Но на прошлой неделе всё усилилось особенно. Начался долгий скандал с бабами. Похоже, на этот раз с драками. Юродивый орал и гаркал. Я видел в глазок, как они вытолкали в подъезд очередную прокисшую шлюху, которой было под лет сорок и которую они, видимо, пёрли в два смыка. Но скандалы на этом не утихли. Начались разборки между этими ребятами.

Тогда я вышел и постучал к ним в дверь, уже вне себя от злости – был готов даже драться с ними, лишь бы поспать. На ментов надеяться не приходилось ведь. Дверь открыли почти сразу. Утерявшие облик человеческий. Я чуть не блеванул там же от того, что разглядел у них на хате. А ведь они туда ещё девиц водят на свидания. Ловеласы. Тогда как в моём чистом закутке баб отродясь не появлялось… И ведь такие черти и размножаются в основном, пока «умники», типа меня, годами спят в одиночестве.

Я попросил, чтобы они вели себя потише. Но сосед ответил мне, что не могут.

Сказал, что братан его орёт. Что плохо ему стало. Что не может его заткнуть.

Я сказал нарку, что его «братану» каждый день, блять, плохо, вот уже полгода, пока живу здесь, с самого первого, нахуй, дня. А сам смотрю в квартиру и вижу, как у них в ту комнату, которая рядом с моей стеной, откуда рёв и доносился, дверь заколочена. Натурально так заколочена – досками забита. И к стенам и к полу – и опёрли ещё под ручку палку. Заперли что-то внутри. А по двери этой колотят. Изнутри колотят. И вопят, на какой-то тарабарщине. Совсем не по человечески. Мурашки по коже сразу побежали, я сразу что-то понял, но такое только в фильмах видел.

Эти придурки держали кого-то взаперти. Что-то.

Я осторожно поинтересовался, может «братану» в больницу надо? В психушку – лучше всего. На что меня назвали «умником», посоветовали пойти на хуй и сказали, что такое не лечится ни в какой больнице. На мой любопытный вопрос, что с ним такое, что не лечится, но меня ещё раз послали на хуй, быканули, посоветовали не лезть не в своё дело. И захлопнули дверь. Дальше колотить не стал – и так очканул, честно говоря.

Рёв продолжался всю ночь. Нарки даже сами утомились. У них всё никак не получалось утихомирить того, кто жил за переколоченной дверью. В эту самую дверь он стучался, колотился, бился. Бегал по комнате. Бился в окно. Раньше он так не делал. Я вообще не слышал никаких шагов. И не слышал, чтобы голос этот как-то перемещался.

Я разозлился и принялся колотить в стену кулаками. Орать, чтобы он заткнулся. Хотя глупо, наверное, было кричать на юродивого. Тем не менее, вопли стихли. Я обрадовался этому. Даже больной на голову понимает слова лучше, чем ёбнутые урки! Я, наконец, лёг спать. Но вскоре осознал, что стенку с той стороны теперь кто-то скребёт. Не сильно. Едва слышно. Едва заметно. Но настойчиво. Потом я услышал звуки. Будто что-то сыпется. Штукатурка с той стороны стены.

Он скрёбся ко мне. Я снова стукнул в стену. И сказал ему перестать. И он перестал.

На следующий день я, выйдя на улицу, посмотрел на окно в ту квартиру. Стекло треснутое. Рама старая, деревянная. А за стеклом сразу – доски, фанера. Темнота. Они загородили и окно. Наглухо.

Звуки, казалось, прекратились. Тем не менее, однажды вернувшись домой с универа, мне повезло заметить. Как стена начинает трескаться. Немного. Едва заметно.

Он ковыряет стену. Медленно. Постепенно. Пока я на работе или на лекциях в универе, то, что живёт за стеной, пытается пробраться ко мне. Оно услышало мои стуки. Оно услышало мои слова. Оно поняло, что за стеной тоже кто-то есть. И поняло, что стена не такая уж и толстая. Не такая уж и крепкая. Что за дверью его ждут двое, которые хоть и боятся его, но всё же, вероятно, снова его скрутят. А за стеной – я один. И теперь он пытается пробраться ко мне.

Не знаю, зачем он это делает. Но я и не хочу узнавать. Не хочу однажды вернуться домой, закрыть за собой дверь. А потом обнаружить, что нахожусь в квартире не один.

