— Да, пожалуйста. — Киваю, и схватившись за угол стола, поднимаюсь на ноги. — Ничего страшного. Просто закружилась голова.

Администратор кивает и спешит на кухню. Я остаюсь одна в кабинете. Взгляд невольно падает на фото в рамке на столе: мы с Глашей на выпускном, смеёмся, обнявшись. Её рука лежит на моём плече, глаза светятся счастьем.

Дрожащими руками беру рамку, провожу пальцем по стеклу. Глафира улыбается мне с фото — так, будто ничего не случилось, будто она всё ещё жива.

Дверь приоткрывается, возвращается Жанна со стаканом воды.

— Вот, возьмите, — протягивает стакан. — Может, вам стоит сегодня отдохнуть? Выглядите неважно.

— Нет, ничего. Я отойду. — Массирую виски, натягивая улыбку. — Пригласи потенциального поставщика сюда, пожалуйста. Через полчаса. Нужно обсудить условия нового контракта.

Жанна кивает, ставит стакан на стол и молча уходит. Дверь за ней тихо щёлкает, оставляя меня одну.

Я сажусь в кресло, но не пью воду.

«На всю жизнь…» — эхом отдаётся в голове.

Вскакиваю, резко отворачиваюсь от фото, будто оно обжигает. Подхожу к окну. За стеклом — суета города, люди спешат, смеются, живут. А я… я будто застыла в одном мгновении — в том, когда произнесла адрес убийце.

— Здравствуйте, Аделина. — В кабинет входит мужчина восточной внешности, и улыбается озорной улыбкой. — Теперь я буду привозить вам свежую рыбку и кальмаров.

— Ну это пока неизвестно. — отвечаю холодно, стараясь унять дрожь в пальцах. — Сейчас посмотрю ваши сметы, позвоню прошлому клиенту и решим.

Он ставит на стол коробку с образцами, снимает крышку — внутри блестят ледяные кубики, а между ними — перламутровые тушки кальмаров, розовые филе лосося.

— Попробуйте, — предлагает он. — Свежайшее, утром из самолёта. У вас будет лучшее море в городе.

Киваю, но не трогаю продукты. Взгляд цепляется за каплю воды на чешуе одной рыбы — она скатывается, как слеза. Внутри всё сжимается.

"Глафира любила севиче из свежего лосося, — мелькает мысль. — Говорила, что только у нас в городе его правильно готовят…"

— Вы давно работаете с ресторанами? — спрашиваю, стараясь сосредоточиться на разговоре.

— О, много лет, — он раскладывает бумаги. — У меня клиенты по всем соседним городам. И репутация — как у самурая: чистая и острая.

Я беру смету, пробегаю глазами по цифрам. Они расплываются, сливаются в одну серую полосу. Перед глазами — не цены и объёмы, а другое.

— Аделина? — голос поставщика вырывает меня из воспоминаний. — С вами всё в порядке? Вы побледнели.

— Да, всё хорошо, — выдавливаю улыбку. — Просто… голова закружилась.

Он кивает, но смотрит с недоверием. Достаёт визитку, кладёт рядом с бумагами.

— Если что — звоните в любое время. Я всегда на связи.

— Спасибо, — бормочу, не глядя на него.

Когда он уходит, я хватаюсь за стакан с водой, который принесла Жанна, и залпом выпиваю. Холодная жидкость не приносит облегчения — внутри всё равно сухо и горячо, как в пустыне.

Подхожу к фото на столе, переворачиваю его лицом вниз. Не могу больше видеть её улыбку. Не сейчас.

Тишина кабинета давит на уши. Часы на стене тикают — секунды уходят, а я всё сижу, застывшая в своей вине, в своём страхе, в своей потере. Одна.

— Аделина Тихомировна, мы уходим. — Выхожу из транса только тогда, когда в мой кабинет снова входит Жанна. — Вы остаётесь не закрываться?

— Нет-нет... — Машу головой, поднимаясь. — Я тоже еду домой.

Забираю бокс с образцами и выхожу из ресторана. Шагая на парковку, стараюсь втянуть в себя весь воздух, который только получается уместить в лёгкие.

Надоело. Эта боль. Это чувство вины. Если бы можно было всё забыть, я бы с удовольствием это сделала. Стёрла из памяти, словно что-то ненужное или глупое. Но это невозможно. Это преследует меня изо дня в день. И будет преследовать дальше.

