Потом добавил:

— Нам надо больше железа. А то сортир получится... из говна и палок. Причём буквально.

Я кивнул. Сортир. Скотник. Амбар. Всё в приоритете. Только вот…

— Где Тверд?

— Ушёл лечить бабу с нарывом. Сказал, что будет либо исцеление, либо вскрытие. Ему похуй.

ИНТЕРФЕЙС: Медицина: 0. Плотник с гвоздём в руке. Лекарь с мечтами о патологоанатомии. Население на грани «само себе вырежу».

Я собрал всех.

— Строим сортир. Сейчас же. У кого руки есть — к Беку. У кого только рот — вон в яму, кричать туда.

— А овёс? — спросил Демьян, протирая чернильницу, которая всё равно была пустая.

— К хуям овёс. Сначала — не срать где попало. Потом — еда. Потом — книги и гусли, если доживём.

ИНТЕРФЕЙС: *Задачи обновлены:

Сортир — приоритет.

Скотник — для выживания.

Амбар — если останется дерево.

Гвозди — в жопу, по желанию.*

Началась стройка. Бек ругался как сапожник на войне. Дети таскали жерди. Один прибил рукав к бревну, и вместо плача выдал:

— Ну всё, блядь. Теперь я часть стены.

Пиздюха, девочка лет восьми с характером гранаты, начала командовать другими. Орала так, что даже гусь вернулся с кладбища.

К вечеру мы поставили раму сортира. Старая дверь, палки, глина, и надпись на дощечке:

«НЕ СРАТЬ МИМО»

— Где крышка? — спросил кто-то.

— Там сядешь — и сам станешь крышкой.

ИНТЕРФЕЙС: Сортир построен. Эффекты: +10 к морали, –20 к загаженному периметру. Лорд получил звание «Санитарный спаситель сраной долины».

Я сел у костра. Жар, вечер, в воздухе запах дыма, дерьма и свежей глины. Это уже почти... комфорт.

— Лорд! — закричала баба с гусями. — Один сбежал! В лес ушёл!

— Кто?

— Гусь, блядь! А кто ещё?

— Нахуй его. Пусть живёт с волками.

ИНТЕРФЕЙС: Один гусь сбежал. Достижение: «Утрачено пернатое преимущество».

— Твари! Скотина блядская! — раздаётся с утра ор.

Я вылетаю из избы, босиком, в одном исподнем, с палкой вместо меча. Думаю, что нападение. Орда, может. Или демоны из соседней деревни. А нет — обычный пиздец.

В центре двора баба с косой машет ей, как будто к Harvest Moon готовится. Перед ней бегает коза, орёт. За козой — Тверд с ведром, за ним — ребёнок, у которого в руке половина яйца и слеза по щеке.

— Что, блядь, происходит?

— Коза выпила лекарство для геморроя! — кричит Тверд. — Теперь носится и срёт искрами!

— Это потому что её Додик накормил салом! — вопит ребёнок.

— Какое, нахуй, сало? Мы его прячем!

— А он нашёл. В сортире. Там же, где ты вчера спрятал дневной рацион!

ИНТЕРФЕЙС: Питание: нестабильно. Скотина: агрессивна. Дети: идиоты. Уровень опасности: говно на максималках.

Я понял: пора строить скотник. Или мы все захлебнёмся в вонючем хаосе, как в плохом фарсе.

Собрал совет. Пришли Бек, Тверд, Демьян и даже Пиздюха с палкой. Она теперь везде.

— Скотник нужен. Иначе коза в избе заведётся, а куры уже яйца на кровати несут.

— А где строить? — спросил Бек, глядя в сторону сортирной зоны. — Там земля святая.

— В смысле?

— Там вчера молния ударила. Прям в говно. Всё вспыхнуло.

— Значит, там и строим. Это будет очищенное место.

ИНТЕРФЕЙС: Строительство скотника: инициировано. Материалы: ветки, сено, говно. План: "Собери что найдёшь, чтобы всё не развалилось к хуям."

Начали. К обеду гвозди снова закончились. Один был найден в башке у куклы, которую смастерил Додик. У куклы была надпись: "Лорд". Сука мелкая.

Бек работал молча, как будто строит мавзолей себе. Тверд периодически ныл, что у него нет спирта. Демьян пытался записывать происходящее, пока не понял, что чернила — это моча.

К вечеру скотник стоял. Кривой, но стоял. Внутри — сено, столб, который держался на проклятии, и табличка «Тут живут коровы, а не Додик».

ИНТЕРФЕЙС: Скотник построен. Эффекты: +10 к здоровью скотины, –5 к вони на центральной площади. Уровень уважения к Лорду: минимальный, но уже не ноль.

