— Ну и ладно, авось пронесёт. Не впервой.

Он сгрёб всё найденное в карманы. Бумажник, паспорт, монеты. Часы из предыдущей добычи. Кошелёк тоже прихватил. Последнее, что он сделал перед уходом, — посмотрел на одежду мёртвеца. Серый костюм. Размер… да, размер был другой, значительно больше, Зимин-то был мужик немаленький. Но пиджак… пиджак можно ушить. Или нет, нельзя, не умеет. Рубашка — белая, чистая, с воротничком — тоже великовата, но, подвернув рукава и заправив поглубже, сойдёт. Штаны совсем мимо, разница в размере слишком очевидна. Разве что на продажу.

Семён снял рубашку и пиджак. Чуть подумав, и штаны тоже снял. Руки работали, а мозг старательно отключал эмоции. Первый раз он раздевал покойника, и хотелось бы, чтоб последний, — но выбора не было. Его собственная одежда после всего этого выглядела совсем уж плохо. Левый рукав куртки прожжён насквозь, на спине — подпалина, сама куртка и без того была не вершиной портновского искусства, а теперь и вовсе… Одежду он скатал в узел и сунул подмышку. Надевать здесь — глупо, слишком заметно. Переоденется в другом месте, в безопасности. Напоследок оттащил тело к начинающей разгораться непонятной дощатой постройке во дворе, ещё и пылающих обломков баков подбросил — чтобы совсем уж затруднить опознание. Антону то уже без разницы.

До своей каморки в Коломенской он добрался за час, несмотря на усталость и стресс не забывая скрываться и путать следы. Проверил сигналки, вошёл, запер дверь и только тогда позволил себе сесть. Вернее — рухнуть на топчан и минуты три просто лежать, глядя в потолок и тяжело дыша.

— Ну, — наконец выдавил он. — Как-то так.

«Как-то так», — согласилась Шиза.

— Этот урод. Он меня запомнил?

«Вряд ли. Он видел тебя секунду, может две. Потом ты убежал, потом он был занят бандитами. Лицо — размыто маскировкой, одежда — стандартный оборванец. Тысячи таких. Если будет специально искать — может и найти, по магическим следам, по ауре. Но зачем ему? Карманник, один из тысяч, даже щипнуть не успел. Убил троих — честь отстоял, удовлетворение получил. Проехали».

— А если не проехали? А если маги обмениваются ориентировками, типа «внимание, в районе Садовой работает щипач»?

«Не обмениваются. Слишком горды для этого. Младший род — тем более, они вообще предпочитают решать проблемы на месте, без привлечения внимания. Признать, что какой-то босяк чуть не обчистил мага — это позор похуже потери кошелька».

Вроде бы логично. Семён немного успокоился. Немного — потому что полностью успокаиваться не стоило. Встреча с огненным магом показала, насколько он уязвим. Вся его «система» — навыки, скрытность, маскировка, лёгкая рука — работала великолепно против обычных людей. Против мага она смотрелась откровенно бледно. Убежать получилось, спрятаться получилось. Но если бы не благословение удачи — первый же удар всё закончил бы. И никакой оберег исцеления не помог бы.

Ладно. Уроки усвоены, запоздалый умняк включён, выводы сделаны.

Семён достал паспорт и разложил его на коленях, рядом с огарком свечи. Фотографическая карточка Антона Петровича Зимина смотрела на него круглым мутноватым лицом с аккуратной бородкой и усами.

— Двадцать семь лет, — пробормотал Семён, разглядывая своё отражение в осколке зеркала, подобранном на помойке ещё в первую неделю. — А мне… ну, телу… пятнадцать. Ну, может, шестнадцать с натяжкой, семнадцать, если откормить как следует. Разница — лет десять минимум. Это серьёзно.

«Маскировка первого ранга не даёт полноценной метаморфозы», — напомнила Шиза. — «Ты можешь скорректировать черты, но не перекроить лицо целиком. Вопрос в том, насколько тщательно будут сравнивать».

