— Мы медики, — возмутился один из подпевал. — Мы знаем, как обращаться с лекарствами!

— Правда? — я посмотрела на него. — Тогда скажите мне: что произойдёт, если дать этот препарат человеку с аллергией на пенициллин?

Пустые взгляды.

— Или если увеличить дозу в три раза, думая, что "больше — лучше"?

Молчание.

— Или если давать его при каждом чихе, каждой царапине, каждом несварении желудка?

Никто не ответил.

— Вот именно, — я поставила флакон обратно. — Вы не знаете. Потому что вы всё ещё верите в гуморы и кровопускания. Вы понятия не имеете о бактериях, вирусах, иммунной системе, механизмах действия лекарств.

— Это оскорбительно! — взорвался Гвидо. — мы учились годами!

— У учителей, которые сами ничего не знали, — отрезала я. — Вы учились ошибкам и заблуждениям. Передавали их из поколения в поколение. А потом удивляетесь, почему ваши пациенты умирают.

— А вы считаете себя лучше нас? — его лицо налилось краснотой. — Женщина без образования, без учителей.

— Женщина, которая спасла больше жизней за год, чем вы за всю карьеру, —парировала я. — Женщина, которая вылечила принцессу за неделю, тогда как вы три месяца только ухудшали её состояние.

— Герцогиня, — вмешалась Изольда с кровати, — возможно, стоит…

— Нет — я повернулась к ней. — Простите, ваше высочество, но здесь нужно поставить точку. Раз и навсегда.

Я снова посмотрела на лекарей.

— Я не дам вам рецепт. Никогда. Потому что знаю, что вы сделаете. Вы начнёте давать антибиотик всем подряд. От головной боли, от расстройства желудка, от геморроя. Вы будете увеличивать дозы наугад. Смешивать с другими препаратами, не понимая последствий. И знаете, что произойдёт?

Я обвела их всех взглядом.

— Бактерии адаптируются. Станут устойчивыми к лекарству. И через несколько лет ваш чудодейственный антибиотик перестанет работать вообще. Станет бесполезен.

А люди будут умирать от болезней, которые мы могли бы вылечить. Всё из-за вашего невежества и жадности.

— Устойчивость? — переспросил один из лекарей. — Что за чушь.

— Это не чушь, это эволюция, — прервала я. — Но вы об этом тоже ничего не знаете, верно?

Гвидо открыл рот, закрыл, снова открыл. Он выглядел как рыба, выброшенная на берег — беспомощный и возмущённый одновременно.

— мы доложим королю, — наконец выдавил он. — Он заставит вас раскрыть рецепт.

— Попробуйте, — пожала я плечами. — Но не забудьте упомянуть, что принцесса выздоравливает под моим лечением. И что если король попытается меня заставить, я просто уеду. Вместе со своими знаниями и лекарствами.

— Вы не посмеете бросить принцессу! — воскликнул Гвидо.

— Не посмею, — согласилась я. — Но и не дам вам убить тысячи людей своей некомпетентностью. Так что выбор у короля простой: либо он принимает мои условия, либо ищет другого врача для дочери.

Они удалились, шипя как потревоженная змеиная нора. Когда дверь захлопнулась, Изольда рассмеялась.

— Вы невероятны, — сказала она. — Я никогда не видела, чтобы кто-то так разговаривал с Мастером Гвидо. Он ведь личный врач короля!

— И прекрасно справляется с поддержанием королевского запора, не сомневаюсь,— съязвила я. — Но лечить настоящие болезни он не умеет.

— Отец будет в ярости, — предупредила Изольда.

— Пусть, — я вернулась к своим записям. — Я здесь не для того, чтобы нравиться.

Я здесь, чтобы вылечить вас.

Вечером, в своих покоях, я сидела за столом и писала письмо. Очередное письмо Райнару, которое никогда не отправлю.

Король Альдред установил цензуру на всю корреспонденцию — входящую и исходящую. Любое письмо проверялось, читалось, анализировалось. И я не могла рисковать, что мои личные слова попадут в чужие руки.

Поэтому я просто писала. Складывала листы в шкатулку. Копила слова, которые когда-нибудь, может быть, прочитает тот, кому они предназначены.

