«Недавно вроде цвел вишневый сад…» Недавно вроде цвел вишневый сад, Сегодня уже в нем листва желтеет. Да, времечко не повернуть назад. Тот счастлив, кто им дорожить умеет. А я им никогда не дорожил. Мне все казалось: жить я буду вечно. Работал, и гулял, и пил, конечно, И ни о чем буквально не тужил. Мне утренняя нравилась заря. Но день прошел. Закат уже пылает. Да. Время потерял я много зря, И мне его теперь так не хватает. И жить торопится, И чувствовать спешит. П.Вяземский «Когда был молодым и в силе…» Когда был молодым и в силе, Спешил насытить свою плоть. Теперь в грехах увяз, как в иле. А скоро окажусь в могиле. Простишь ли ты меня, Господь? Нательный крест На жизнь свою смотрю я строго. Мне очень дорог вольный свет. Я твердо верю, что без Бога Ни истины, ни жизни нет. И как христианин Отчизны Я этой верою дышу, Всегда распятие ношу Как символ истины и жизни. Храни меня, мой крест нательный, Храни и дома, и в пути, Чтоб в ясный день и в день метельный Я смог все трудности снести. Прошу, избавь меня от злата, Спаси от бед, болезней, смут, От всех ханжей и супостатов И притаившихся иуд. Пусть мимо пронесутся тучи, Не станет воронье кружить. И я смогу благополучно До светлой старости дожить. А кто проявит вдруг при встрече Ко мне духовный интерес, Тому я искренне отвечу: «Меня хранит нательный крест». «Я Божьей милостью поэт…» Однажды наш нижегородский поэт Игорь Чурдалев в своем поэтическом выступлении по телевидению сказал, что он не любит, когда поэтов называют «местными». Ему я посвятил это стихотворение. Я Божьей милостью поэт И стал стране давно известным, Но как-то раз один эстет Назвал меня поэтом местным. Я хохотал над словом тем, Над столь эпитетом нелестным. Поэт, как Солнце, светит всем, А Солнце не бывает местным. «Да. Человеку надо малость…» Да. Человеку надо малость, Чтоб вызвать к жизни интерес. Когда берет меня усталость, Иду я в лес. И мне приходится дивиться, Когда я всякий раз стою И слушаю: лесные птицы Поют, как ангелы в раю. Лесная музыка слышна И птичек дивные напевы. И в небе вовсе не луна Видна, а лик Пречистой Девы. И, стоя на лесной дороге, С глубокой думой глядя ввысь, Шепчу я благодарность Богу, Что так прекрасна наша жизнь. Экспромт армянскому поэту Патвакану Лусину (Мкртчану) Армения — мой край чудесный, Моя певучая страна. Там люди не живут без песен, У них в душе всегда весна. Стозвонные ручьи резвятся, А солнце в барабан свой бьет. Не только люди веселятся — Там горы водят хоровод. И я был бесконечно рад, Как гость далекий из России, Что мне долина Арарат Свои цветы преподносила. Великолепнейшее место, Отдохновение души. Там зори всходят, как невесты, Что хоть картины с них пиши. Красивый бархатный наряд, Ланит божественные краски. …А звезды по ночам, как в сказке, Лишь о любви там говорят. Бессонница С вечера я лег в свою постель, Но не спится. Думы донимают. За окном всю ночь визжит метель. Кажется, что реквием играют. Над селом кружит седая мгла. Но под этот реквием, кто знает, То ли плачет под окном ветла, То ли домовой в трубе рыдает. Но я знаю, что в такой глуши Никуда мне от себя не деться. Это стоны собственной души, Это вопли собственного сердца. «Жизнь — это, брат, такая кутерьма…» Жизнь — это, брат, Такая кутерьма: Друзей немного, Врагов же — тьма. За каждый миг ее Дерутся, а не ропщут. Сил хватит — будешь жить. Не выдержишь — затопчут. «Пастух овец отару пас…» Пастух овец отару пас. И вдруг у молодца В отаре этой завелась Паршивая овца. Ее, больную, мучил зуд, Чесалось там и здесь. А на кого подаст он в суд? Заразная болезнь. Забеспокоился пастух, Спасти овцу решился. Все села обежал вокруг, Но цели не добился. И столько перенес мытарств, Чтоб уберечь отару. Но не нашел он ни лекарств И ни ветеринара. От дум распухла голова, Как от кошмаров ада, Когда чрез месяц или два Все зачесалось стадо. Теперь пастух всем без конца Твердит: «Нечиста сила! Одна паршивая овца Все стадо заразила». |
