Как-то мы с ней сидели в ресторане, там же оказались мои друзья. Смеялись, удивляясь, откуда я откопал эту деревенщину… Пока не увидели её личико…

- Осман, познакомишь? – сразу изменили мнение!

Сука! Я тогда готов был им эти их рожи застывшие, ухмылки наглые, вбивать обратно кулаками. Чувствовал себя как пацан, у которого хулиганы пытались девчонку увести.

Идиот…

Шайтан…

На хрена я пил этот коньяк.

Встал, пошатываясь. Вышел из кабинета…

Я хотел вернуться к ней.

Вернуться и всё исправить.

Сделать так, чтобы она кричала не от боли, а он наслаждения. Прощения просить. Целовать её нежные губы…

Я вспоминал, как сделал это… поднял её платок.

Знал, что не стоит этого делать. Не стоит трогать её вообще.

Понимал, что брак нужно будет консумировать, хотя и этого мог избежать – кто мешал мне просто порвать её пальцем? Или привести врача, которая сделала бы это за меня? Чтобы не придрались, если что…

Если что! Ха! Я, разумеется, осознавал, что никто ничего не будет проверять.

Отец Алии? Ему до одного места судьба девчонки, это я понял.

Он пытался вернуть своё состояние, свои позиции, не отдавая себе отчёт в том, кто именно поспособствовал его разорению. Его лудомании.

Больше у Алии никого не было.

Руки мои были развязаны.

Я мог делать всё, то хотел.

И я её поцеловал.

Не смог устоять.

Прикоснулся к ней и меня коротнуло. Заискрило.

В паху все окаменело, воспламенилось.

Там всё оставалось твёрдым.

И я всё еще мог всё изменить.

Пойти к ней.

Любить её.

Ласкать её.

Целовать везде.

Просить прощения…

Я хотел это сделать.

Хотел.

Я хотел сделать эту девочку своей и…

Пошло оно всё к чертям!

Месть.

Ненависть.

Боль.

Отчаяние.

Я любил её мать. Сгорал от страсти к ней. Готов был ради неё на многое. На всё.

Елена… один раз она позволила мне поцеловать себя. Потом говорила, что не должна была. Что я еще совсем ребёнок и она не собирается портить мне жизнь.

Ребёнок! Мне было девятнадцать! Через несколько месяцев я стал во главе могущественного клана и заставил всех жить по моим законам.

А она… женщина, которую я любил…

Может, она и была права, когда говорила, что не хочет портить мне жизнь?

Но она её испортила.

А теперь… теперь её дочь лежала в моей постели.

Униженная. Уничтоженная.

Хрупкий ангел, созданный для любви.

Ангел, которого я растоптал.

Но ведь… всё могло еще быть иначе?

Так я думал.

Может быть, моя месть будет в другом? В любви, которую я подарю этой несчастной малышке?

Я не буду делать её рабыней.

Я сделаю её женой.

Заставлю её полюбить меня.

Мы будем счастливы.

В этом будет смысл моего мщения.

Я вышел из кабинета в твёрдой уверенности, что сделаю всё именно так.

Я уже стал подниматься по лестнице, когда меня окликнул знакомый голос.

- Осман!

Стою у окна в палате, смотрю на увядающий парк.

Не знаю, сколько дней прошло. Я не считала. Да и какая разница? Пока я тут, в клинике. Доктор сказала мне, что я могу оставаться тут, хотя в общем меня могут выписать. Могли бы. Если бы было куда.

Возвращаться в дом мужа я не хочу.

Больше идти мне не куда.

Тётя Зуля еще до моей свадьбы уехала с семьей в Москву. У меня был её телефон и пару раз я ей писала, она отвечала. Еще до того как Осман меня просватал. После свадьбы я не смогла с ней связаться. Тогда, когда хотела сбежать в первый раз.

Может, есть смысл сейчас найти её? Хотя бы попытаться.

Я не знаю как мне дальше жить.

Не особенно хочу.

Видимо, что-то сломалось во мне.

Мне не хочется жить в мире, где творятся такие вещи.

И я не понимаю, почему всё это происходит со мной.

Османа ко мне не пускают.

Динара Алиевна добилась.

Она старается найти выход. Понять, что со мной делать дальше.

