— Нашла что-то? — хриплый голос заставляет меня вздрогнуть и обернуться на проснувшегося Назарова. — А, мои чипсы. И рубашку. Ясно.

Парень шумно вздыхает, страдальчески свешивая с кровати ноги.

— Спал бы ещё, — говорю я.

— Ага, — прокашливается.

Он вяло поднимается и плетётся в сторону туалета с таким видом, словно готов уничтожить весь мир, если кто-то попытается вторгнуться в его личное пространство. Я жду несколько минут, пока парень не возвращается обратно, вот только вместо постели тот оказывается рядом со мной, устремляя на фотографии ненавидящий всё вокруг взгляд.

— Почему между отцом Стаса и Власовым стоит знак вопроса? — решаю спросить я.

Костя медлит. То ли не слышит, то ли не может или не хочет собираться с мыслями.

— Они дружили раньше, — тихо бормочет Назаров. — Хотели бизнес построить, но разругались и создали две разные сети, — тычет пальцем в Екатерину. — Она любила отца Стаса, а тот воспользовался этим и подослал её к Андрею. Власова все эти годы сливала информацию о компании мужа, наверное, думала, что они с Максимом всё-таки будут вместе. Тот, видимо, её послал, вот она и решила отобрать «Бигарро». Вот только каким боком она связана с Рыковым, я понятия не имею, — широко зевает. — Он же даже не Москвич. Сам с Ростова, приехал в Москву несколько лет назад. Я думаю, он трахается с Власовой…

Задумчиво смотрю на фото Марка, представляя его в объятиях рыжей женщины, затем перевожу взгляд на родителей Стаса. И тут меня осеняет.

— Так предки Стаса тоже с Ростова. У него там родственники даже есть.

— В смысле? — не понимает Костя.

— Ну, — немного смущаюсь под его пристальным взглядом. — Стас рассказывал, что его родители после универа перебрались в Москву. И как раз в это время начали «Бигарро» строить. Я помню, как Олег заставлял его учить историю создания компании. Думаешь, совпадение, что Марк тоже оттуда?

Назаров медленно, но верно начинает отходить от сна, и в его взгляде я замечаю понимание и осознание чего-то важного.

— Нет… — прикусывает губу, продолжая о чём-то сосредоточенно думать. — Катя любила Максима. Я уверен, что во времена университета она была с ним либо открыто, либо тайком. А Марк… Он с детдома. И по возрасту подходит…

Парень улыбается, словно только что решил сложную задачку.

— Что? — продолжаю непонимающе смотреть то на парня, то на фотографии.

Назаров вдруг начинает смеяться, проводит рукой по волосам, переступает с ноги на ногу. К его щекам приливает кровь, и парень начинает буквально расцветать на глазах.

— Вот я дурак. Они не трахаются. Я думаю, что Марк — тайный сын Власовой и Максима Скворецкого. Она залетела, родила и отдала ребёнка в детдом. А потом Рыков решил найти своих настоящих родителей, приехал в Москву. Отыскал мать, и та помогла ему раскрутить бизнес, ведь слишком уж быстро этот парень разбогател. Всё сходится… И «Бигарро» они решили отжать, потому что думают, что у Марка есть на неё права. Типа, обидка папочке, который его бросил.

Фыркаю.

Недолго смотрю на их фотографии, а потом выдаю.

— Да не. Они ведь даже не похожи. Максим с чёрными волосами и синими глазами. Стас с братом такие же. Власова вообще рыжая. А Марк русый с карими глазами. Если бы он был тёмный, я бы ещё поверила, а так…

— Ты ничего не понимаешь, — продолжает лыбиться. — Это всё в корне меняет дело… Ирка, ты гений.

Назаров вдруг хватает меня за плечи, разворачивает к себе и смачно чмокает в лоб, после чего уходит на поиски сотового, оставив меня на пару с котом дальше ничего не понимать.

Марк сын Власовой и отца Стаса? Да бред какой-то. Я готова поверить в то, что Рыков спит с Катей, но в то, что он её тайный сын? Нет. Только не в это. Уж слишком всё это не вяжется между собой…

«Всегда проще соврать, чем заводить серьезный разговор». Друзья (Friends)

Hollywood Undead — Whatever It Takes (#hu4life)

Ложь 70. Стас

Машина плавно останавливается напротив офисного здания «Прим Девелопмент». Я медлю, прежде чем открыть дверь и покинуть прохладный салон, потому что не до конца уверен в правильности своего решения, но это единственная адекватная мысль, которая пришла мне в голову после звонка Назара.

