— Сука! — со злостью захлопываю дверь. — Какая тварь это сделала?!

Это конец. Я держался весь вечер, но это была последняя капля. У меня нет запаски! Уроды… Посягнули на самое святое!

— Здесь тоже, — встревоженно бормочет Коля, осматривая остальные колёса.

Ну, всё, они доигрались…

Решительно направляюсь обратно в бар, почему-то полностью уверенный, что во всём виноваты те нерусские.

— Костян! — Макс пытается остановить меня, но я пру как танк. — Костян, успокойся!

Поздно.

Двери открываются, и на улицу вываливается компания чурбанов. Двое из них играют раскладным ножом, отвратительно скалясь.

А потом мне отшибает память. Только что я смотрел на компашку пацанов, а вот половина из них уже валяется на земле, левый глаз слипся из-за неостанавливающейся крови, на мне нет куртки, а в пальцы отчаянно сжимают пистолет.

— Назар, харэ, — кто-то толкает меня в плечо.

Я пытаюсь отдышаться, не сразу фокусирую взгляд на Максе. Смотрю на потрёпанного Коляна, который держится в стороне.

— Хватит, всё, — у меня забирают пистолет.

— Чё «харэ», блять?! — срываюсь на крик.

Пытаюсь стереть с глаза кровь, но, видимо, бровь так сильно разбита, что кровотечение не останавливается.

Отступаю. Оборачиваюсь к пикапу, с болью разглядывая смачную вмятину на капоте.

Чё вообще здесь произошло? И почему я ничего не помню? У меня по ходу совсем с башкой проблемы…

Страшно.

Злюсь.

— Пошли, они сваливают, — бормочет Максон. — Я попрошу кореша забрать твою тачку, надо тебя сначала подлатать. Ко мне зайдём…

— Да не надо меня, — сбрасываю руку друга. — Я в порядке…

— Костян, не тупи… — прячет мою пушку за пазуху. — Кто-то ментов вызвал. Бармен прикроет твой пикап, так что забей на него.

Сплёвываю. Молча следую за парнями. Всё равно домой возвращаться нельзя, у соседки инфаркт будет, если она меня увидит в таком состоянии. Пару раз ударяю кулаком в лоб, пытаясь вернуть пропавшие воспоминания, но ничего. Дыра. Выжженная, мать его, дыра.

«Если усложнить ложь, она всё равно не станет правдой». Бэкстром (Backstrom)

camille dalmais — pale septembre, izzamuzzic x james franko rmx

Ложь 11. Стас

Губы немеют — я курю четвёртую сигарету за последние двадцать минут. Пытаюсь найти себе место, но квартира кажется до дикости маленькой. Несколько раз собираюсь набрать номер Назара, передумываю. А в голове продолжает прокручиваться поцелуй с Ирой, будто на повторе. Зацикленное до бесконечности видео.

Это ошибка. Мимолётный соблазн. Момент подходящий был. Она сама.

— Чёрт, — сажусь на кухонный диванчик, откидываюсь на спинку.

Думаю.

Я сам её позвал. Хотел с ней встретиться. Вообще не понимаю, что за дерьмо происходит. Костян влюблён в Иру, а ей, по ходу, нравлюсь я. И уже давно. Что за сумасшедший треугольник?

Я пообещал, что разберусь с этим, но сам понятия не имею, что делать.

Ира мне нравится. Как девушка и как человек, но после Элли внутри меня хренова дыра. В отличие от Макеевой, Ольханская не кружит мне голову. Я рассуждаю до жути здраво, прекрасно понимаю ситуацию. Костян и без этого на меня в обиде, если прознает, что я клеюсь к его… к его пассии. Не простит. Друзья так не поступают. Но почему-то именно сейчас мысль о том, что Ира может оказаться в объятиях Назарова, чертовски злит. Даже нет, не так. Нагнетает. Вгоняет в панику. Ужасает.

Но ведь Ирка не маленькая, может сама выбрать. Сможет ли?

Как же всё сложно.

Даже если я отвечу на чувства Ольханской, Олег с меня все шкуры сдерёт. Она попадёт под прицел папарацци. Долго скрывать наши отношения не получится. Назаров в любом случае узнает.

А Ире лишнее внимание ни к чему.

Не могу перестать думать об этом. Полночи метаюсь по квартире, с трудом засыпаю. Даже на работе, пока перебираю бумажки, выбросить Иру из головы не получается. Такого просто быть не может. Невозможно запасть в душу всего за один вечер после парочки несчастных поцелуев. Я же Ольханскую больше полугода знаю и ещё ни разу не смотрел на неё как на возможную партнёршу. Недотрах что ли?

