Когда африканцы скрылись в зеленой чаще, старик спросил, не открывая глаз:

- Вы не француз. Кто вы?

Горохов склонился к старику:

- Русский.

Веки больного дрогнули, открылись, и на Горохова в упор глянули черные, лихорадочно блестевшие глаза.

- Русский? В Африке? - недоверчиво переспросил старик.

- Русский и в Африке, - улыбнулся Горохов. - Дорогу здесь строю.

- Откуда вы знаете французский?

- До того, как попасть сюда, я работал в Алжире. И там строил дорогу.

- Вы дорожный инженер?

- Он самый.

Старик кивнул и прикрыл глаза. Полагая, что разговор закончен и что этот больной человек хочет отдохнуть, Горохов начал было подниматься на ноги.

Но француз тут же открыл глаза и нетерпеливо двинул рукой:

- Подождите. У меня к вам важное дело.

- Слушаю.

- Какое сегодня число? Год?

После недоуменной паузы Горохов ответил.

- Все верно, - пробормотал старик. - Три года, две недели и еще один день.

- Простите?

Старик слабо улыбнулся:

- Вы знаете, кто такой Эдмон Дантес?

Горохов хотел было сказать, что это убийца Пушкина, но ему подумалось, что того звали не Эдмон. И потом, этот старик - француз. А Горохов по Алжиру знал, что французы не очень-то сведущи в русской поэзии. Какие уж тут Дантесы! И вдруг Горохова осенило:

- Это из Дюма? Граф Монте-Кристо?

- Верно. Вы помните, сколько лет пробыл Дантес в тюремном подземелье?

- Лет двадцать, по-моему. Точно не помню.

- И я точно не помню. Лет двадцать! Не может человек столько выдержать… Дюма это придумал. Он вообще был мастер придумывать. Я пробыл в тюремном подземелье три года. Три года, две недели и один день! И я хорошо теперь знаю, что двадцатилетнее подземное заточение выдержать невозможно.

Разглядывая изможденного старика, Горохов подумал, что и впрямь можно поверить, будто его держали в каком-то заточении. Может быть, даже и целых три года! Но вслух он сказал другое:

- Но ведь Дантес был не один. У него был друг и учитель. Старик, что подарил ему богатства.

- Аббат Фариа? - Старик непонятно усмехнулся. - У меня тоже был… нет, не друг и не учитель. Скорее ученик. А вернее, собеседник. Ведь кое-что он знал лучше меня. Богатый собеседник! Богаче аббата Фариа. Жаль только, что он не был существом во плоти и крови.

- Кто же он был? - без особого интереса, больше по обязанности полюбопытствовал Горохов, видя, что у старика знакомый ему самому пароксизм лихорадки и что он может понести сейчас любую чепуху.

- Дьявол. Множественный дьявол с единой душой! Понимаете?

- А чего же тут не понять? Дьявол - он и есть дьявол.

Подошел африканец и сказал, что носилки готовы, так что можно идти.

Горохов осторожно положил свою руку на исхудавшее плечо старика:

- Мы отнесем вас в лагерь. Там есть врач. И хирург, и терапевт, и вообще мастер на все руки.

Но когда Горохов стал подниматься на ноги, француз снова остановил его повелительным движением руки:

- Момент! Пусть они отойдут. Я хочу говорить с вами с глазу на глаз.

- Может быть, в лагере это будет удобнее?

Старик слабо улыбнулся:

- До лагеря я могу умереть. - Он повысил голос и сначала по-английски, а потом на африкаанс приказал рабочим отойти. Подождав, пока его приказание будет выполнено, старик перевел взгляд на Горохова.

Несколько последних, особенно трудных шагов… Опираясь на винчестер, Анри остановился на самой вершине холма. Сзади пыхтел М-Бола. Пере-ведя дыхание, вытащил из кармана большой, уже несвежий платок и, поморщившись, вытер едкий пот, заливавший глаза. Только после этого он огляделся.

Холм полого сбегал к небольшой реке, пойма которой была заболочена и густо поросла тростником. За рекой тянулась все та же зеленовато-серая саванна с отдельными купами деревьев и пятнами кустарника. Километрах в трех за рекой местность волнообразно изгибалась, образуя очередной холм. Его пологая спина упиралась в чистое небо, подкрашенное золотом заходящего солнца. Трава, деревья, кустарник - надоело!