И вот тут всё пошло по пизде.

— Почему только ты живёшь один? — спросил кто-то у костра. — Мы вшестером в одной избе, а у Лорда дворец.

— Может, мы его сместим? — сказал кто-то другой. — Устроим голосование.

— Я тебе щас проголосую, пидор, — отрезал Бек.

— Может, хватит быть рабами?

ИНТЕРФЕЙС: ОБНАРУЖЕН ПИЗДЕЖ. СТАТУС: ПЕРВЫЙ БУНТ.

Опасность: средняя. Уровень пиздюлей: потенциально летальный.

Я встал.

— Слушай сюда, сопливая мразь. Ты хочешь рулить? Иди — строй сортир, лечи козу, решай, где достать гвозди, и объясни детям, почему у них еды нет.

Если справишься — я сам тебе табурет принесу и сяду на него, пока ты будешь ебаться с этой хуйнёй, которую я называю «моё утро».

Тишина. Потом:

— Ага. Лорд, всё хорошо. Мы просто спросили.

— Ну и заебись.

ИНТЕРФЕЙС: Бунт подавлен. Методы: слова, харизма, страх. Авторитет: +5. Смерть: отложена.

Ночью я сидел один. Пил воду. Ел что-то, похожее на хлеб, но больше на подметку. Думал.

Этот мир — не игра. Тут всё по-настоящему. Даже вонь. Даже боль. Но я справлюсь. Не потому что могу.

А потому что других вариантов нет.

Утро началось с запаха кала и детского крика:

— Ма-а-а! Он жрёт наш овёс!

Я, как идиот, подумал, что "он" — это козёл. Оказалось — дед. Кривой, без зубов, с глазами как у рыбы в сушёном виде. Глотал овёс прямо из мешка, кашлял и плевался в миску.

— Отъебитесь, — хрипел он. — Я воевал. Мне можно.

— Где ты воевал, тварь старая? — крикнула Устинья, отнимая мешок. — Ты позавчера говорил, что был поваром при куртизанке!

— Так я и воевал. С половыми болезнями.

ИНТЕРФЕЙС: Запасы овса: –7%. Уровень дебилизма: растёт. Предупреждение: начинается ГОЛОД.

Я сел у костра, смотрю на скудную "казну": три куска хлеба, половина дохлой курицы и банка с чем-то зелёным. Подозреваю, что это вчерашняя жвачка Додика, склеенная козьей слюной.

Бек пришёл с плохими новостями.

— Пшено сожрали мыши. И ещё... один пацан помер ночью.

— От чего?

— От бытия.

Тверд подошёл. Мрачный, с бутылью, в которой плескалась жидкость цвета отчаяния.

— Я его мажу, натираю, молюсь, даже заклинал... А он, сука, взял и сдох.

— Ты врач или шаман, ёпта?

— Я Тверд. Всё в одном. Комплексное говно-обслуживание.

ИНТЕРФЕЙС: Первая смерть: зафиксирована. Причина: слабость, голод, говёные условия. Эффект: мораль –10, страх смерти +15, реализм +1000.

Я вышел к людям.

— Всё плохо. Есть нечего. Скотина срет в избы. Один уже труп. Кто хочет выжить — идёт копать поле. Кто не хочет — рыть яму для себя.

— А хавать что будем? — спросил Демьян.

— Овёс.

— Его дед сожрал.

— Тогда деда.

ИНТЕРФЕЙС: Сарказм зафиксирован. Рекомендуется: запустить сельхозпрограмму. Приоритет: всё, кроме разведения глистов.

Начали сеять, копать, носить воду. Пиздюха организовала детей: одни таскали навоз, другие таскали друг друга, третий поджёг штаны, потому что решил согреться.

— Вы, сука, живёте как тараканы! — орал я. — И жрёте как крысы! Мы построим поле, засеем гречу, и если хоть один пидарас не выкопает лунку — я его в неё закопаю!

— Мы стараемся, Лорд, — пыхтел Бек. — Но люди сдыхают.

— А я живу, потому что не сдыхаю. И вы тоже будете!

Подошла Устинья.

— Что с телом?

— С каким?

— С дохлым мальцом.

— Похоронить. На холме. И табличку — «Он не выдержал хуйню, в которую попал».

ИНТЕРФЕЙС: Погребение выполнено. Мораль: стабилизирована. Паника: подавлена. Цитата дня: «Он не выдержал хуйню».

Ночью я долго не спал. Первый труп — он всегда въёбывает по нервам. Даже если ты не знал, как его звали. А может, знал. Может, это был Петруша. Или Мелкий. Или тот, кто ел клей.