— Народ! Мы всё ещё живы. Мы строим. Мы пьём. Мы еб... кхм... любим. Это наша земля. И пусть даже через месяц придут какие-то новые ушлёпки — мы их встретим с песней. И с веслом Пиздюхи. Ура!

ИНТЕРФЕЙС: Мораль: +13. Экономика: шевелится. Народ: бухает. Прогресс: пошёл.

Десятый день месячного таймера.

Раннее утро. Воздух пах глиной, свежим потом и дымом от костров, на которых вчера жарили «мясо с неизвестного существа» — предположительно, это был кабан. Или пёс. Или повар-беглец. Уже неважно.

Я прошёл по центральной улице. Лужи грязи, куча досок, крики:

— Кто спер молоток?!

— Это не молоток, это Змеин рог!

— Значит, гвозди Змеиные?!

ИНТЕРФЕЙС:

Статус: территория в стадии хронического ремонта.

Прогресс: наверное есть.

Нормативы безопасности: ха-ха.

Пиздюха, восьмилетняя психопушка с лицом «я расчленяла раньше, чем ходить», уже гоняла бригаду каменщиков по периметру крепостной стены.

— Медленно! — визжала. — Я могу быстрее. Без рук. Задом!

— У тебя психологическая травма, детка, — прошептал один из рабочих.

— У тебя сейчас будет физическая, — ответила она и замахнулась куском арматуры.

Я прошёл мимо и просто кивнул: дисциплина на высоте.

Змей и Арат руководили двумя основными стройками — казармами и сторожевыми башнями.

— Будем строить выше, — сказал Змей. — Чтобы если и рухнет — не на нас.

Арат, молча, проверял балки, ногой отодвигая тех, кто работал без шлема. У кого не было шлема — получал новый, деревянный. Через голову.

Тем временем Поп организовывал образовательный кружок для новых рекрутов:

— Кто знает, сколько у нас направлений атаки?

— Ноль, сэр!

— Правильно. Потому что на нас пока никто не идёт. Но это не повод расслабляться. Надень броню. Привыкай к весу. Потом к боли.

ИНТЕРФЕЙС:

Психологическая подготовка: 41%.

Физическая: 58%.

Готовность: ты бы не хотел идти на войну с этими ребятами. Но выбора у тебя нет.

К вечеру завершили восстановление третьей кузницы. Стучали молоты, лились искры, откуда-то неслись ругательства:

— Кто блядь в наковальню мышь зажал?!

— Это символизЬм, мастер!

На складе — проверка: провизии хватало, воды было достаточно, стрел — больше, чем мозгов у новобранцев, и это уже хороший старт.

Я подошёл к новому досчатому балкону, что построили над центральной площадью. Встал, осмотрел поселение. Всё было в движении. Шевелилось, дышало. Бурлило. И пахло.

— Вот оно. Стабильность, мать её.

Позади кто-то кашлянул. Это был Математик.

— Лорд, цифры есть.

— И?

— Война нас обнулила. Сейчас — в плюсе. Но если кто-то снова подожжёт амбар — опять уйдем в минуса.

— Тогда запиши: пожарный патруль с правом бить в морду.

— С радостью.

ИНТЕРФЕЙС:

Экономика: стабилизировалась.

Армия: строится.

Местные: восстанавливаются.

Лидер: звучит уверенно, но всё ещё несёт хуйню.

Пока в небе — только чайки. Пока на карте — только мы. Но таймер тикает, и мир точно не сидит без дела.

Я закурил. Затянулся. Выдохнул.

— А пока, мать вашу, живём. Работайте, суки.

С утра всё шло как надо: никого не убили, никто не сбежал, даже похмелье у Харька прошло без рвоты. Значит — праздник.

На центральной площади гудело: в борделе драка, в таверне музыка, а рядом кто-то торговал засушенными крысами под соусом «Почти-мясо».

ИНТЕРФЕЙС: Одиннадцатый день месячного таймера. Уровень утилизации ресурсов: умеренный. Уровень идиотизма среди подчинённых: стабильно высокий.

Я осматривал постройки. Форты стоят. Стена не развалилась. Даже сортиры стали меньше вонять.

Пузо теперь больше не при казне — его поймали на «недоучёте» всего. Назначили обратно математика. Он худой, злой, но хотя бы считать умеет. Пока.

ИНТЕРФЕЙС: Назначение правильное. Вероятность хищений: 4%. Вероятность расправы над подчинёнными за неправильно сложенные монеты: 82%.