— Фотография нечёткая. Контраст низкий, детали смазаны. На карточке можно разобрать общие контуры — форму лица, наличие бороды и усов, примерные пропорции. Мелкие детали… нет, мелких деталей не видно.

В принципе, должно хватить перераспределения визуальных акцентов. Сместить линию бровей чуть ниже, напрячь определённые мышцы, чтобы скулы стали рельефнее, а щёки — чуть более полными. Прищурить глаза — совсем немного, на долю миллиметра, — и лицо сразу кажется старше. Фотография была паршивого качества, и это спасало. Если Семён сможет создать иллюзию бороды, если сможет добавить лицу «тяжести», если сможет визуально увеличить рост за счёт выпрямленной спины и расправленных плеч…

Он работал долго. Минут сорок, может, час. Энергия уходила — не критично, но заметно. Маскировка требовала постоянной подпитки, постоянной концентрации на удержании «образа». Навык помогал, автоматизируя часть процессов, но ощущение было как если бы он одновременно играл на пианино, жонглировал тремя мячами и читал вслух «Войну и мир» задом наперёд — то есть в принципе возможно, но предельно утомительно.

Результат был далёк от идеала, но для начала неплох. Семён посмотрел в осколок зеркала и увидел… кого? Не себя. Но и не Антона Зимина, даже близко, даже не то среднее. Лицо стало чуть шире — за счёт напряжения определённых мышц и хитрого перераспределения теней. Лёгкая тень на подбородке и над верхней губой — навык маскировки заставил волоски, едва пробивающиеся щетиной, визуально уплотниться. Не борода, нет, скорее лёгкая небритость — но при беглом сравнении, при плохом освещении… сойдёт? Сойдёт. Наверное. Может быть. Плюс-минус.

— Если очень быстро показывать и сразу убирать, — оценил он работу, — то ещё ничего. Если смотреть пристально — вообще нет.

Переодевание заняло гораздо меньше времени, чем маскировка. Рубашка Зимина оказалась великовата — ну да, мужик был покрупнее, — но, заправленная в штаны и подвёрнутая в рукавах, выглядела более-менее прилично. Пиджак сидел мешком, это правда, — но в этом районе, в этом сословии, идеальная посадка одежды была скорее исключением, чем правилом. Люди покупали «на вырост» или донашивали за старшими братьями, и лёгкая мешковатость была нормой. Вот штаны оставались проблемой. Свои — рваные и прожжённые. Зиминские — великоваты настолько, что пришлось бы подворачивать на полметра, а такое даже в этом месте вызвало бы вопросы. Значит, опять нужен старьёвщик. На рынке в Коломенской Семён видел лавку, торгующую подержанной одеждой, которой заведовал дед настолько древний, что казался ровесником самого города. Дед этот менял, покупал, продавал и, судя по всему, при случае мог скупить и… всякое, не задавая лишних вопросов.

Лавка старьёвщика располагалась в проходном дворе, в бывшей дворницкой, которую кто-то когда-то переоборудовал, навесив на дверь кривоватую жестянку с надписью «Покупка и продажа платья, обуви и прочаго». Дед сидел за импровизированным прилавком, который представлял собой дверь, положенную на два бочонка, и был занят важным делом — ковырял в ухе обрезком проволоки, меланхолично разглядывая потолок. Увидев посетителя, дед не изменился ни в лице, ни в позе, ни в занятии — только глаза переместились с потолка на Семёна и обратно. Оценил, значит, и не впечатлился.

— Здрасьте, — Семён остановился у порога, осматривая помещение.

Главным в лавке, однозначно, был запах — концентрированная история жизни сотен людей, впитавшаяся в их одежду и теперь медленно выпаривающаяся в тесном помещении. Пот, табак, мыло дешёвое, сало, капуста, ещё что-то неопределимое. Вешалки на стенах были забиты тряпьём так плотно, что стен за ними не угадывалось вовсе. На полу — коробки с обувью, свёрнутые в рулоны штаны, стопки рубах. В углу — ворох шинелей и пальто, на вид вполне приличных, если не знать, откуда они взялись. А лучше и правда не знать.