«Жизнь я прожил, но не тщетно мыслил…» Жизнь я прожил, но не тщетно мыслил, и любил недаром пашню и покос. Дни грядущие по звездам я исчислил, а былые в летопись занес. Есть предел и опыту и знанью, есть предел для воли и для сил. Слава тем, кого пред темной гранью не напрасно дьявол искусил. Знанье, мудрость, ценные уроки дней былых, и новых дней обет, — вы ль продлите пламенные сроки, если в сердце больше сроков нет? Счастлив тот, кого не свяжет разум там, где мудрость шаткий строит путь, кто за сказкой иль за вещим сказом не боится в пропасти шагнуть. Но когда исчерпаны желанья, раньше знанья, мудрости и сил, счастлив, кто без слез и содроганья сам себя до срока погасил. «Радостно истрачу все, что я припас…»
Радостно истрачу все, что я припас: чувств моих избыток, сил моих запас, опыта и знанья небогатый клад. А когда истрачу — не вернусь назад. Сладкий мед по травам и по всем цветам собирал я жадно — в улей не отдам и во благо роду в сотах не скоплю, но раздам без счета всем, кого люблю. Что пришло случайно, так же и уйдет. И пока кружится вечный хоровод, чем себя я тешил, радуясь игре, проходя оставлю полдню и заре. А на склоне лета и на склоне дня сохраню лишь отблеск яркого огня для последней встречи, для одной из вас, на кого истрачу все, что я припас. «Склонен всю жизнь над чуждой нивой…» Склонен всю жизнь над чуждой нивой, словоохотлив или нем, я исполняю, раб ленивый, свой долг — не знаю, перед кем. Я зябну в стужу, в зной мне душно, и одиночество гнетет. Но кто-то гонит равнодушно живую плоть мою вперед. Но кто-то, разум мой смущая и дух свободный соблазнив, замкнул врата земного рая, раскинул ширь плодящих нив. Служу ль всеблагостному Богу? иль мой владыка — Сатана? Но сердце вечную тревогу таит, отравлено до дна. Кому нужна моя работа? кому желанны путь и цель? и кто потребует отчета за долг, не понятый досель? Не лучше ль мне на черной пашне, разворотив гранит и пни, зарыть, глумясь, мой день вчерашний и с ним все будущие дни? чтоб навсегда во мгле могильной я самовластно был простерт… …………………………………… …………………………………….. «Так ведь может жизнь пройти…» Так ведь может жизнь пройти, незаметно и бесследно, час за часом, день за днем. И когда навек уснем, растворится призрак бледный позабытого пути. Не на пользу, не к помехе воздвигались наши вехи каждый день и каждый час. Ничего мы не свершили, не смирились, не грешили, и никто не вспомнит нас. Пусть не помнят — горя мало, если б было нам самим что-то мило, жаль чего-то. Но захлопнутся ворота прежде, чем мы разглядим, что за ними нас прельщало. Да и стоят ли того люди, мир, и божество, и мы сами, вместе с ними, чтоб, сгорая, созидать, сердце женщине отдать иль мечтать о вечном Риме? «Не душа ль простужена?..» Не душа ль простужена? ах, не сердце ль зябнет? Вмиг обезоружена, мощь живая слабнет. Над былой отвагою веет жутью сонной. Что-то в жилы влагою пролилось студеной. Этот холод внутренний тягостней и хуже зимней мглы предутренней, лютой зимней стужи. Ни костром, ни печкою сердца не согреешь. Самой яркой свечкою мрака не рассеешь. Вслед за ночью длинною день настанет новый: но души периною не покрыть пуховой. Срока не положено, нет конца и края. Стынешь замороженный, ничего не чая. Где искать спасения? и о чем молиться? ждать ли воскресения? иль его страшиться? «Много светлых дней у Бога…» Много светлых дней у Бога, много бурь припасено. Кто таится у порога? кто глядит в мое окно? Не судьба ли? но какая? чуткий сон? иль жуткий бред? не волшебница ль благая? или попросту сосед? Не ходите, не глядите, не стучите в ворота. Стерегут мою обитель нищета и пустота. Проходите, кто несчастен, проходите, кто счастлив. Я навеки сопричастен лишь тому, чем сам я жив. Где ты, где ты, чьи воздеты руки с алчущей мольбой? чьи приветы и заветы стали тайной ворожбой? Много светлых дней у Бога, много бурь припасено. И во мгле мелькнет дорога, в чаше с горьким зельем — дно. День настанет для свиданий и опять, как в первый раз, не познав конца заране, мы начнем любовный сказ. По ухабам и по топи мы умчим свою арбу, повернув спиной к Европе окрыленную судьбу. Люди, люди! Есть у Бога все, чего хотите вы. Но не всякому дорога от Парижа до Москвы. |
