Admitido, a este respecto Antonio no sabía más que el propio Ortueta. Por no saber, ni siquiera podía jurar que el ADN se quitara frotando con lejía.

Desde el terrado, con los prismáticos, Caissa vio aparecer el Volvo en la esquina de Miguel Palacios y bajó a abrir el garaje.

– ¿Ha habido problemas?

– Negativo. Nos hemos salido de crono por culpa de este factor humano.

– Acusica -masculló Ortueta.

– A mí tú no me mascullas, ¿vale? Mira que te pongo a trastabillar, a extraer los objetos de los bolsillos y a dormir con frazada, te lo advierto.

– Perdón, Señor.

– En la radio no lo han dado todavía, Señor. -Tardarán, Paquita. ¡Caissa, cono! Lo primero, el paquete al Frigorífico. Luego entramos en Segmento Residuos.

– ¡Sí, Señor! -pronunciaron al unísono Paquita y Ortueta.

El plan original era que Vulcano se desplazara hasta un descampado en la carretera de Extremadura y abandonara el coche, regresando a la calle Sicilia por los medios que considerara más oportunos.

Conociéndole, cogería una Blasa y el metro hasta Puente de Vallecas, seguro.

Ahora a Antonio le parecía demasiado peligroso. Por mucho que frotaran, podía quedar algún ADN en la tapicería, en las alfombrillas o en el espejo retrovisor (el puñetero factor humano-había puesto el vehículo francamente perdido). Además, había que tener en cuenta que el a-de-ene era permanente. El de los dinosaurios se había conservado en una gota de resina durante siglos. ¿Iba a durar menos el de un idiot-savant auto-destructivo?

En el plan también asumía don Claudio que, una vez encontrado el coche, no tardarían en identificarlo como el utilizado en el secuestro. Para esas cosas a la policía nunca le faltaba la desinteresada colaboración de un vecino dispuesto a jurar lo que fuera: que había visto un Volvo azul metalizado atravesando a gran velocidad la plaza de Castilla, por ejemplo. Así que, si encontraban aunque fuera el más pequeño de los ADN de Ortueta, estaban perdidos. Le reconocerían en cuanto miraran por el microscopio. Peor aún: clonarían un Ortueta completo para interrogarle en comisaría y que les llevara hasta su original, el number one o prototipo, como si dijéramos.

Antonio garrapateó una anotación mental: «¿Será posible, en el estado actual de nuestros conocimientos científicos, clonar Ortuetas como quien le da a una manivela?». Archivó el papel en un lugar visible de su hemisferio cerebral izquierdo, para que no se le olvidara.

Decidió que lo mejor era no correr riesgos.

Entró en el cuarto de baño, hizo pis en el lavabo y después se sentó en la taza, con el tablero magnético sobre los muslos.

Llegó a la conclusión de que necesitaba un alfil negro para dar forma definitiva a su problema.

Se convenció de que no sólo sobraba el alfil, sino también dos peones.

Los quitó.

Volvió a añadir peones.

Los quitó…

Cuando salió del baño, el tablero estaba en la misma posición.

En el garaje, Ortueta regaba el interior del coche con la manguera y Paquita acababa de añadir lejía en el cubo de la fregona.

– Dejadlo estar. También hay que saber improvisar, ¿no? Nuevo operativo de emergencia: ¡vamos a reventarlo!

La mujer se quedó de retén y los dos hombres partieron con los guantes y las caretas puestas. Ortueta conducía el Volvo, con cinco kilos de explosivo plástico en el maletero: más que suficiente para reducirlo a fragmentos de chatarra tan diminutos que ni en el más grande podría caber un ADN entero.

Antonio le seguía en la Vespa. Por debajo del casco, el cartón de la careta de Pato Donald se le estaba pegando al sudor.

Dejaron el coche-bomba aparcado en un arcén de la carretera de Colmenar Viejo, cerca de la Universidad Autónoma.

Al llegar a la altura del Piramidón, Antonio dio la orden de que se quitaran las máscaras, en parte para que Vulcano (que iba con una de Marilyn Monroe y sin casco) no levantara sospechas; y en parte porque su Pato Donald estaba deshaciéndose.