"Мой любимый Райнар,

Прошла неделя. Всего неделя, а кажется — вечность. Я скучаю так сильно, что это физически болит. Просыпаюсь ночью и тянусь к тебе, но вместо твоего тепла встречаю холодные простыни.

Изольда идёт на поправку. Она удивительная девушка — умная, любопытная, с таким же стремлением к знаниям, как у меня. Мы стали друзьями. Она напоминает мне о том, почему я стала врачом. О важности того, что я делаю.

Но по ночам, когда я одна в этой чужой комнате, в этом чужом дворце, я думаю только о тебе. Вспоминаю твой голос, твои руки, твою улыбку Ту, редкую, настоящую улыбку, которую ты показываешь только мне.

Помнишь нашу последнюю ночь? Я помню каждую секунду. Каждое прикосновение, каждый поцелуй, каждое слово. Это всё, что поддерживает меня здесь.

Я вернусь. Обещаю. Вылечу Изольду и вернусь к тебе. И тогда мы больше никогда не расстанемся.

Твоя, только твоя, всегда твоя, Вайнерис."

Я сложила письмо, запечатала воском, положила в шкатулку к остальным. Семь писем за семь дней. Семь признаний в любви, которые никогда не дойдут до адресата.

Я подошла к окну, глядя на ночной город. где-то там, за сотнями миль, был он. Мой дом. Моё сердце.

Тело откликалось на воспоминания предательским теплом. Я помнила последнюю ночь — его руки на моей коже, его губы на моих губах, ощущение абсолютного единения.

Я закрыла глаза, представляя, что он здесь. Рядом. Обнимает меня сзади, целует шею, шепчет слова любви.

— Я скучаю, — прошептала я в темноту. — Так чертовски скучаю.

— Он тоже скучает, — раздался голос Василиуса. Кот сидел на кровати, наблюдая за мной зелёными глазами. — Я чувствую это даже отсюда. Тоскует как раненый волк.

— Это не помогает, — я отвернулась от окна.

— А что поможет? — философски спросил кот — Время. Расстояние. Завершение дела.

— Всё вместе, — вздохнула я. — И побыстрее.

Я легла в постель, укрывшись одеялом. Но сон не шёл. Я лежала, глядя в потолок, вспоминая.

ЕГО смех. ЕГО взгляд. То, как он говорил моё имя — с такой нежностью, что сердце сжималось.

Наша близость. Медленная, глубокая, наполненная любовью. Моменты, когда границы между нами стирались, и мы были одним целым.

Слёзы текли по вискам, капая на подушку.

— Вернись ко мне, — прошептал его голос в памяти. — Обязательно вернись.

— Вернусь, — прошептала я в пустоту. — Клянусь, вернусь.

А пока — работа. Лечение. Борьба с местными идиотами в мантиях.

И мечты о доме.

О том моменте, когда я снова увижу его лицо.

Когда окажусь в его объятиях.

Когда мы будем вместе.

Навсегда.

Месяц разлуки — это не просто тридцать дней, вычеркнутых из календаря. Это семьсот двадцать часов тоски, сорок три тысячи двести минут воспоминаний и бесконечное количество секунд, когда ты ловишь себя на мысли: "А что он сейчас делает?" Это медленная пытка расстоянием, которую не облегчает даже самая благородная цель вроде спасения жизни принцессы.

Я, Вайнерис Эльмхарт обладательница титула "Женщина с разбитым от тоски сердцем, которое всё ещё умудряется биться", сидела в покоях Изольды и наблюдала, как моя пациентка впервые за месяцы может пройтись по комнате без одышки.

— я не верю, — Изольда остановилась у окна, опираясь на подоконник, но стоя на собственных ногах. — Я иду. Сама. Без помощи.

— Технически ты стоишь, — поправила я, но улыбалась. — Но да, прогресс впечатляющий.

И это была правда. За месяц лечения Изольда преобразилась. Щёки порозовели, глаза заблестели, кашель почти прошёл. Она набрала вес, могла есть нормальную пищу, читать по несколько часов в день. Температура не поднималась уже две недели.

Туберкулёз отступал. Медленно, упрямо, но отступал под натиском антибиотиков и правильного ухода.

— Когда я смогу покинуть изоляцию? — спросила она с надеждой. — Увидеть отца, прогуляться по саду.