Въезжаем в поселок. Утром мы прогуливались здесь с Валентиной, а кажется, прошла целая вечность. Или вообще приснилось. В заточении время текло наперекосяк. Час тянулся, как целый день.

Три часа ночи, а возле дома Высоцких припарковано машин десять, среди них несколько с мигалками. Люди ходят, суетятся. Сам дом, как новогодняя елка. Свет горит практически во всех окнах. В саду, на каждом столбе, на каждой клумбе — везде что-то светится.

Встречают как Золушку на балу. Все внимание приковано к одной хромой персоне. Только вот фея-крестная меня не посетила. Я вся помятая, пыльная, с костылями, которые впиваются в подмышки. Растрепанная, словно меня выплюнул торнадо.

Валентина бросается меня обнимать, вытирая слезы.

В толпе незнакомых лиц я нахожу Яна и Киру.

Обычно спокойные, такие все понимающие глаза Яна сейчас влажно блестят. Воздух становится вязким, а костыли в руках неподъемными. На секунду я забываю обо всем этом столпотворении. Никаких «сладких» приветствий. Просто взгляд, который направлен прямо в сердце, заставляя его сокращаться с бешеной скоростью. Мне кажется, все собравшиеся застыли и слушают, как оно стучит.

Ян стоит неподвижно. Руки сжаты в кулаки, как будто он боится, что если разожмет, то потеряет контроль. Он не делает шага ко мне. Но я знаю, он ждал. Он боялся, что я не вернусь. Его молчание кричит о многом.

Кира несется, обгоняя Валентину, и я чувствую, как ее тонкие руки сжимают меня так сильно, что вот-вот развалюсь. Она плачет. Ее слезы такие настоящие, такие искренние, что я вдруг чувствую себя настоящей Полиной. Хотя бы для Киры.

Мы так давно не виделись. Я тоже крепко обнимаю ее. Маленькую, худенькую и такую родную.

Меня ведут в дом. Знакомый, теплый запах бьет в лицо. Я на секунду закрываю глаза. Пытаюсь улыбнуться, кивнуть, изобразить хоть что-то, кроме ступора, но выходит коряво. Идти тяжело. Костыли сейчас кажутся диким атавизмом. Каждый шаг отзывается болью в ноге, в сердце, в затылке, да везде, но надо идти.

Внутри дома еще светлее, и людей там не меньше. Незнакомые лица смотрят на меня, переглядываются, шепчутся. Словно я снова в детдоме, и все решают, что со мной делать.

Месси лениво поднимает голову, его глаза округляются, и вот он уже пытается запрыгнуть на меня, даже о мячике своем забыл.

Плюхаюсь на диван. Кира прижимается рядом, Ян встает за спиной. Его рука ложится на мое плечо, и вот это тепло… это именно то, что мне было нужно.

Валентина суетится, приносит плед, чай, фрукты. Николай становится привычным, сдержанным. Но его глаза… я отвожу взгляд.

Месси улегся рядом и поскуливает с моей ногой на пару.

Надо все рассказать. Про Михаила, Настю и про то, что я вообще не Полина. Он сейчас, наверное, сидит в своей машине и ждет. Или уже у соседки, смотрит, как Настя спит. Я должна сказать ему, что добралась. Что я помогу. Потому что Настя — это я семь лет назад. И я знаю, как это — когда никто не помогает.

Мне нужна минутка. Я им всем все расскажу. Только немного просто посижу.

Но голова тяжелеет, глаза слипаются. Запах травяного чая, свежих фруктов, цветочных духов смешивается с ароматом Яна… Только бы это не было сном! Неужели все позади?

Последнее, что я слышу, это голос Киры:

— Она устала… Дайте ей отдохнуть.

Я проваливаюсь в пустоту.

Впервые за долгое время.

Просто темнота. И покой.

Полина

Не сразу понимаю, где я. Вместо запаха сырости и пыли пахнет выстиранным бельем и домом. Только бы все не развеялось как сон.

Приоткрываю глаза. Солнце наглыми лучами пронизывает комнату. Справа в кресле свернулась калачиком спящая Кира, забавно подложив ладошку под щеку. А слева… Слева сидит Ян. Он не спит. Его пальцы едва касаются моей руки, лежащей поверх одеяла.

— Привет, — хриплю я, пытаясь улыбнуться пересохшими губами.

Ян вздрагивает. Смотрит в глаза. Глубоко, прямо в душу. Натягиваю одеяло до шеи. На меня никто никогда так не смотрел. Я словно голая под этим взглядом.