El temporizador se adelantó veinticinco segundos. La explosión se produjo a las 12.15, en el momento en que la Vespa se saltaba un semáforo de la calle Joaquín Costa.

Se oyó en un radio de quince kilómetros a la redonda (incluía Vicálvaro y Bustarviejo), pero no hubo que lamentar desgracias personales.

Caissa informó que le había dado a la Princesa prisionera un somnífero para que durmiera la siesta.

– No parece que extrañe la cama -añadió. A la hora convenida, Antonio y Paquita se acercaron a la cabina, en Peña Prieta con la Avenida de la Albufera. -Arrodíllate, Caissa, que tiene que ser en la de inválidos. -¿No dará igual?

– ¡Cómo va a dar lo mismo! Ésa es la que lleva la protección antiescuchas.

– Vale…, perdón: sí, Señor.

Se precipitó al suelo y leyó en cuclillas el mensaje que ¡levaba anotado. Tenía instrucciones de comerse la hoja de bloc nada más colgar.

Mientras ella masticaba, Antonio llamó a don Claudio, que declaró abierto el Segmento Negociación.

Con un dedo mojado en saliva, comprobó la dirección del viento y dio nuevas instrucciones a Paquita:

– Aléjate unos cincuenta metros rumbo sur-suroeste. Tengo que establecer cierta comunicación clasificada.

– ¿Señor?

– ¡Que me esperes a la puerta de ese Pryca, coño!

Marcó un número y transmitió un breve mensaje secreto.

De vuelta en Sicilia, agotados, el Comando almorzó tortilla de patatas en la cocina y brindó con una botella de sidra achampanada por el éxito de la operación en todos sus segmentos sucesivos.

– Buen trabajo, Vulcano -le felicitó Antonio -. No te impacientes.

Ortueta tenía una cuchara y el mechero encima de la mesa y estaba quitándose el cinturón.

Antonio le entregó la jeringuilla y una papelina.

– Hasta esta noche no hay más, ¿lo has comprendido?

– Sí.

– ¿Sí qué?

– ¡Sí, Señor! -se cuadró marcialmente.

– A las ocho estaré de vuelta. No quiero imprevistos.

Paquita respondió en voz alta; Ortueta, mediante gestos. Sujetaba entre los dientes la correa del cinturón, con el que apretaba un torniquete en el brazo izquierdo.

Encontró la vena, clavó la jeringuilla y extrajo una gota de sangre repleta de réplicas de sí mismo.

Apretó el émbolo y sintió una sacudida en su interior. Paquita, a su espalda, le daba masaje en el cráneo afeitado al cero. Los dos cerraron los ojos y Antonio creyó que no llegaron a oír lo que iba diciendo:

– Desde luego, qué vergüenza, Ortu. ¡Con lo que tú eras!

La luz del contestador parpadeaba. Pulsó play y escuchó:

– Soy yo. Tú no te preocupes, Toñín. Tú sigue así. Los dos sabemos que no eres ningún tarado, compañero.

Le sorprendió su propia voz grabada.

En ocasiones necesitaba recibir llamadas de adhesión, aunque no tuviera más remedio que hacerlas él mismo, mientras Paquita esperaba a contraviento.

Ordenó su cabeza, abarrotada de apuntes mentales que no sabía a qué podían referirse. Algo sobre la clonación de Ortueta. Otro que ponía: «Lo de los músculos». Formidable, ¿qué músculos? "Dios y los vivos.» Espléndido, ¿qué significa? «Mañana sin falta.» Vale, mañana, oquéis, pero ¿mañana por hoy o por hace tres semanas?

Al fondo, bajo los papeles arrugados, neuronas desechables y esas bombillas fundidas de ideas sin pensar, había recuerdos que le hacían bajar la cabeza.

Tal y como él lo veía, se lo había jugado todo a una carta: el famoso Blitzkrieg.

Y había perdido.

Tomó la decisión después de abrir la puerta del cuarto de baño.

No se le iba de la cabeza lo que sobrenadaba el agua de la bañera: sus pechos (que flotaban, como islas a la deriva) y su media melena, los hombros y el cuello de procedencia extra-familiar y extraterrestre, las rodillas dobladas y esos ojos grises que tenía, del mismo color que los charcos de lluvia.