Хотя, в этот момент я уже сомневаюсь в её разумности.

Марк Рыков родом из Ростова, так же как и мои родители, и Костян правильно заметил, сказав, что таких совпадений не бывает. Если этот человек действительно внебрачный сын моего отца и Екатерины Власовой, как считает Костя, то это кардинально меняет каждую деталь моей жизни. Меня тошнит уже от этих тайн, вранья и лжи, и я просто обязан выяснить правду.

Кто как не бывший лучший друг отца поможет разобраться в сложившейся ситуации. Если Андрей Власов контролирует жену, собираясь захватить компанию из мести и старых обид, то с ним мне и нужно вести дела. Возможно, мы сможем договориться, прийти к компромиссу. Тогда он поможет укротить и Екатерину, и Марка.

— Уверен?

Дима до последнего не одобрял идеи прийти в самое логово предполагаемого врага и начать задавать вопросы. Мой охранник считает, что нужно было выбрать нейтральное место, где у нас было бы преимущество.

— Он же не станет убивать меня на глазах у сотрудников.

Парень коротко смеётся.

— А, может быть, и станет…

С этими словами я решительно направляюсь к главным дверям и оказываюсь в небольшом прохладном холле. В отличии от здания «Бигарро», здесь мало окон, зато буквально всё пространство заполнено образцами рекламы и последними брендами, созданными компанией. У нас такого нет, наоборот, работы не выставляются напоказ, а акцент идёт на простор и свободу. Лишь в маркетинговом отделе можно увидеть наши эскизы, но на то он и отдел маркетинга.

Наше главное здание — настоящий муравейник. Там постоянно полно клиентов, работа кипит иногда даже по ночам, а здесь пусто. Спокойно. Я слышал, у «Прим Девелопмент» несколько офисов в Москве, и в каждом из них принимают разные заказы. Где-то реклама продукции, где-то ролики на ТВ, а где-то и вовсе занимаются не рекламой, а продвижением то ли недвижимости, то ли земельных участков, то ли ещё чего-то. Надо было подготовиться, а я как обычно импровизирую…

— Станислав Максимович! — рыженькая девушка появляется словно из ниоткуда и направляется ко мне. — Андрей Викторович уже ждёт Вас.

Я приветливо улыбаюсь, следуя за секретаршей, видимо, уже давно ожидающей меня в холле. Дима не отстаёт. Я замечаю его изучающий взгляд, скользящий по камерам и охране, прекрасно понимая, что в случае печального расклада нам отсюда так просто не уйти.

Мы поднимаемся на лифте на третий этаж, дальше направо и прямо до последней двери. Девушка заходит первая, решительно пересекает небольшой кабинет секретаря и, постучав, заглядывает в следующую дверь.

— Андрей Викторович! Станислав Максимович пришёл, — пауза. — Хорошо, — она оборачивается, придерживая дверь. — Проходите.

— Подожди здесь, — прошу Диму, и тот послушно кивает.

Оставив охранника позади, я совершенно без защиты прохожу в просторный кабинет.

— Что-нибудь принести? — интересуется девушка.

Скользнув взглядом по полутемному кабинету, имеющему окна лишь со стороны рабочего места, я наконец-то нахожу мужчину. Он сидит за столом, перед ним открытый ноутбук. Андрей выглядит моложе отца: светлые волосы, карие глаза. Губы тонкие, идеально побритые скулы. Нос с небольшой горбинкой, кажется, был когда-то сломан, но, возможно, я ошибаюсь. На нём футболка, жилет и джинсы.

— Чай? Кофе? Алкоголь? — интересуется Андрей, смотря на меня.

— Чай. Зелёный, — приветливо улыбаюсь.

— А мне кофе, Крис. Можешь не торопиться.

— Хорошо.

Девушка уходит, оставляя нас один на один. Когда я подхожу ближе, мужчина поднимается из-за стола и выходит ко мне, приветливо улыбаясь.

— Стас, рад встречи, — протягивает руку, и я пожимаю её. Она сухая и тёплая. — В этом костюме ты прямо вылитый отец.