Демьян тоже не двигается. Наши взгляды встречаются на секунду, но этого хватает, чтобы понять: это война. Настоящая. И у нас сейчас перекрёстный огонь.

— Вопросы? — спрашивает шеф.

— Когда придёт файл? — срывается с моих губ.

— Уже в почте. Если бы не срались на рабочем месте, знали бы это. И да, — он смотрит на нас обоих. — Никаких командных решений. Каждый сам за себя. Хотите бороться — боритесь делами, а не колкими фразами. Чтобы больше не слышал! Идите оба! Превратили офис в… — отмахивается от нас в недовольстве.

Выходим из кабинета молча. В коридоре гул голосов, но мне кажется, будто мы одни…

— Ну что, колючка, — Демьян поворачивается ко мне, и в его голосе больше нет насмешки. Только холодная решимость. — Посмотрим, кто кого...

— Не обольщайся, — отвечаю я, чувствуя, как внутри закипает адреналин. — Это моя должность.

— Посмотрим.

Он уходит к своему столу. Я к своему. Открываю почту. Письмо от шефа. Тема: «Проект «Технолайн». Срок — 18:00».

Двойной щелчок. Файл открывается.

Вперёд…

Экран мерцает. Пальцы летят по клавиатуре. Где-то на краю сознания всё ещё остаются его колючие слова, сказанные в мой адрес… Но сейчас — только цифры и только победа.

Я не проиграю. Не ему. Не сегодня… Никогда!

Дана Сапиева

Стрелка часов ползёт к пяти. В офисе стоит напряжённая тишина, будто перед грозой. Каждый звук кажется оглушительно громким: стук клавиш, шелест бумаг, чьё-то сдержанное дыхание, а ещё дурацкие хихикания девчонок в честь предвкушения подарков от воздыхателей. Я не смотрю по сторонам. Только на экран. Только на цифры.

Ещё немного. Ещё чуть-чуть.

Проект «Технолайн» разложен по полочкам: расчёты проверены трижды, графики выверены, выводы чёткие и сто процентные. Это не просто работа. Это моя жизнь. Моя карьера. Моё будущее, чёрт возьми! Я должна показать себя… От этого так много зависит…

И он это знает.

Краем глаза замечаю движение. Демьян. Сидит в трёх метрах, спина прямая, взгляд прикован к монитору. Но я чувствую, что он тоже ждёт. Ждёт, когда я дрогну. Когда ошибусь. Когда он выйдет на первое место. Он же тот ещё муд…

Время показывает 17:12.

Пальцы летают по клавиатуре. Остался финальный слайд — вывод. Я набираю текст, перечитываю, исправляю одно слово. Два. Три.

Готово.

Навожу курсор на кнопку «Отправить».

— Ну что, Дана Дмитриевна, — его голос разрезает тишину. — Уже сдаёшься?

Я не оборачиваюсь. Отвечаю просто так, даже не взглянув на него, просто чтобы видел, насколько мне плевать на его тупое мнение.

— Я уже отправила… Так что лучше иди занимайся своими делами.

Молчание. Потом вдруг раздаётся короткий смешок, выбешивающий меня до белого каления.

— Серьёзно? И ты думаешь, что это пройдёт? Что ты выиграла?

Медленно поворачиваюсь. Он стоит рядом, руки в карманах, но глаза — холодные, острые, в принципе, как всегда.

— Думаю, что это не тебе решать.

— О, конечно, — он наклоняется ближе, и я чувствую запах его воды. — Но знаешь, что самое смешное? Ты даже не догадываешься, кто на самом деле за этим стоит.

Внутри всё замирает, и я издаю нервный смешок.

— За чем? — спрашиваю, стараясь, чтобы голос не дрогнул.

— За всем этим. За проектом. За твоей «якобы победой».

Я встаю. Теперь мы стоим лицом к лицу, и между нами — только стол, заваленный бумагами. Набросилась бы прямо сейчас и расцарапала эту противную надменную морду.

— Ты что, думаешь, я поверю, что ты тут главный кукловод? Что ты всё подстроил?

— А почему нет? — он улыбается, но в этой улыбке нет ни капли тепла. Зато полным полно чего-то очень-очень бесячего. Ненавижу его. — Ты же сама знаешь, что я умею играть в долгую.

Я смеюсь, схватившись за грудную клетку.