Пиздюха, восьмилетняя берсерк-девочка, опять гоняла стражу по плацу, оря: — Кто уронит копьё — тот соснёт сапог! Харёк смотрел на это с уважением. Змей ржал. Арат бурчал, что у него в возрасте Пиздюхи уже была первая стычка с медведем.

В это время на бочку встал оратор. Табуретка не выдержала, так что бочка — надёжней. Он заорал: — Наш лорд — мощный, мудрый, и вообще как хрен в мороз — твёрд и прям! Публика заорала «УРА». Интерфейс — подавился смехом.

ИНТЕРФЕЙС: Уровень народной поддержки: +6. Уровень здравого смысла: ±0. Праздничная глупость активна.

В борделе снова началась потасовка: один мужик заявил, что у него «программы лояльности» и требовал скидку. Закончилось тем, что его выкинули в снег. Громко. С матами. Зрелищно.

Я стоял, смотрел и думал: с одной стороны — бардак, с другой — живём.

— Так, — сказал я, — завтра начинаем проверку амбаров, инвентаризацию копий, и стройку ещё одного хранилища. А вечером… снова бухнём.

ИНТЕРФЕЙС: День 11. Таймер тикает. Всё под контролем. Пока.

День начался с жары. Такой, что яйца прилипали к внутренней стороне бедра уже на подходе к сортиру.

Во дворе стоял духан. Пыль поднималась от каждого шага. Бабы лили воду на камни. Мужики — на себя. Рабочие валялись в тени, как кони после скачки, а у кузни, кажется, расплавился табурет.

ИНТЕРФЕЙС: День 12. Температура: +36. Настроение гарнизона: «а не пойти бы всем в баню». Вероятность трудового подвига: 12%. Вероятность теплового удара: 53%.

Я сидел на крыльце, пил вяленую воду (это когда просто глотаешь воздух) и думал, кого бы прибить первым — за то, что не доделан навес над плацем. Но тут прибежал Хорёк: — Лорд! У ворот какой-то чудик в балахоне! Говорит, что он оракул! — А в лицо бить не пробовали? — Говорит, что предсказание у него. Срочное.

Я встал, отряхнулся, пнул Пузо, чтобы проснулся, и пошёл смотреть. У ворот стоит тип — лысый, с посохом, на котором сидит… козёл. Да-да. Живой. С серёжкой и взглядом, как будто он видел дерьмо и не собирается об этом молчать.

— Кто ты? — спросил я. — Оракул. Пришёл предсказать важное. О, великий лорд! — Не разыгрывай меня, старик. Здесь жара, пот, мухи и один рабочий, который упал в колодец. Что предсказываешь? — Я видел! На двадцать восьмой день придёт буря! — Летняя? — уточнил Поп. — Нет… моральная! — Он пьян, — сказал Хорёк. — Он перегрет, — сказал Пузо. — Он пиздит, — сказал я.

ИНТЕРФЕЙС: Внимание. Получено сообщение от субъекта «Оракул». Угроза: отсутствует. Предсказание: беспредметная поэтическая херня. Козёл — вероятно, умнее владельца.

Я пожал плечами: — Пусть остаётся. Будет развлекать рекрутов. Если не понравится — пустим в борщ. Вместе с козлом.

Вечером — баня. Обязательная. Даже Пиздюха мылась, хоть и царапалась. Змей лил воду, Арат кидал в печку веник, а Пузо случайно запер себя в парилке. Кричал, что у него уже варятся мозги. Поп сказал, что у него там было только тесто.

После бани я собрал планёрку: — Завтра — перекрытие крыши у амбара. Проверка лошадей. И, если у кого-то снова загорится сарай — я лично нассу в огонь и его потушу.

ИНТЕРФЕЙС: День 12 завершён. Угроз не выявлено. Все лорды — в отпуске, все войны — в перерыве, все проблемы — внутри лагеря. Приятного восстановления. Но следи за козлом. Он смотрит.

Я посмотрел в окно. Козёл действительно смотрел. Прямо на меня. Без моргания. Без эмоций. Только тупое всевидение и намёк на скорую пощёчину реальностью.

Я налил себе, поднял кружку: — За мир. И за то, чтобы никто больше не приносил предсказаний без закуски.

Утро. Солнце в харю. Пыль в носу. В ногах — полуспящие тела новобранцев.

— Подъёооом, сукины дети! — орёт Харёк, запуская ведро воды кому-то прямо в лицо. — Это не отель! Это — армия имени «Пошли всех нахрен и победили»!