Следом — пуш из банка.

\[Входящий переводы: +48 000 ₽, +50 000 ₽]

Стою пару секунд, глядя на экран. Затем фыркаю и качаю головой. Неплохо. Ещё чуть-чуть — и можно будет закрыть мамин кредит, ну и может хватит на съем комнаты. Или наконец сделать ремонт в ванной, а не заклеивать плитку старыми комиксами.

*Показать отцу? *

Да. Почему бы нет. Всё-таки это хороший момент. Нечасто удаётся принести в дом хорошие новости, особенно в последние годы. Пусть обычно я приношу одни лишь разочарования, сейчас я могу вполне похвалиться результатом. Мне не только платят по стоимости работы, но и ценят, как отличного исполнителя.

Иду по коридору, стучусь в комнату отца.

— Пап, я тут… — толкаю дверь. — Ты не поверишь, но…

Комната в полумраке. Телевизор не работает. Отец лежит на диване, укрывшись пледом. Руки поверх одеяла, лицо — к стене. Спит. Дыхание спокойное, вроде бы ровное. Но всё же… шесть вечера. Обычно в это время он сидит на кухне, пьёт чай и жалуется на новости.

— Пап? — зову тише. — Всё норм?

Ответа нет.

Подхожу ближе, прислушиваюсь. Дышит. Легко храпит. Видимо, просто задремал. Возвращаюсь к двери, на секунду оборачиваюсь. Что-то внутри скребёт — тревожная мелочь. Но я заглушаю это. Просто устал. Погода, давление. Поговорим завтра.

*А сейчас — тренировка. Обещал себе не пропускать.*

Спускаюсь с десятого этажа бегом. И ещё двадцать этажей — десять вверх, десять вниз, ежедневно. Микроразминка перед тренировкой. В голове крутится обрывок из игры: «их имена стерты, но шаги их откроют врата…»

И тут же — рингтон от Романа Сергеевича. Два мира в одной голове.

На улице тепло. Не жарко — просто влажный август, дышащий озоном и усталостью. До спортзала пятнадцать минут пешком. Я иду быстро, стараясь не думать.

Прохожу мимо подъезда, где вечные пацаны обсуждают, «как бы им вкатиться в крипту». Мимо алкомаркета, где свет бьёт в глаза, как магический портал в Мир Неправильных Решений. Наконец, поворот, проходная, и я захожу внутрь.

Спортклуб «Фактор» — обычный, сетевой. Сканирую карту, киваю администратору. В раздевалке пахнет мужским потом, гелем для бритья и каким-то смесью ванили с железом. Всё привычно. Ритуал.

Скидываю в шкафчик спортивную кофту, от которой ещё неделю назад ни за что не отказался бы, она ведь скрывает особо жирные руки. Сейчас на мне только футболка, шорты, кроссовки. Наушники — в уши, звук включён. Первые аккорды MitiS — и я выхожу в зал.

Сегодня — ноги. Любимая и ненавистная сессия.

Начинаю с приседов. Разминка. 40 кг. Потом 60. Потом 80. Каждое повторение — как будто вышибает мысли. Мир сжимается до дыхания, мышц, хвата и счёта.

«Раз. Два. Три. Не отпускай. Не расслабляйся.»

Жим ногами. Выпады. Гакк-присед. Каждое упражнение будто вытравливает остатки тревоги, вины, бессилия. После 40 минут мокрый насквозь. Сердце бьётся в ритме перфоратора. Но внутри — тишина.

Собираюсь уходить. Беру полотенце, иду к выходу, когда слышу:

— Дима, погоди!

Поворачиваюсь. Альбина, тренер. Стройная, высокая, в облегающем спортивном топе и лосинах. Ей за пятьдесят, но в зале она как танк: чёткая, собранная, не даёт поблажек.

— Давно хотела — давай замеры сделаем? — говорит она, улыбаясь. — Ты же сбрасываешь? Посмотрим, что да как.

— Да, давай. Только я мокрый как черт.

— Тем лучше. Натуральный вес.

Уходим в угол, где весы и зеркало. Она достаёт рулетку и блокнот.

— Так, руки — 51,5… раньше было 65, — хмыкает. — Талия… 121,6. Хорошо пошло. Бока ушли. Бёдра… 140. Ага. Было 170,5. Отлично.

— Жир? — спрашиваю, ожидая приговора.

— 48,3%. Было 60,2. Прогресс отличный. — Она кивает. — Если держать темп, через три-четыре месяца войдёшь в форму, которую ты сам себе нарисовал.

