Подхожу к столу, открываю ящик, достаю старый фотоальбом. Перелистываю страницы: вот я на открытии нового клуба, вот — с мэром, вот — на благотворительном вечере. Ни одной фотографии с Аделиной. Пока.

Но это легко исправить.

Набираю номер:

— Игорь, это Влас. Мне нужны фотографии. Много фотографий. Скину фотосет девчонки. Нужно сделать так, чтобы она казалась моей женой. Чтобы выглядели натурально, будто сделаны за годы совместной жизни.

— Понял, — отвечает знакомый голос фотографа. — Через два дня всё будет.

Дверь тихо открывается. На пороге снова Стас.

— Машина подъезжает к дому, — докладывает он. — Врачи сопровождают. Состояние стабильное, но она всё ещё спит.

— Хорошо, — киваю. — Встречай. Пусть сразу перенесут её в комнату на втором этаже. Врач должен быть рядом — осмотрит, назначит препараты. Гипнолога вызови на завтра, на десять утра.

— Понял, — Стас мнётся.

Когда вижу, как карета скорой помощи отъезжает от моих ворот, направляюсь в комнату, где положили Аделину.

Поднимаюсь по лестнице — ступени едва слышно скрипят под ногами. В коридоре пахнет лавандой: кто-то из прислуги поставил аромалампу, следуя моим указаниям.

Дверь в комнату приоткрыта. Внутри полумрак: шторы задёрнуты, горит только ночник у кровати. Возле постели дежурит врач — тот самый, которого я «убедил» сотрудничать. Рядом — медсестра с капельницей. Стас стоит у окна, нервно теребит край рукава.

— Валите все. — Командую.

— Влас Яромирович, пациентка в нестабильном состоянии. Ей нужен покой, наблюдение…

— Я обеспечу ей покой, — отрезаю. — А наблюдение будет организовано по моим указаниям. Вы уже получили инструкции и оплату. Выполняйте.

Врач сжимает губы, но кивает. Вместе с медсестрой они тихо выходят из комнаты. Стас мешкает у окна.

— И ты, — бросаю ему. — Жди за дверью. Если что — позовёшь.

Стас бросает на меня короткий взгляд, в котором читается смесь тревоги и покорности, и выходит, бесшумно прикрывая дверь.

Остаюсь один на один с Аделиной.

Подхожу к кровати, стягиваю рубашку, брюки и забираюсь к ней под одеяло. Хочу, чтобы, когда она очнется, я был максимально убедительным.

Осторожно поворачиваюсь к Аделине. Её лицо совсем близко: ресницы отбрасывают тонкие тени на щёки, губы чуть приоткрыты. Дыхание ровное, но прерывистое — то ли сон, то ли забытье.

Протягиваю руку, едва касаясь пряди волос, упавшей на лоб. Аккуратно убираю её за ухо.

Красивая. Шатенка с длинными густыми волосами. Маленький аккуратный нос, полные губы. Фарфоровая кожа кажется особенно бледной в свете лампы.

С такой я бы поигрался. Она точно в моём вкусе. Даже не так, она определённо в моём вкусе. Всё, как я люблю.

Хотя, с другой стороны... Что мне мешает? Она моя жена. Пусть и фальшивая. Что мешает мне немного поиграть? Совсем чуть-чуть... Потешить внутреннего зверя.

Рука невольно скользит вдоль её плеча, спускается к запястью. Кожа гладкая, холодная. Пульс едва уловимо бьётся под пальцами. В голове вспыхивают образы — дерзкие, соблазнительные, — но я резко одёргиваю себя.

"Стоп, — мысленно приказываю. — Не сейчас. Не так. Ты не просто похотливый мальчишка, Влас. Ты стратег. Ты архитектор новой реальности".

Резко выражение её лица меняется, она хмурится так сильно, что скукоживает лицо подобно изюму, и открывает веки.

— Где я? — Глаза девчонки расширяются от ужаса, и она резко поднимается с постели, тут же падая обратно, потому что резкая боль пронизывает её висок.

— Всё в порядке, я рядом. — Стараюсь держать лицо переживающего человека.

— Кто ты? — Она хмурится, сдвигая идеальные брови на переносице. Вытаскивает свою руку из моей, щупает своё лицо. — Кто ты? — Повторяет настойчивее.

— Твой муж. — Натянуть улыбку не получается, но я и не считаю, что мне нужно. — Мышка, ты чего, не помнишь меня?

Она замирает, смотрит на меня широко раскрытыми глазами. В них — чистый, неподдельный ужас, смешанный с растерянностью. Дыхание учащается, грудь часто вздымается.

