— Слишком тихо здесь, — сказал Арслан.

— Так и должно быть, — сказал я. — Пусть каждый камень дрожит.

ИНТЕРФЕЙС: Квест выполнен. Месть погашена. Села под контролем. Территория расширена. Ты — владыка на пепле. Продолжай.

Я встал у карты и провёл по границе.

Пять деревень.

Пока мои люди жгли леса, ломали мосты и вешали строптивых — я строил. В голове. План. Не просто выжить. А размять всех, кто остался на этой карте.

ИНТЕРФЕЙС: Твоя экспансия вышла за лимит. Скоро кто-то сверху это заметит. Но пока — кайфуй. Ты король этой грязи.

После всего этого срача — костров, зачисток, пиздостраданий — настала мертвая тишина. Такая, что даже ветер шепчет: «Ну нахуй…»

Я вышел на холм и глянул вниз. Одиннадцать сёл. Шесть наших, пять мы выдрали с мясом из лап Мергольда. Всё моё. Даже их чахлые огороды теперь шепчут: «Да, Лорд, не бей». Даже куры несутся, потому что боятся, что их яйца не сдадут в налог.

ИНТЕРФЕЙС: Поздравляю, ты больше не просто злой уебан с армией. Ты — уебан с государством. Добро пожаловать в адскую бюрократию. Пора ебашить реестр зерна и утилизацию навоза.

Арслан подошёл, закурил травяной смрадник.

— Ну чё, господин властелин хуёвой долины, теперь мы кто — короли?

— Нет. Мы — главные налоговые демоны этого края. А потом — может, и короли.

Живёт тут теперь почти две тыщи душ. Из них — триста рабов, которых никто не спрашивал. Остальные пашут, как будто завтра их сожгут. А может, и сожгут.

Даже ведьму нашли — старая, вонючая, с голосом как наждак по яйцам. Варит какую-то хуйню, от которой люди просыпаются в три утра и идут в поле петь псалмы в кровь. Пусть варит. Главное, чтобы не портила урожай.

ИНТЕРФЕЙС: Население стабильное. Работают. Боятся. Молятся. Даже иногда — смеются. Надо будет казнить пару, чтобы не забывали, где живут.

Бронник Тёма — куёт как одержимый, будто каждый меч — его бывшая. Броня теперь есть у всех, даже у собак. Один дебил даже кота в шлем засунул. Кот обиделся, но выглядит угрожающе.

Хавка — пошла вверх. Зерна — в два ебала. Мёда — столько, что уже один вояка по пьяни захлебнулся. Бочки — на замке. Хотя три всё равно куда-то делись. Пиздюха сказала: «Я не пила». Ага.

Я назначил старших по сёлам. Дал каждому по команде, по плети и по письму с надписью: «Если косячишь — тебе пиздец». Работает. Воров стало меньше. Доносчиков — больше. Прогресс.

ИНТЕРФЕЙС: Три основных закона введены:

Не воруй. Это лордовское дело.

Не прячь врага. Или врагом станешь ты.

Не спорь с Пиздюхой. Потому что некому будет хоронить.

Суд — мобильный. Приезжает с арбалетом. Уезжает налегке.

Я вернулся в башню, сел в кресло, обтянутое шкурой бывшего лорда. Карта на стене уже не карта. Это территориальный список моих яиц. И всё, что на ней — в моих ладонях.

Змей заглянул с усталым лицом:

— Народ ебашит без остановки. Скоро треснут, Лорд.

Я встал, подошёл к окну, глянул на дым, башни, пашню, крики детей и пьяные вопли от кузни.

— Пусть передохнУт. Один день. Но чтоб всё стояло как вкопанное. Ни шагу назад. Только сдохнуть — и то с разрешения.

ИНТЕРФЕЙС: Уровень цивилизации — 56%. Управление — жёсткое, но рабочее. Рекомендация: не расслабляйся, Лорд. Все думают, что ты чудовище. Так и будь им.

Я сделал глоток вина, вытер рот и сказал:

— Сегодня — отдыхаем. Но завтра… завтра опять будем ебашить.

Сначала я дал приказ бухать.

Да, блядь. Пускай орёт интерфейс, пускай пыхтят моралисты — но люди с ума сходили. Пахали, убивали, строили, горели — и всё на голодный желудок. Пора.

ИНТЕРФЕЙС: Внимание. Вы дали народу алкоголь. Потери: печень, мораль, девственность, хуй знает что ещё. Прирост лояльности: +30%. Продолжайте в том же духе, алкоголик ты проклятый.

Раздал бочки. Завёл праздник. Устроил ярмарку с пиздецом. Пляски, ор, торговля тухлой рыбой, кто-то пытался продать дохлого хорька как «южного богомола». Торговца повесили. Дети радовались.

