- Разве жизнь не слишком коротка, чтобы скучать? - говорю, и она оборачивается, резко, лёгким ветром приподнимаются волосы и падают обратно на шею. 

Протягиваю ей бокал. Она машинально берет. Смотрим друг на друга, она хлопает длинными ресницами. 

Она ведь понимает, что это значит. 

Я больше суток сыплю изречения Ницше в наших переписках.

И сейчас тоже прозвучала его цитата. 

Свежий воздух, природа, комары и красота.

Трёхэтажные бревенчатые домики, русская баня с омолаживающей купелью под открытым небом, беседка с мангалом, пруд. 

Или речка, я не видела. 

В воздухе висит запах шашлыка, жарятся первые порции. Вдыхаю аромат специй и сижу на лавке.

Беседка крытая, крыша треугольником, красно-белая, как шапочка у мухомора. 

- А мы тут все поместимся? - суетятся родители, таскают тарелки на стол, приборы, расставляют салаты.

Хмыкаю в стакан с соком. 

Беседка огромная, столы длинные, да тут свадьбу можно закатить. 

При желании.

Отстраненно наблюдаю за суетой. Выпускники ушли купаться, родители готовят им пир на весь мир, а вот я ни туда, ни сюда, держу телефон под столом и листаю переписку с Виконтом, с самого начала, со вчерашнего утра. 

Первое сообщение с незнакомого номера я прочитала, когда только проснулась, открыла глаза:

"Не приезжай, если не хочешь, чтобы мы снова оказались в одной постели"

А я как раз собиралась к маме. 

И была возмущена. 

Это шутка? Намек? Кто-то номером ошибся?

Пока умывалась, пока одевалась, пока шла на завтрак держалась, и любопытство в дежавю переросло, когда ложкой зачерпнула кашу казалось, что это сообщение именно для меня.

И я ответила:

"А если хочу?"

В одну постель неизвестно с кем - это дурость, даже кашу доесть не смогла, так было смешно. 

И волнительно, ведь я ждала ответа. И ответ пришел:

"Счастье мужчины - я хочу. Счастье женщины - он хочет". 

И это была первая цитата. А следом за ней сообщение:

"Неправильно набрал номер".

И я поверила, что неправильно, но все равно на телефон смотрела, ждала ещё.

И злилась. На его наглость, самонадеянность. И когда садилась в машину, написала сама:

"Неправильно ты не номер набрал. А ориентир жизненный выбрал. Счастье женщины не в твоих хотелках".

И он ответил. И мы переписывались всю дорогу.

И мне очень понравилось.

Но вот теперь...

- Антон! - слышу пораженный голос мамы и поднимаю глаза от телефона. 

На улице уже шумят вернувшиеся с озера выпускники. А в беседку, минуя родителей завалились Антон с Владом. Оба в один шортах, волосы мокрые, на лицах бескрайняя безмятежность, именно так выглядят люди, что находятся в равновесии с собой, предвкушающие завтрашний день, именно на эти открытые улыбки все и тянутся. 

И я тоже, смотрю и слушаю, как мама нудным голосом педагога отчитывает их:

- Вы купаться ходили или чем заниматься? Чем от вас пахнет? 

- Ничем, мам, - отмахивается Антон и стягивает из тарелки с нарезкой кусочек ветчины. 

- А что за запах вы чувствуете, Лиза? - Влад плюхается на лавку рядом со мной. 

Задевает меня бедром, и я вздрагиваю, у него мокрые шорты, или купался в них, или надел на мокрые трусы. 

Невольно скашиваю глаза вниз и слегка двигаюсь в сторону, смотрю на чёрную резинку, обхватывающую загорелые крепкие бедра, кожа то ли в мурашках, то ли в капельках воды, и мне от этого зрелища становится жарко. 

- Купальник взяла, Анна? - он поворачивается на меня. 

- А тем и пахнет, Влад, - вклинивается мама и наклоняется над столом, чтобы никто не слышал, как она отчитывает этих двоих. - Антону ещё нет восемнадцати, ты взрослее, и должен понимать, что оказываешь дурное влияние. 

- Мам, да все нормально, - Антон увлеченно поглощает нарезку. - Выпускной же. 

- Это не повод вести себя, как...