— Муж?.. — шепчет она, и голос дрожит. — Но… я не помню… ничего. Совсем.

— Это из-за аварии, — говорю, осторожно накрывая её руку своей. — Ты попала в аварию. Сильно ударилась головой. Врачи говорят, что это временно. Память вернётся постепенно. — Вру. Ведь на самом деле память утеряна навсегда. Врач сказал, что 90 % того, что она не вернётся.

Девочка хмурится, пытается сосредоточиться. Пальцы нервно теребят край одеяла.

— Авария?.. — повторяет тихо. Большие серые глаза вызывают волну нестерпимой дрожи. Моя слабость. Моя самая большая слабость. — Я… я не помню никакой аварии. Где мы? Что это за место?

— Мы дома, — отвечаю, стараясь, чтобы голос звучал как можно более успокаивающе. — В нашем доме. Я забрал тебя из больницы, чтобы ты могла прийти в себя в привычной обстановке. Рядом со мной.

— Я... Не помню... — На глаза наворачиваются слёзы. — Я... Как меня зовут? Я не могу... Не могу вспомнить своё имя...

— Аделина... — Решаю не изобретать велосипед. — Аделина Добрынина.

— Не могу... Не помню... Каша... В голове каша... — Хмурит нос.

— Всё образуется. — Отвечаю, вставая с постели. — Спи, я оставлю тебя одну. Отдыхай.

Аделина.

Все внутренности сковывает спазмом от накопившегося страха. Внутри не то что пустота. Внутри бездна. Имя, которое он произнёс, кажется отдалённо знакомым, но не моим. Словно кто-то другой его носит, а я лишь подслушиваю чужой разговор.

Я оглядываюсь по сторонам. Комната чужая. Стены, шторы, мебель — всё чужое. Я чувствую себя здесь лишней. Никем.

А кто я? Кто я вообще?

Паника. Меня охватывает дикая паника. Дыхание сбивается, сердце колотится так, будто хочет вырваться из груди. Ладони потеют, пальцы дрожат. Я прижимаю их к вискам, пытаясь унять боль, которая пульсирует в такт ударам сердца.

Вдох. Выдох. Вдох. Выдох.

Медленно считаю до десяти. Постепенно дыхание выравнивается, паника отступает, оставляя после себя липкую тревогу.

Оглядываюсь снова — теперь внимательнее. Ищу хоть что-то, что могло бы подсказать, кто я. Ничего личного: ни записной книжки, ни дневника, ни даже заколки для волос с какой-нибудь гравировкой. Всё стерильно, обезличенно, будто в номере отеля.

Поднимаюсь с кровати — ноги подкашиваются, голова кружится. Делаю шаг к окну, отдёргиваю штору. За стеклом — высокий забор, за ним деревья. Место явно загородное. Ни вывесок, ни узнаваемых ориентиров.

Возвращаюсь к кровати, осматриваю тумбочку. В ящике — расчёска, упаковка салфеток, блокнот без надписей, ручка. Ничего, что могло бы меня выдать. Ничего моего.

Открываю блокнот наугад. Чистый лист. Перелистываю — все листы пустые. Но бумага слегка помята, будто кто-то уже листал её, но так и не написал ничего.

Кладу блокнот на место. Взгляд падает на зеркало над комодом. Подхожу. В отражении — девушка с бледным лицом, тёмными кругами под глазами, с повязкой на голове. Волосы растрёпаны, но длинные, каштановые. Глаза — серые, широко раскрытые, испуганные. Пухлые разбитые губы.

Это я?

Больно. Как же больно не помнить ничего. Ни имени. Ни даже своего лица. Ощущение такое, будто я смотрю на чей-то постер, герой на котором зачем-то повторяет за моими жестами.

Протягиваю руку, касаюсь стекла. Отражение делает то же самое. Я поднимаю левую бровь — и она повторяет. Улыбаюсь — криво, неуверенно — и её губы растягиваются в такой же жалкой улыбке.

"Но это не я, — бьётся в голове. — Это кто-то другой."

Отхожу от зеркала, обвожу взглядом комнату снова. Всё слишком идеально. Слишком аккуратно. Ни одной личной вещи. Ни фотографии родных, ни любимой книги, ни даже засохшего цветка в вазе. Будто этот интерьер создали для кого-то — но не для меня. Или… для той, кем я была раньше.

Подхожу к комоду, выдвигаю ящики один за другим. Пусто. Кристально. Даже пыли нет, будто перед моим прибытием кто-то утопил эту комнату в моющем средстве.