Не хочу однажды проснуться посреди ночи от того, что мне в горло вонзились чьи-то зубы.

Не хочу, чтобы эта тварь – оно точно уже перестало быть человеком – пробилась через стену ко мне. А ведь ей осталось совсем немного. Я слышал, как с той стороны постепенно отваливаются куски стены. Один за одним.

Я звоню, в очередной раз, в полицию, без всякой надежды, что ко мне прислушаются. Всё-таки, этот дом забыт властями. И то, что скоро здесь произойдёт…

Я собираю свои вещи и уезжаю из этого дома. Куда? Пока не знаю. Но надеюсь, что успею сделать это до того, как из стены вывалятся последние кирпичи…

Очередной срочный вызов. Синий фургончик с бойцами мчал через ночной город к «дому на колёсах». Олег дочитал. И отложил в сторону планшет, на который Нойманн отправил тот самый пост с Пикабу. «Оно пытается пробраться в мою квартиру». Хорошее название. Кликбейтное. Почему-то отдел пропаганды его удалять не стал. Видимо, потому, что в комментариях писали «классный рассказ», «Хорошо написано!», «Сначала на нытьё с форума было похоже, а потом на перевод с Реддита, автор, растёшь!». Никто даже на каплю не поверил в то, что это происходило на самом деле. Никто даже не подумал, что пост – настоящий. Обыватели подумали, что это очередная страшилка, цель которой – просто интриговать читателя и держать его в напряжении. Развлекать.

-- Наснимали всяких страшилок, фильмов ужасов, -- сказал Олег. – Жанр хорроров настолько оброс штампами и клише, что мысль о существовании Одержимых отторгается на пороге же.

-- Жанр страшилок под контролем теневого правительства, -- сказал Данилыч. – Всегда было ясно, что лучшая пропаганда – это Голливуд. Незаметная и тонкая пропаганда. Никто даже ниче не понимает.

-- И как его контролируют? Этот жанр? – спросил Олег. – Не станут же нанимать кучу авторов, которые бы писали по указке.

-- Не станут, -- согласился Данилыч. – Так называемую «крипоту» охренительно монетезируют, в сравнении с остальными сферами творчества. Не заметили? А я заметил. Авторам, которые создают нужную картину реальности – достаточно много платят. Шлют донаты. Чтобы продолжали в том же духе. А графоманы и рады навыдумывать всякого. За пару шекелей. Лишь бы на стройке не работать.

-- Да уж…

-- «Спасибо, очень понравилось», блять! -- заржал Юра, прочитав очередной коммент под постом. – Вот так и работаем, ёпт! Понравилось ему, блять. Человеку пизда пришла, а он радуется впечатлениям от поста. Мда, нахуй. Никто не верит. А вы всё пиздели – «Загорск, Загорск, Загорск! Сначала город разъебали, а потом артиллерашек расстреляли, палево, весь мир узнает, бла-бла…». Никто ниче не узнает! Никто не поверит в то, что там случилось.

-- Жалко ребят, -- сказал Антоха. – Их можно было тогда не убивать. Дурацкий приказ был – убить их всех чисто потому, что они отказались вербоваться в Организацию. Я ведь мог оказаться на их месте. Яж артиллерист тоже…

Юра тяжело вздохнул и отмахнулся. Раны бередить, грехи вспоминать...

-- А нас тоже прикончат, если мы контракт не продлим? – спросил Всеслав.

-- Своих не трогают, -- ответил Данилыч. – Но если те начинают копать, куда не надо – отправляют штурмгруппу.

-- А бывало такое? – спросил Олег.

-- У меня было пару раз, -- сказал Данилыч. – А убивали мы поделом. Хоть и коллег. Они ведь решили юзать Изнанку… И всё же это исключение из правил. Обычно никто и не копает. Вот ты бы стал копать? После всего, что увидел? Ты сам понимаешь, что незнание – на благо. Лучше всех. Даже, может, лучше, чем сами Спонсоры. Они то вряд ли видели ужасов в своих офисах…

-- Да мне и похрен на «истины», -- сказал Всеслав. – Я здесь, чтобы хуярить нечисть.

-- Внатуре, на! – согласился с «викингом» Серёга.