— Поля… — выдыхает он.

Кира тут же подрывается, чудом не свалившись с кресла.

— Проснулась! Наконец-то! — Она подскакивает к кровати, шумно целует меня в лоб и тут же, спохватившись, косится на Яна. — Так, я пойду организую завтрак. И кофе. Ведра три. Нам всем надо… ну, в общем, я на кухню!

Она испаряется за дверью прежде, чем я успеваю вставить хоть слово.

Мы остаемся одни.

Я никогда не оставалась наедине с парнем в спальне. Что теперь? Где инструкция? Может, сделать вид, что я обратно провалилась в сон? Кира — предательница, я ей это припомню.

Ян молчит секунду, а потом пересаживается на край кровати. Осторожно прижимает меня к себе. Утыкаюсь носом в его шею, вдыхая знакомый, до безумия родной запах теплой кожи. Мой иронический щит и все мои заморочки мигом рассыпаются.

— Не пугай меня так больше, — шепчет он мне в волосы, и я чувствую, как сильно бьется его сердце. — У меня чуть сервер не лег от перегрузки, пока мы тебя искали.

Он слегка отстраняется. Его ладонь ложится на мою щеку, большой палец мягко гладит кожу. А потом он целует меня в лоб. Как Кира, только нежно. Обнимаю его крепко-крепко, чувствуя горячее дыхание. Мы оба здесь. Мы вместе.

— Собирайся, — тихо произносит Ян, заглядывая в глаза. — Я забираю тебя к себе. Будешь под моим присмотром. Я с тебя глаз не спущу.

— Ян, подожди. Я… я же хотела пожить у Киры.

— Почему? — спрашивает он, стараясь говорить спокойно, но я слышу напряжение в его голосе. — У нее однушка на пятом этаже без лифта, а у тебя нога… Полина, это нелогично. Тебе нельзя сейчас такую нагрузку. И вообще. Я буду рядом.

Я улыбаюсь, легонько глажу его по костяшкам пальцев.

— Послушай. Попытаюсь объяснить твоими словами. Моя жизнь сейчас похожа на зашифрованный файл, к которому я потеряла пароль. Тут, в доме Высоцких, я чужая девочка, с которой все нянчатся. Я им всем создаю проблемы. А у Киры я — это просто я. Та самая хромая сирота, которая живет тихо и старается никуда не влипать.

При словах «чужая девочка» и «хромая сирота» у Яна на секунду перекашивается лицо. Челюсть сжимается так, что проступают желваки. Он порывается открыть рот, но сразу глушит этот импульс. Делает глубокий вдох и тихо, но с каким-то странным, давящим упорством произносит:

— Ты не чужая, Поля. И уж точно не сирота для тех, кому ты по-настоящему дорога.

— Мне просто нужно время, Ян. Чтобы понять, кто я на самом деле. Кира — мой единственный мостик в ту реальность, которую я помню и понимаю. Она не будет смотреть на меня как на хрупкую вазу. Мне сейчас нужны ее дурацкие шутки и подгоревшие омлеты.

Ян долго молчит. Его взгляд снова становится «вычисляющим».

— Поговори с Высоцкими, им есть что тебе рассказать. А потом сделаешь так, как посчитаешь нужным. Я тебя во всем поддержу. Пока тебя не было, мы все с ума чуть не сошли. Я сто раз представлял, как закидываю тебя на плечо и увожу с собой.

Он снова притягивает меня к себе, утыкается лбом в мой лоб, а потом коротко целует в макушку.

— Но выбирать тебе.

Я откидываюсь на спинку дорогого дивана в гостиной Высоцких, чувствуя себя выжатым лимоном. Горло саднит — я только что закончила скармливать следователю свою версию побега. Каждое слово о том, как Михаил героически подобрал меня на обочине, довез до станции и купил билет, ложилось в протокол ровными строчками. Следователь верит или делает вид. Сухо кивает, захлопывает папку. Долго шепчется с Николаем и наконец-то исчезает.

Следом за ним убегает Кира. Ее срочно вызывают на работу, а мне так хочется прижаться к ней покрепче, как в детстве. Обнять и услышать: «Вытри сопли, Полька. Мы прорвемся, даже если придется ползти». Но Кира уходит, и мне «приходится ползти» самой.

Напротив меня сидит Валентина. Она выглядит постаревшей лет на десять, с какими-то застывшими, выплаканными глазами.