грунтовой парковке заросшей амброзией, золотарником, подорожником и марью. — Я ткнул большим пальцем в сторону задней двери. — Парковка вашей мастерской точно соответствует этому описанию.

— Да тут полно таких парковок!

— Но не с такой комбинацией растений. Группа крови у вас совпадает. Еще есть царапины на руках. Вы встречались с жертвой, расстались три месяца назад, преследовали ее после разрыва.

Марк качал головой, тяжело дыша.

— Нет… нет, это не так…

Я шагнул к нему:

— Марк Стивенс, вы арестованы по подозрению в убийстве Лизы Кэмпбелл. Имеете право хранить молчание. Все что скажете может быть использовано против вас в суде. Имеете право на адвоката. Если не можете позволить адвоката, суд назначит бесплатного. Вам понятны ваши права?

Марк смотрел на нас широко раскрытыми глазами, дышал как загнанная лошадь.

— Я… я не хотел… это был несчастный случай…

Фостер достал наручники из кармана и шагнул вперед.

— Руки за спину.

Марк внезапно развернулся, схватил гаечный ключ с верстака, тяжелый, металлический, фунта два весом. Размахнулся в сторону Фостера.

— Назад! Я не пойду!

Полицейские и Паркер выхватили револьверы и направили на Марка.

— Брось ключ! Немедленно! — сказал я.

Марк замер на месте с поднятым ключом. Смотрел на Фостера. Дышал прерывисто, пот тек по его лицу.

— Я не хотел убивать ее… просто хотел поговорить… она сказала что любит другого… я не сдержался…

— Брось ключ, Марк. Не усугубляй ситуацию.

Он постоял секунд десять. Потом рука медленно опустилась. Ключ с лязгом упал на пол.

Фостер быстро подошел, развернул Марка лицом к верстаку, скрутил руки за спину и защелкнул наручники.

— Марк Стивенс, вы арестованы.

Подошли Паркер и офицеры. Джо Макгрегор стоял у стойки с открытым ртом.

— Марк убил кого-то? Не может быть…

Фостер повернул Марка лицом ко мне. Слезы текли по щекам парня, голос дрожал.

— Я любил ее… она бросила меня ради этого адвоката… я не мог смириться… позвонил ей, попросил встретиться здесь, на парковке, поговорить последний раз… она согласилась…

— Продолжай.

— Она приехала в восемь вечера. Мы говорили. Я просил дать еще шанс. Она сказала нет, любит Ричарда, хочет выйти за него замуж. Я… я схватил ее, хотел заставить остаться… она царапалась, кричала… я не думал… просто потерял контроль…

Голос сорвался. Марк опустил голову, плакал.

— Изнасиловал, потом задушил веревкой из багажника. Понял что сделал, испугался. Положил тело в багажник, поехал на I-95, выбросил в кустах. Я читал в газетах что там орудует серийный убийца и решил что все подумают будто это работа.

— Где веревка?

— Сжег в бочке за мастерской. На следующий день.

Фостер записывал в блокнот.

— Полное признание. В присутствии агента ФБР, детектива и свидетелей. — Посмотрел на Марка. — Идиот. Убил женщину из-за того что она нашла кого-то лучше.

Марк молча смотрел в пол.

Офицер Родригес взял Марка за плечо и повел к выходу. Паркер пошел следом.

Фостер повернулся ко мне, протянул руку.

— Хорошая работа, агент Митчелл. Пыльца, ботаника, детальный анализ. Без тебя я бы еще месяц его искал.

Я пожал ему руку.

— Просто использовал доступные инструменты.

— Большинство копов даже не подумали бы про пыльцу. — Фостер улыбнулся. — Напишу благодарность в ФБР. Твой босс будет доволен.

Вышли из мастерской. Марка уже посадили в полицейскую машину, руки скручены в наручниках за спиной, голова опущена.

Паркер подошел.

— Он полностью признался. Наверное уже и сам подумывал прийти с повинной, а тут мы сами пришли за ним.

Посмотрел на часы, почти шесть вечера Я начал день в девять утра, закончил в шесть вечера. Паркер ухмыльнулся:

— Может ты хотя бы улыбнешься для приличия? Вечно у тебя лицо как у финалиста чемпионата по покеру.

Я покачал головой.

— Не дождешься.

Секретарша проводила меня в кабинет исполняющего обязанности директора в девять утра. Я прошел по толстому серому ковру мимо флагов США и ФБР. Исполняющий обязанности директора Патрик Грей сидел за массивным дубовым столом, на стене за спиной висел портрет Эдгара Гувера в черной траурной рамке.

Грей встал и протянул руку. Мужчина лет пятидесяти двух, седые волосы зачесаны назад, с прямой осанкой бывшего флотского офицера. Светло-серый костюм, белая рубашка накрахмалена, красный галстук с тонкими синими полосками.

— Агент Митчелл. Садитесь, пожалуйста.

Я подал ему руку и сел в кожаное кресло для посетителей. Грей вернулся за стол.

— Агент Митчелл, я изучил ваше дело. — он открыл папку лежащую передо ним. — За два месяца службы вы раскрыли семь крупных преступлений. Ограбление банка чуть ли не за двадцать четыре часа. Сеть педофилов, произвели четырнадцать арестов, включая федерального судью. Серийный убийца Эдвард Дженкинс, убивший семь девушек. И вчерашнее дело Лизы Кэмпбелл, раскрытое через пыльцевой анализ.

Грей поднял глаза и внимательно посмотрел на меня.

— Детектив Фостер из полиции округа Колумбия прислал очень лестный отзыв. Написал что без вашей работы они бы искали убийцу неделями, а может и зависло бы. — Пауза. — Впечатляющий результат для молодого агента.

— Спасибо, сэр.

Грей достал из папки лист бумаги на официальном бланке ФБР. Синяя печать директора в углу, размашистая подпись черными чернилами.

— Благодарственное письмо от меня лично. За выдающиеся достижения в раскрытии преступлений и профессионализм при исполнении служебных обязанностей.

Протянул через стол. Я взял и прочитал. Официальные слова, но искренние.

— Спасибо, сэр. Я очень ценю это.

Грей кивнул и откинулся на спинку кресла.