Я усмехаюсь. Внутри — странное тепло. Вот оно — подтверждение. Не в цифрах даже. В том, что процесс работает.

— Идеал где-то впереди, да? — говорю. — Не слишком недостижим.

— Угу. Ты к нему идёшь, — серьёзно отвечает она. — Не сбрасывай темп.

Киваю.

На выходе из зала снова ловлю сообщение — от Милы, из игры.

«Перепроверила руны. Есть зацепка. Мы что-то реально нашли».

Я смотрю на экран, потом — на своё отражение в витрине. Потный, уставший, с горящей искрой в глазах.

*В двух мирах что-то движется. И в каждом — я.*

И, наконец, я могу не блокировать очередной номер Милы. Просто отвечаю ей что-то милое, пока поднимаюсь домой на ватных ногах. Я… чувствую себя нормальным человеком. Честно. Впервые за долгие годы унижений самого себя, я могу истинно сказать, что вижу в отражении витрины не монстра, я вижу человека.

Он работает, пытается строить отношения, совершенствуется, хоть и допускает ошибки. Признаюсь, вчера сожрал мамины жаренную картошку с солеными огурцами, да чуть не плакал от удовольствия. Но отчего-то не жалею об этом. Я… наслаждаюсь. Флиртом Милы, подтрунивающими сообщениями от Стаса, что худее меня, наверное, на сотню килограмм. Ну, это я утрирую, конечно, но он тот ещё задохлик в реальном мире. Но старается, тоже в зал ходит вон.

Но, главное, я перестал ощущать странную пустоту внутри. Даже не знаю с чем её и связать. Наверное, я заполнил эту рану уважением к себе. Честно, ребят, я сейчас отношусь к себе с уважением. Да я его заслуживаю, черт побери! Столько сил трачу на тренировки, работу, при этом продолжаю делать успехи даже в игре. И я рад, рад, что все идет так хорошо и в нужном темпе вальса.

Хотя и конечная цель ещё только разгорается за горизонтом.

Огненное небо Демонических Земель дрожит, будто ткань, натянутая между мирами. На горизонте сверкают костяные шпили замков, обвитые алыми молниями, а под ногами хрустит черный песок. Где-то далеко воют дикие виверны, перекрикиваясь с лавовыми гарпиями.

А я просто иду.

На плече сидит очередной трофей — крошечный, покрытый белоснежной чешуёй дракончик. Его глаза размером с монетку глядят на меня с осуждением. Остальные девятнадцать упакованы в кристаллы, лежат в инвентаре, с пометкой «Живой трофей (редкий).»

*Квест «Колыбель Холода» выполнен. Осталось только сдать.*

Мимо меня проносятся игроки — кто на маунтах, кто в броне, сияющей легендарными аурами. Часть из них машет рукой, кивает, кто-то просто пишет:

> \[SharkBlade_Анна Н.]: ГГ, красавчик, уже вернулся!

> \[LizzKiller_Елизавета Г.]: 72 лвл, е-мое, не тормози, когда рейд?

> \[Firius_Федор Ш.]: Антигерои форевер

Я отвечаю коротким эмодзи и ухожу в сторону, туда, где нас не достанут всплывающие окна, лут, рынок и глобальный чат.

В замке нашей гильдии — «Антигерои» — всё изменилось. Спустя месяц после основания здесь уже не просто несколько энтузиастов с горящими глазами. Здесь — машина. Отлаженная, боеспособная, с собственной экономикой, десятками функциональных отделов и внушающим страх флагом.

259 участников. Не считая НПС.

Кузнецы, алхимики, стражи, курьеры, картографы, сборщики, агенты — все встроены в систему. Мы превратились в один из самых узнаваемых тегов на демоническом континенте. Причём не благодаря политике, а благодаря сноровке ребят. Они один за одним придумывали идеи, как все-таки помочь гильдии расцвести. Что ж, Дойки допустили огромную ошибку, упустив их всех. Да, началось все с Мишки, что помог с листовками, ну а дальше…

Сарафанное радио, наши первые достижения, ну и скандалы, скандалы и ещё раз скандалы. Где мол видано, чтобы ноунейм основал гильдию, так ещё и на демонических землях? А мне плевать. Я как не поддавался им, так и не поддаюсь. Плевать мне, пле-вать. Никто не верил, что с этого что-то получится, листовки срывали, байкотировали новичка в сфере гильдий, то есть меня, но помогло ли им это? Ни-чер-та.