Он отшатывается так сильно, словно я выстрелила в него из дробовика. Отходит к кровати и цепляется пальцами за голову.

— Я совсем ебнулся. До встречи с тобой я был нормальным. — Тихо, почти бесшумно, в пустоту.

— Нормальный? — переспрашиваю осторожно. — Что ты имеешь в виду?

Он резко поднимает голову. В его глазах — смесь ярости и уязвимости.

— Я знал свои границы. Знал, чего хочу. Знал, как это получить. Без лишних эмоций. Без этой… одержимости. А теперь я не могу ни о чём думать, кроме тебя. Не могу спать, не проверив, на месте ли ты. Не могу работать, не представляя, где ты и с кем. Что ты сейчас делаешь и так далее. Это как болезнь. Опухоль, которая уже неоперабельна.

Я замираю. В груди что-то сжимается — не от страха, а от странного, почти болезненного сочувствия. Он говорит так, будто сам себя ненавидит за эти чувства. Будто они — проклятие, а не дар.

Не вовремя. Не сейчас. Не в этот миг.

Но у меня сжимает виски так сильно, гул в голове такой болезненный, что хочется закричать. И кажется, я кричу. Кричу изо всех сил.

Перед глазами картинки, одна за другой. Красивая девушка улыбается мне, обнимает. Мы проводим вместе время. Море, учёба, просмотр кино. И последняя картинка — она в луже крови на полу.

— Тише-тише... — Прихожу в себя в объятиях Власа. Он держит меня так крепко, что в моменте становится спокойно. Легко. — Что с тобой? Что случилось? Мне вызывать врача?

Я судорожно втягиваю воздух, пытаясь унять дрожь. Картины всё ещё мелькают перед глазами — яркие, болезненно чёткие, — но уже не так стремительно.

— Нет, — хрипло отвечаю, упираясь лбом в его плечо. — Не надо врача. Просто… воспоминания. Они вернулись. На мгновение.

Влас чуть ослабляет хватку, но не отпускает. Его голос звучит напряжённо.

— Какие воспоминания? Расскажи. Всё, что увидела.

Я закрываю глаза, пытаясь удержать ускользающие образы.

— Девушка… Она улыбалась мне. Обнимала. Мы были вместе — море, учёба, кино… Всё такое светлое, настоящее. А потом… Потом она лежала на полу. В луже крови. Я не знаю, кто это. Но я чувствовала такую боль, такую потерю… Будто это был самый близкий человек.

Влас молчит несколько секунд. Его пальцы осторожно гладят меня по спине — медленно, успокаивающе.

— Может, это подруга? Ты ни о чём таком не рассказывала мне. Кажется, он озадачен или даже... напуган?

Я закрываю глаза, пытаясь удержать ускользающие образы. Картинка с залитым кровью полом всё ещё стоит перед глазами — яркая, пугающая, — но остальные фрагменты будто тают в тумане.

— Не знаю, — шепчу я. — Но боль… Она такая настоящая. Будто я потеряла кого-то, кто был частью меня.

Влас осторожно берёт меня за плечи, но не сжимает — просто держит, давая опору.

— Мне жаль, что я вызвал у тебя такие болезненные воспоминания. Поверь, я не этого хотел. — Шёпотом.

— Ничего. Ты ни при чём. Такое уже было. — Слетает с языка, и я прикусываю его. Чёрт. Я не собиралась об этом рассказывать ему. Мне нельзя ему доверять... Нельзя... Но... Как же хочется...

Влас замирает. Его пальцы на моих плечах чуть напрягаются, а потом снова расслабляются — он словно ловит себя на том, что чуть не поддался привычному порыву взять под контроль.

— Было? — переспрашивает тихо, почти неслышно. — Когда? Почему ты не сказала раньше?

Я отвожу взгляд, смотрю в сторону окна. За ним — серый день, капли дождя стекают по стеклу, будто слёзы.

— Я тогда ещё не могла тебе доверять. — Отвечаю.

— А сейчас? — Заглядывает своими разными глазами в мои.

— Сейчас хочу доверять. Пытаюсь. — Вру. Или нет. Сама не понимаю. Внутри всё смешалось: страх, надежда, сомнение. Но что-то всё же толкает меня вперёд — к откровенности.

— И кого же ты вспомнила? — Интересуется, играя желваками.

— Старого мужчину с добрыми глазами и... Аварию... Как бочка выкатилась на меня, а потом... Потом пустота.