— Ты просто пытаешься меня сбить с толку, — говорю я, но голос звучит тише, чем хотелось бы. — Потому что боишься. Боишься, что я выиграю. А если я выиграю, то ты вылетишь отсюда, как пробка из-под шампанского!

Он смеётся в ответ. Так же коротко и резко, словно ничуть не сомневался в таком ответе.

— Боюсь? Нет, Дана Дмитриевна. Я просто знаю, что ты не готова к тому, что будет дальше.

— К чему это?! — приподнимаю бровь.

Он наклоняется ещё ближе. Так, что я чувствую его дыхание на своей щеке.

— К тому, что ты проиграешь. Не потому, что хуже. А потому, что ты слишком правильная… И скучная…

Я замираю.

— Что ты несёшь?! Это вообще каким боком в аналитике? Пффф…

— Ты и сама знаешь, что всё связано. Ты слишком идеальна. Слишком правильная. Слишком предсказуемая. А в этой игре нужно уметь играть грязно. А ты… Ну увы, не тянешь…

— Значит, ты уже проиграл, — бросаю я, отступая. — Потому что я играю по правилам нашего шефа. А ты — только по своим.

Он молчит. Смотрит. И в этом взгляде что-то новое. Что-то, от чего у меня сжимается сердце.

Но тут у нас обоих с компьютера раздаётся звук уведомления.

Мы оба поворачиваемся к экранам…

Там новое письмо от Игоря Владимировича.

Тема: Результат проекта «Технолайн».

Время — 17:29.

Я тянусь к мыши, но Демьян опережает меня — щёлкает по письму первым.

На экране — два абзаца.

«Дана, ваш проект демонстрирует тщательный анализ и логичность изложения. Однако в разделе финансовых прогнозов обнаружена критическая ошибка в расчётах — вы неверно учли коэффициент сезонности. Необходимо перепроверить и доработать.

Демьян, ваш подход к задаче нестандартен и креативен, но вы проигнорировали ключевые требования клиента по структуре отчёта. Без исправления этих недочётов проект не может быть принят. Жду доработанную версию».

Тишина. Нарочно отправил одним сообщением нам обоим, чтобы мы видели косяки друг друга, блин…

Я смотрю на экран. Потом на него. Проглатываю ком и жду, когда он что-то скажет…

Но его лицо сейчас накрыто маской. Ни эмоций. Ни слов.

— Вот как, — наконец произносит он со смешком. — Похоже, мы оба облажались…

— Или оба ещё можем выиграть, — отвечаю я, чувствуя, как внутри разгорается упрямая решимость.

Он усмехается:

— Думаешь, есть шанс? Время…

— Есть, если перестанешь играть в свои игры и начнёшь работать!

— А ты перестанешь строить из себя идеальную отличницу?! Так и тянет погладить тебя по головке за это…

Мы смотрим друг на друга и замолкаем. В этот момент между нами нет ни язвительных реплик, ни попыток задеть. Только понимание, что игра не окончена…

В 19:30 офис уже опустел. Коллеги давно разошлись… Кто на свидания, кто домой.

Кажется, мы остались здесь вдвоём.

Я перепроверяю расчёты, сверяясь с исходными данными. Демьян листает документы, время от времени бросая на меня короткие взгляды.

— Здесь, — он указывает на экран. — Ты использовала прошлогодние показатели. А у них в этом квартале изменилась политика скидок.

— Откуда ты знаешь? — поднимаю глаза.

— Потому что я общался с их менеджером неделю назад. Это было до того, как нам дали проект.

Я молчу. Впервые за всё время нашего соперничества он делится информацией без сарказма.

— Ладно, — говорю после паузы. — Давай сверим цифры. Если ты прав, придётся пересчитать весь блок.

Он кивает. Подкатывает своё кресло к моему столу.

Теперь мы сидим рядом… Так близко, что наши плечи почти соприкасаются. Его запах снова наполняет пространство между нами. Я уже помню эту туалетную воду наизусть. И с закрытыми глазами, блин, узнаю…

— Готово, — я нажимаю «отправить», не отрывая взгляда от экрана. — Оба варианта ушли…

Демьян кивает, глядя на монитор.

— Ну теперь… В кабинет шефа. Покажем ему, что мы сделали…

Мы встаём одновременно. В коридоре полумрак, лампы приглушены. Подходим к двери кабинета. Я тяну ручку, но она не поддаётся.

— А тут… Закрыто, — шепчу я в панике и смотрю на него.