На следующий день всё болело — от мозга до задницы. Но время не ждёт.

— Хватит бухать. Теперь — стройка века, суки.

Форт дрожал. Башни — на подпорках, стены — как лицо драчуна. Пошли восстанавливать по полной: камень, дерево, глина, пот и кровь. Копали ров — половина утонула в грязи, вторая осталась жива. Отличный отбор.

ИНТЕРФЕЙС: Начат апгрейд: «Форт уровня “иди нахуй, осада”». Требуется: кирпич, кнут, жажда доминирования.

—

Параллельно я объявил набор в армию. Очередь — от ворот до сортиров. Один инвалид без ноги орал: «Я хоть на костыле им печень выдавлю!» — взяли. Такой настрой нужен.

Конница — новый проект. Кто не боится лошадей — на седло. Кто боится — к ведьме на порчу. Первый десяток уже учится резать в галопе, пока лошади не подохли со страху.

— Как лошадь?

— Психует. Но бежит.

— Значит, норм. Мы все такие.

ИНТЕРФЕЙС: Армия модифицирована. Юниты: «Конный дебошир», «Укротитель щитов», «Кричащий с копьём». Выражение лиц — угрожающее. Бюджет — ноль.

—

Вечером ко мне пришёл разведчик — мокрый, трясущийся.

— Лорд… юг… там какая-то гниль… деревни мёртвые, флаги новые… кто-то зовёт себя королём… но у него на башке — корона из ебаных костей, Лорд…

Я выплюнул вино, вытер губы.

— Корона из костей?

— Да, Лорд. Из человеческих челюстей.

— Заебись. Я как раз думал, где найти мотивацию.

ИНТЕРФЕЙС: Новая угроза определена. Имя: пока нет. Звук: чавканье, вой, речь через гной. Характеристика: «Пиздец ползёт с юга». Приготовься, мясник.

Я посмотрел на карту. Южная часть — пока белая. Но уже воняет. Мы только отстроились. Только собрались дух перевести. Только научились ставить ловушки с колышками и дерьмом.

А теперь снова…

— Подтянуть стены. Усилить караулы. Кавалерии — сено, оружию — масло, бойцам — пиздюлей. Завтра — начнём разведку юга.

ИНТЕРФЕЙС: Ты отдыхаешь — враг множится. Ты зеваешь — враг трахает твою границу. Бдительность — твоя новая подруга. И она страшнее Пиздюхи.

Я выпил, присел. Вроде — тишина. А внизу, за горами… что-то шевелится. Что-то ждёт. Что-то собирается рыгнуть войной.

— Пусть рыгает, — прошептал я. — Мы проглочим. А потом — отрыгнём с кишками.

ИНТЕРФЕЙС: Внимание! Запущено событие: «Соседи заебали». Цель: собрать всех психов, дебоширов, криворуких бойцов и отправиться ломать южные ебальники. Побочка: массовое веселье, частичное обоссание штанов.

С утра — вопли. Где-то кто-то орёт «Кони сдохли!», где-то Пиздюха орёт «Кони — живы, просто не хотят!», кто-то блюёт в броню, кто-то точит мечи, кто-то пытается всадить вилы в тень, потому что «та странно смотрит».

Короче, нормальное утро.

Я вылез из штаба, протёр глаза, выпил чаю с тухлым мясом (нечаянно), и заорал:

— ВСЕХ СЮДА, БЛЯДЬ! СЕГОДНЯ ИДЁМ НА ЮГ, И ЕСЛИ КТО-ТО НЕ ГОТОВ — ПОЛУЧИТ БРОНЕБОЙНЫЙ ПИНДЕЛЬ В ДУШУ!

ИНТЕРФЕЙС: Новая стадия кампании: «Марш в сторону гнили». Ресурсы: 123 бойца, 16 лошадей, 5 хорьков (из них 2 бешеных), 1 Пиздюха, 1 шпион, 0 здравого смысла.

Во дворе начали собираться

Пехота — грязная, злая, с вёдрами вместо щитов и плащами из коров

Кавалерия — ржёт, ругается, один чувак пришёл без лошади, сказал: «Я на воображаемой. Быстрее»

Пиздюха уже готова. На ней доспех, собранный из кастрюль, перчатки с гвоздями, и бандана с надписью «ВСЕХ НАХУЙ». Она разминается на чучеле, которое орёт «Помогите!» — оно живое, случайно пойманный лазутчик.

ИНТЕРФЕЙС: Обновление юнитов: «Конный поехавший», «Пеший обосранец», «Хорьколюб-интендант», «Шепчущая ведьма», «Пиздюха — ходячая травма»

Перед отправкой мы провели короткий, искренний, обоссанно-громкий митинг