— Ты вчера сбежал от охранника? — Олег подкрадывается незаметно.

— Настучал уже? — бурчу, не глядя подписывая документ, отмеченный парочкой розовых стикеров.

Медлит.

— Я понимаю, что тебе надоел постоянный присмотр, но это ради твоей безопасности. Конкуренты…

— Да, да, конкуренты могут попробовать убрать меня, чтобы заполучить компанию, — перебиваю.

Закрываю стопку документов и откидываюсь на спинку кресла. Мозги забиты чем угодно, но только не работой, даже вчитываться в проекты нет никакого желания. В миллионный раз проверяю телефон на наличие звонков или сообщений, но там тишина. От кого я жду весточки больше всего? От Назара или всё-таки от Иры?

— Ты ведь понимаешь, что крутить роман в твоём положении не самая лучшая идея?

Блин. И про Ирку настучал. Предатель. Охранник, называется.

— Я ни с кем не кручу роман, — отмахиваюсь. Олег выжидающе смотрит на меня, и под его пристальным взглядом всё внутри начинает закипать. — Даже если и так, то что? Срать я хотел на СМИ и всех остальных.

Снова молчание.

Цокаю. Отвожу взгляд в сторону.

— Я не запрещал тебе с встречаться с девушками, просто сказал, что это не лучшая затея. По крайней мере, на данный момент. Пока акционеры молятся на то, чтобы ты облажался.

— Пусть бомбят сколько влезет. Надо будет, новых найду.

Коротко смеётся.

— Ты ещё такой ребёнок…

— Что?!

Мне щас послышалось? Он меня ребёнком назвал?

— Я хочу, чтобы ты сходил в маркетинговый отдел и проведал нашего нового директора, — как ни в чём не бывало заявляет Олег.

Игнорит?

— Чё? Это ещё зачем?

Возмущённо скрещиваю на груди руки. Делать мне что ли нечего, как следить за сотрудниками. Я, между прочим, в раздумьях.

— Ты сам его выбрал, тем более таким… своеобразным способом. Дарья до сих пор жалуется на тебя. Так что сам следи, чтобы этот парень не накосячил.

Вот ещё. Переться на другой этаж в отдел маркетинга, чтобы заценить чувака, что занял место брата.

— Это обязательно? — ною.

Молчит, и я сдаюсь.

— Как хоть его зовут?

— Вершинин Алексей Михайлович.

Лёха-картоха, значит.

— 28 лет. Два высших образования. Дизайнер и маркетолог. Несколько лет работал в «Прим Девелопмент», затем уволился, год занимался дизайном квартир, тоже уволился. И вот он здесь. Признаться, не думал, что ты выберешь именно его, хотя отзывы о нём впечатляющие.

Хмурюсь.

— Это… «Прим Девелхерня» — это же компания конкурентов, не?

— Именно, — улыбается.

Интересно.

— Ладно, схожу, так уж и быть, — небрежно поднимаюсь на ноги, хватаю сотовый и прячу во внутренний карман пиджака. — Уговорил…

Потягиваюсь. Спина хрустит, морщусь. Олег провожает меня взглядом, пока я не покидаю кабинет. Вот же зануда…

Медленно направляюсь вдоль по коридору, киваю парочке сотрудников. Незаметно проскальзываю к лифту мимо Даши, а то опять увяжется. Хорошо хоть охранник за мной по компании не шатается, здесь и без него всё оборудовано на высшем уровне.

Спускаюсь на пару этажей ниже, задумчиво всматриваясь в собственное отражение. Оно смотрит на меня с обратной стороны зеркала, практически осуждает. В этот момент я кажусь таким жалким и двуличным. Такое чувство, что Назар был прав: я перестану быть прежним Стасом, если увязну в бизнесе отца. Уже в моём бизнесе… Пока что. Может быть, так оно и есть? Нет больше хулигана Верховского, гоняющего под градусом на байке и размахивающего кулаками направо и налево. Вместо него глава «Бигарро». Статный, в костюме. Совсем чужой.

Лифт останавливается. Моргаю, прогоняя мысли. Двери открываются — выхожу, иду в сторону отдела маркетинга. Макет огромных очков, множество столиков и дамочки в дорогих нарядах.

— Доброе утро, президент!