Подхожу к машине, бросаю бокс на пассажирское сиденье. Руки дрожат, когда вставляю ключ в замок зажигания. Завожу двигатель, выезжаю с парковки. Дорога домой кажется бесконечной — вечерняя пробка растянулась на километры.

Выезжаю на трассу. Скорость немного успокаивает, монотонный гул колёс убаюкивает. Но ненадолго.

Внезапно перед глазами вспыхивает видение: Глафира лежит на паркете моей гостиной, в луже собственной крови. Её глаза широко раскрыты, губы беззвучно шевелятся, будто она пытается что-то сказать. Я отчётливо вижу тёмное пятно на её платье в районе живота — там, где она держала руку, защищая будущего ребёнка.

— Нет… — шепчу, сжимая руль. — Только не сейчас…

— Ты... Это ты виновата... Ты убила меня... — Голос лучшей подруги гудит в висках неимоверной болью.

Дёргаю руль вправо, пытаясь отогнать видение, прийти в себя. В тот же миг слышу скрежет металла. Оборачиваюсь: от едущего впереди грузовика отцепляется прицеп с огромной бочкой цемента. Бочка катится, набирая скорость, прямо на мою машину.

Хочу вырулить, но уже поздно.

Глухой удар. Стекло разлетается на тысячи осколков, которые на мгновение повисают в воздухе, будто снежинки. Мир заливает ослепительно белый свет. В ушах — оглушительный шум, смешанный с визгом тормозов других машин. А потом — тишина. Пустота. Ничего.

Влас.

Я сидел у камина, листал старинное издание Гоголя — любил перечитывать «Вия» в оригинале, с пометками на полях. Огонь потрескивал, отбрасывал пляшущие тени на стены кабинета. Спокойствие. Порядок. Контроль.

— Влас Яромирович, у нас проблема. — На пороге моего дома ночью появляется Стас. — Девчонка выжила. Каким-то якорем она сделала манёвр на машине до столкновения, поэтому отделалась лишь травмой головы и парой царапин. В себя приходила лишь раз, сейчас ещё не пришла, но, как сказал врач, это дело нескольких часов.

Я медленно поднял взгляд от страницы. Пальцы непроизвольно сжали край книги — бумага хрустнула, оставив излом. Внутри что-то дрогнуло, но лицо осталось бесстрастным.

— Выжила, значит, — произнёс ровным, почти будничным тоном. — И что ты предлагаешь?

Стас замялся. Видно было, как он подбирает слова, боясь сказать лишнее.

— Закончить начатое? — Прищуривается, словно зашуганная собака, когда поднимаешь руку. — Врач диагностировал у неё излияние в диэнцефалоне и травма височной доли, что привело к диссоциативной психогенной амнезии. Я проплатил, чтобы Лукина не пускали к ней до утра. У нас есть шанс...

— Диссоциативная амнезия? — Пропускаю всё остальное мимо ушей.

— Амнезия, при которой человек забывает абсолютно всё о своей жизни, включая даже своё имя, но помнит второй томик "Войны и мира". — Ухмыляется собственной шутке, и я хмурюсь. — Помнит, как ходить, писать, говорить и так далее. Все базовые вещи. Обучение, может быть, танцы, кино. — Исправляется.

— Хм... — Задумчиво откладываю книгу, поднимаясь с кресла. — Амнезия... Это хорошо... — Выдыхаю. — Привези её сюда. Лукин не должен с ней встретиться. Это будет даже лучше её смерти. Мой очередной триумф.

— Вы уверены?

— Я когда-нибудь сомневаюсь в своих действиях? — Вопрос остаётся без ответа, ведь он того и не требовал, а Стас исчезает в проёме двери.

Остаюсь один. Подхожу к окну, смотрю на мокрый асфальт, по которому бегут ручейки дождевой воды. В голове уже выстраивается чёткий план — холодный, отточенный, как клинок.

"Амнезия… — размышляю. — Она не помнит ничего. Значит, я могу дать ей новую память. Новые воспоминания. Новое прошлое. И новое будущее — рядом со мной".

Что будет с Лукиным, когда он узнает что его дочь "встала" на мою сторону? Занятно. Интересно.

"Он сломается, — думаю с холодной удовлетворённостью. — Не сразу, но сломается. Сначала будет пытаться достучаться до неё, объяснять, напоминать. Потом поймёт, что всё бесполезно. Что она больше не его дочь — она моя жена. Его опора превратилась в оружие против него самого".