Отключаюсь от ее голоса, смотрю в экран телефона. 

Виконт больше не написал, последний раз в школе. 

И я тоже не пишу, вчитываюсь в наше прошлое и сомневаюсь, ведь все началось с сообщения "не приезжай, если не хочешь, чтобы мы снова оказались в одной постели".

Значит, либо у него есть женщина, и он писал это ей. Либо...

- Твоя отличная успеваемость не оправдывает твои выговоры за поведение, Влад, - несёт маму, она повышает голос. - Меняйся, если хочешь дружить с Антоном. 

- Изгоняя своего демона, не избавься от лучшего в себе, Лиза, - Влад встаёт с лавки. 

- Ты как со мной разговариваешь? - она моргает. 

- Это ведь не я, это Ницше. 

Бросаю быстрый взгляд на него. 

И смотрю по сторонам. 

Вон там у мангала жарит мясо Кирилл. А вон там на плетёной качельке сидит Марк, разговаривает по телефону. Неподалеку пристроилась стайка хихикающих девушек, не знают, с какого бока к нему пристроиться. 

Смотрю на переписку с Виконтом. 

И кручу перстень. 

Мама профессор в институте Германской культуры, но они не проходят Ницще, ведь он не занимался развитием законов, только лирикой, зато его обожает мама.

И учение его знают все, кто с ней знаком, даже я. 

Смотрю на переписку, на Влада, на Кирилла, на Марка. И делаю большой глоток сока. 

Или у меня опять паранойя.

Или Виконт где-то здесь, на базе. 

"Мы знакомы?" - в лоб задаю волнующий меня вопрос.

Жду ответа и гуляю по базе, в соседних домиках семьи с детьми, и на нас уже косятся недобро, неудачный уик-энд они для отдыха выбрали, соседство с выпускниками, которые визжат, смеются и поют всех раздражает.

Но шуметь, вроде как, до одиннадцати можно, и замечаний никто не делает.

"А ты как думаешь?" - приходит сообщение от Виконта. - "Ты бы запомнила, по буквам, по вопросам, узнала меня?"

Морщу лоб и разворачиваюсь, шагаю в обратном направлении. 

Что значит - запомнила бы?

Я и не знакомлюсь ни с кем, мне негде. Институт-дом, иногда выбраться в ресторан или театр с папой - вот и вся моя жизнь.

А в последнее время, когда папа встретил якобы любовь - я обнаружила, что превратилась в пустое место.

"Отвечай правду или я с тобой переписываться не буду"  - отправляю Виконту угрозу и вытираю вспотевшие ладони о платье.

Что я творю.

Буду, все равно, я так заинтригована, что думать ни о ком другом не могу, представляю, какой он, переживаю.

Он для меня сейчас самый близкий человек, как бы ни было это смешно и грустно.

И почему-то хочется, чтобы он был красивый.

Хотя, не может быть непривлекательным внешне мужчина, который так умело, искусно одними лишь сообщениями привязывает к себе.

"А ты сама со мной честна, маленькая?"- пиликает сообщение от него.

Кручу перстень. Я ему за нашу переписку наврала, и не раз, но это же ерунда. А Виконт, если врет, то по-крупному, ведь он может находиться здесь, на базе.

Иду мимо наших домиков и оглядываюсь по сторонам.

Кирилл все еще готовит мясо, последние порции. Влад с Антоном потерялись в шумной толпе выпускников, рассевшихся в траве, они там играют во что-то, в "фанты", кажется, у всех на лоб наклеены бумажки.

А Марк...

Замечаю его в той же качельке. Широкая сидушка, удобная спинка, он откинулся на нее, светлыми туфлями отталкивается от земли, покачивается.

А рядом с ним пристроилась русоволосая девица. Было бы классно, будь она страшной, но нет. Натуральный цвет, простая укладка, на лице минимум косметики, платье черное, почти до колен.

Такие девушки как раз во вкусе Марка. Естественные, без лишнего тюнинга. Милые, но строгие. Недотроги, с выражением легкого выскомерия на лице.

Ясно с ним все.

Достаю телефон и печатаю сообщение.

"Сегодня увидимся? И плетку можешь захватить, если думаешь, что я врунья " - отправляю и наблюдаю за Марком.