А я…

Я стараюсь выжечь из головы воспоминания.

Чёрные. Тяжелые.

Брачная ночь, которую я не знала, как пережить.

Утро, когда про меня просто никто не вспомнил…

Я знала, что по традиции должна встать и готовить угощения для семьи жениха и гостей.

Проснулась я рано. Еле поднялась, между ног всё горело, саднило, кровь текла.

Я испугалась, пошла в ванную. Крови было прилично. Я плакала, порвала полотенце, чтобы хоть как-то не дать крови течь. У меня даже трусиков не было!

И одежды никакой не было тоже.

Белоснежное, роскошное свадебное платье валялось на полу, окровавленное. Как символ моего унижения.

Я замоталась простыней, вышла из спальни. В доме была тишина.

Я прошла по коридору, заглянула в соседнюю комнату, там, на моё счастье стояла сумка с моей одеждой.

Я не замечала слёз, текущих по щекам. Надела белье, платье. Покрыла голову платком.

Я решила вернуться в дом отца.

Посчитала, что имею право, раз мой муж так со мной обошёлся.

Дом отца был довольно далеко от дома мужа.

Денег у меня не было. Я взяла сумку, спустилась вниз.

Никого. Тишина. В холле на комоде я увидела бумажник и ключи.

Достала из бумажника деньги – несколько тысяч. Вышла.

Во дворе была охрана, но на меня даже не посмотрели. Я открыла калитку, вышла. Несколько десятков метров прошла до остановки. Там стояла машина такси. Я назвала адрес. Но не дома отца. Попросила высадить на углу у магазина.

В свой родной дом зашла крадучись, как воровка.

Сумку у двери поставила, села на банкетку и заплакала.

Минут через десять из комнаты вышла бабушка. Увидела меня, руками всплеснула, закричала, отец вышел.

- Что ты тут делаешь, мерзавка?

- Я… я… он…

- Он выгнал тебя? Муж тебя выгнал? Ты шармута! Ты оказалась нечистая? Ты?

Отец налетел на меня, стал бить, я пыталась прикрываться руками.

Он ударил несколько раз. Я упала.

Мне тогда уже хотелось умереть.

Потом Осман приехал.

- Какое право вы имели бить мою жену! – его голос звучал грозно, но мне было всё равно.

- Почему твоя жена таскается по городу в таком виде? Да еще после первой ночи! – резко ответил отец.

Осман был в ярости.

- Это вы виноваты! Вы так воспитали свою дочь! Благодарите всевышнего, что я добрый и не требую вернуть мне калым и махр за вашу недостойную!

- Она была невинной, её смотрел врач. – отец надулся от злости.

- Да, она была невинной. Но покорности в ней нет, раз сбежала. – с ненавистью ответил Осман.

Потом он потащил меня в машину. Я чувствовала, что кровь полилась сильнее, схватилась за живот.

- Что? – муж смотрел на меня с такой брезгливостью, словно я таракан. – Отвечай, что с тобой…

Мне было стыдно и страшно, но я ответила.

- Кровь течет. Сильно.

- Откуда? – он нахмурился, потом, видимо понял. – Чёрт, поедем к врачу.

Я не стала отказываться.

Доктор меня осмотрела, какие-то свечи вставила, выписала лекарства, объяснила, что так бывает и мужу моему сказала, что нужен «половой покой», минимум на неделю.

Я видела его усмешку.

Я понимала, что он не собирается ничего такого со мной делать.

- Как ты посмела сбежать?

Я не знала, что ответить Осману. Если он сам не понимал. Но ему, видимо, было плевать.

- Еще раз посмеешь ослушаться – пожалеешь.

Пожалеешь! Я уже тогда сильно пожалела.

Пожалела обо всём.

Но разве у меня был выбор? Разве я могла выбрать кого-то другого?

Разве я могла сбежать от отца?

Возможно, если бы была более сильной и умной.

Только я просто не представляла, что со мной может случиться всё это.

Я не ожидала.

Осман привёз меня домой. У меня желудок сводило от голода, но он ничего не сказал про еду. Просто завёл меня в спальню.

- Только попробуй еще раз сбежать, ты даже не представляешь, что я с тобой сделаю.