Анри повернул голову. На шаг позади с тяжелым слоновым ружьем в руке и рюкзаком за плечами стоял М-Бола, могучий, как баобаб, и черный, как сажа. Внизу, обтекая подножие холма по едва заметной тропинке, тянулся хвост черных носильщиков с грузом на головах. Анри пробежал взглядом по речной пойме и спросил:

- Где будем переправляться?

- Не будем, бвана.

Анри удивленно обернулся. Лицо М-Болы было равнодушно-спокойным.

- Почему?

- Носильщики не пойдут через реку, бвана.

- Через эту паршивую речушку? Да ее можно перепрыгнуть!

Легкая усмешка тронула толстые губы М-Болы, но он дипломатично промолчал.

- Как же мы пойдем? - уже нетерпеливо спросил Анри.

- Вдоль реки, бвана.

- Но это лишняя неделя пути!

- Да, бвана, - спокойно подтвердил М-Бола.

- Черт побери! Можешь ты мне толком объяснить, почему носильщики не пойдут через реку? - вскипел Анри.

М-Бола вздохнул:

- Бвана будет сердиться.

Несколько мгновений Анри молчал, наливаясь злостью, а потом разразился отборной бранью. Он ругался на всех известных ему языках, а за время своих скитаний он изучил их немало. М-Бола смотрел на него с восхищением, слегка приоткрыв рот. Он тоже знал много языков и на всех умел ругаться, но далеко не так здорово, как этот белый господин.

- Я буду сердиться, если ты вздумаешь водить меня за нос, - закончил Анри. - Ну, говори же!

Африканец помолчал и нехотя проговорил:

- Там, за рекой, дьяволы.

Секунду Анри ошарашенно молчал, а потом хлопнул себя по бедрам и захохотал. Он смеялся долго и всласть, как это умеют делать французы. Он даже сбросил с головы мягкую шляпу, чтобы не терять ни капли удовольствия. Шляпа не упала на землю, а повисла на жесткой, словно проволочной, траве. Высмеявшись до дна, Анри вытер лицо все тем же несвежим платком, надел шляпу и дружески хлопнул по плечу хмурого, нахохлившегося М-Болу.

- Ничего, - весело сказал он, - с дьяволами мы как-нибудь поладим. Я ведь католик, М-Бола. Меня еще в детстве обучили, как обращаться с дьяволами. С именем Божьим мы пойдем напрямик, и ни один дьявол не посмеет нас тронуть.

- Бвана верит в Иисуса? - осторожно спросил проводник.

Анри удивленно поднял брови:

- Да ты, я вижу, не чужд теологии, М-Бола. Да, в Иисуса и Деву Марию. По крайней мере, я должен в них верить.

М-Бола кивнул и убежденно сказал:

- Это не Иисусовы дьяволы. Они не слушают его.

Анри засмеялся:

- Первый раз слышу, что дьяволы приписаны к разным богам. Мне почему-то казалось, что хотя боги и разные, дьяволы - все одинаковые.

- Бвана не должен смеяться, - серьезно сказал проводник, - эти дьяволы и правда не слушают Иисуса. Об этом все знают.

- Итак, это не христианские дьяволы. Прелестно! Может быть, они послушают Аллаха?

- Не послушают, - убежденно ответил М-Бола.

- Кого же они послушают? Сам-то ты в какого бога веришь?

М-Бола пожал плечами и разразился длинной путаной фразой, из которой Анри с горем пополам понял, что М-Бола верит во всех богов понемногу, потому что так удобнее ладить сразу и с белыми людьми, и с арабами, и с местными жителями.

Анри так удивился, что даже смеяться перестал:

- Да ты философ, М-Бола! И мой духовный брат. Я ведь тоже верю во все понемногу. - Он оценивающе оглядел М-Болу и усмехнулся. - Кстати, мой дорогой философ, догадываешься ли ты, что верить во все понемногу - это значит ни во что не верить?

М-Бола усмехнулся, показав два ряда великолепнейших зубов.

- Твоими зубами только кости грызть, - с невольной завистью сказал Анри, вспоминая о пломбе, которая так некстати выкрошилась неделю назад.

Он задумчиво потрепал М-Болу по могучему плечу. Он был удивлен и, пожалуй, даже обрадован, обнаружив этакую независимость духа у своего немногословного проводника. Впервые за время разговора о дьяволах в его мыслях мелькнуло нечто похожее на смущение, мелькнуло и тут же пропало.