— Ты помнишь, что было до? — тихо спрашивает он. — До этой аварии? Где ты была?

— Нет... Этого я не помню. Пока не помню. Но она возвращается... Моя память. И очень скоро, я чувствую, скоро, у меня будут ответы на все вопросы. — говорю я, и в голосе звучит странная уверенность, почти убеждённость.

— Как ты смотришь на то, чтобы выпить со мной вина и поплавать в бассейне? — Резкая смена темы заставляет меня насторожиться, но лишь до следующего предложения. — А то эти откровения напрочь меня умотали.

Аделина.

Достаю из шкафа первый попавшийся купальник. Все они выглядят как с обложки журнала и так, будто я их ни разу не надевала, но это я не помню. Пока.

Чёрный, с тонкими перекрещивающимися лямками на спине. Ткань гладкая, дорогая, с лёгким матовым блеском. Провожу пальцами по шву — идеально ровный, никакой торчащей нитки. Слишком идеальный. Будто его купили только для того, чтобы положить сюда, а не для того, чтобы носить.

Задумываюсь на мгновение, разглядывая остальные. В шкафу целая коллекция: бикини, слитные модели, с вырезами, с рюшами, пастельные и яркие. Каждый — произведение искусства, каждый — будто создан для фотосессии.

Спускаюсь вниз и собираюсь выйти на задний двор, туда, где я видела бассейн, но в коридоре появляется Влас с бутылкой вина, двумя полотенцами на плече и бокалами между пальцев.

Он замирает на мгновение, увидев меня, и взгляд его на долю секунды становится непривычно мягким.

— О, ты уже готова, — произносит он чуть хрипловато, будто только что проснулся. — Отлично. Я как раз всё приготовил.

Я невольно улыбаюсь — настолько нелепо он выглядит в этой роли заботливого хозяина: серьёзный, собранный, с вечной складкой между бровей.

— Давай помогу, — делаю шаг вперёд и беру у него один бокал.

Влас слегка напрягается, будто не ожидая инициативы с моей стороны, но тут же расслабляется.

— Спасибо, — кивает Добрынин. — Пойдём. Вода уже прогрелась, я проверил.

Мы идём по коридору к раздвижным дверям, ведущим во двор. Влас открывает их, и в помещение врывается свежий вечерний воздух — пахнет влажной землёй, цветами и чем-то ещё, неуловимо летним.

Это мой первый выход на свежий воздух за это время, и я с удовольствием вдыхаю его полной грудью.

Лёгкие раскрываются, будто после долгого заточения, а голова чуть кружится от обилия запахов и ощущений. Я замираю на пороге, закрываю глаза и просто дышу — глубоко, медленно, наслаждаясь каждой секундой.

— Извини. Я не думал о том, что тебе нужен свежий воздух. Всем нужен. У меня просто выпало из головы, так как я переживал из-за аварии. — тихо произносит Влас, и в его голосе слышится неподдельная искренность.

Мы проходим к бассейну, Влас ставит бутылку и бокалы на плавающий столик, аккуратно раскладывает полотенца рядом на шезлонге. Движения у него теперь другие — не резкие, не порывистые, а размеренные, почти бережные.

— Вода как раз нужной температуры, — говорит он, опуская руку в бассейн и слегка шевеля пальцами. — Не слишком холодная, не слишком тёплая. Идеально для вечера.

Я подхожу ближе, наклоняюсь и тоже опускаю ладонь в воду. Лёгкие волны покачивают столик с бокалами, и те чуть слышно позванивают друг о друга.

Спускаю с плеч шёлковый халат, и остаюсь в одном купальнике, собираясь опуститься в воду.

— Чёрт, мышка… — хрипло выдыхает Влас. — Ты выглядишь так, что у меня буквально крышу сносит. В этом купальнике… ты как запретный плод. Хочется схватить и не отпускать.

Я замираю у края бассейна, рука ложится на бортик. Внутри поднимается волна противоречивых чувств: с одной стороны, комплимент задевает какую-то женскую струну, с другой — в памяти тут же всплывают все те моменты, когда его одержимость пугала меня.

Поворачиваюсь на Добрынина. Его глаза горят страстью и интересом. Он осматривает меня, наклонив голову. Жадно поглощает глазами каждый оголённый участок моей кожи.

— Влас... — Прикусываю губу, не зная, что ему ответить. — Если ты будешь на меня давить, я уйду. — Ничего лучше я не придумала.