Слова Хехада звенели у него в ушах, отдавались в голове тяжелым, глухим эхом.

«Ты никто. Ты уже мертв».

Хаджи закрыл глаза. Ему хотелось заплакать, но слез не было. Ему хотелось закричать, но голос пропал. Он просто лежал и чувствовал, как внутри него что-то умирает. Что-то, что было, может быть, самым главным.

Прошло много времени. Солнце сдвинулось с места и теперь светило уже с другой стороны.

Хаджи сел.

Движения его были медленными, неуклюжими. Он подтянул колени к груди и долго смотрел на тело Вахида, лежавшее рядом.

Хаджи полез за кушак. Достал кинжал. Тот самый, которым дрался с Селиховым во дворе мечети.

Подарок отца.

Старый, с потемневшей от времени рукоятью и выцветшим узором на лезвии. Он вытащил его из ножен. Положил перед собой. Долго смотрел на него.

Потом взял двумя руками. Приставил острие к груди. Туда, где под ребрами билось сердце. Лезвие было холодным. Очень холодным. Хаджи чувствовал, как оно, легко прорезав чапан, уже касается кожи. Чувствовал, как пульс отдается в рукоять.

Он зажмурился. Попытался надавить. Но руки не слушались. Они дрожали. Мелко, противно, как у старика. Он надавил сильнее. Кожа натянулась, готовая вот-вот лопнуть. И тогда он понял, что не может. Не может, и все.

Кинжал выпал из рук. Хаджи открыл глаза и долго смотрел перед собой. Потом перевел взгляд на тело Вахида. На его лицо.

Он опустился на колени. Взял кинжал и начал копать.

Земля была мягкой и влажной. Она легко поддавалась. Хаджи рыл долго, не останавливаясь, не разгибая спины. Он не обращал внимания на усталость. Просто продолжал копать.

Яма вышла неглубокой. Такой, чтобы просто прикрыть тело землей и листьями, защитить от зверей.

Когда все было готово, Хаджи подтащил тело Вахида к яме. Аккуратно, насколько мог, уложил его на дно. Сложил ему руки на груди. Закрыл ему глаза. Потом забросал землей, присыпал сверху листьями и ветками.

Когда все было кончено, он, тяжело дыша, сел рядом с могилой. Долго смотрел на холмик, который только что насыпал, и думал о том, что Вахиду больше не нужно бояться. Не нужно прятаться. Не нужно сражаться. Все его страхи остались там, в прошлом.

Хаджи поднялся. Подобрал с земли винтовку, которую душманы так и не забрали. Видимо, Хехад счел ее слишком старой и бесполезной. Или просто забыл о ней. Хаджи взял ее в руки. Она была тяжелой, но теперь он не чувствовал этой тяжести.

Он пошел прочь от могилы.

Шел Хаджи медленно, широко расставляя ноги. В голове было пусто и холодно. Он знал, куда идти. Знал, что нужно делать. Он вернется в кишлак. Вернется и найдет Селихова. Или любого другого шурави. И тогда он нападет на них. Без разговоров. Без колебаний. Просто поднимет винтовку и выстрелит.

Он знал, что его убьют. Знал это так же ясно, как то, что солнце встает на востоке и садится на западе.

Но ему было все равно.

Он хотел умереть. Умереть как воин. С оружием в руках. Умереть так, чтобы никто не мог назвать его трусом. Чтобы никто не посмел сказать, что Хаджи Абдулла испугался смерти.

Так, чтобы Всевышний, милостью своею, показал ему дорогу в рай.

Он шел и думал о том, что рай, о котором говорил мулла, теперь ближе, чем когда-либо. И что Сабир, брат Джаведа, которого он не смог спасти, наверное, уже там. И Вахид тоже. Они смотрят на него сверху и ждут.

Хаджи ускорил шаг. Винтовка привычно легла на плечо. Лес постепенно редел, и впереди уже виднелся просвет. Там, за деревьями, лежала дорога. А дальше, за дорогой, был кишлак.

Я шагал по тропе и чувствовал, как слова Каримова повисают в воздухе. Они были легкими, почти невесомыми, но цеплялись за сознание, как репей цепляется за одежду. «Со мной всегда можно просто и легко договориться». Он сказал это мягко, почти дружелюбно, и теперь ждал.

Я ничего не ответил. Просто продолжал идти, перешагивая через корни и слушая, как за спиной тяжело дышит Стоун.

Тишина затягивалась, и я чувствовал, как Каримову становится неуютно. Он привык, что люди реагируют на его слова. Что они клюют на приманку, которую он так умело забрасывает.

— Разве ты не хочешь узнать правду, Саша? — проговорил он тихо. Почти по-дружески. Так, чтобы слышал только я и, может быть, Стоун, шагавший справа. — Настоящую правду. Не ту, что пишут в рапортах, а ту, что похоронена в архивах с грифом «Особой важности».

Я молчал. Он выдержал паузу и продолжил. Голос его звучал ровно и вкрадчиво.

— Ты и твой брат. Ваша роль в операции «Зеркало». Почему именно вы? Случайность? Совпадение? — Он покачал головой. — Я могу рассказать. В обмен на небольшую услугу. Сущий пустяк. В масштабах всего, что происходит, разумеется.

Он улыбнулся. Я знал это, хоть и не смотрел на него. Знал по тому, как изменился тон его голоса, как появилась в нем та особая, располагающая теплота, которой умелые манипуляторы усыпляют бдительность.

Я остановился.

Стоун тут же замер рядом, настороженно глядя то на меня, то на Каримова. Фокс, шедший замыкающим, тоже притормозил. Надир и афганцы ушли немного вперед. Его Волкособы рыскали по флангам. Джавед же со своими людьми шагал в голове отряда, и до них наш разговор не долетал.

Я обернулся.

Каримов тоже остановился на тропе тропе, опустив руки. Вид у него был спокойный и даже расслабленный. Но глаза смотрели цепко. Они изучали меня, ждали реакции. Он был уверен, что я заглотну наживку. Что любопытство возьмет верх. Что я захочу узнать правду о себе и о брате.

Я смотрел на него и думал о том, сколько раз он проделывал этот трюк. Скольких людей он поймал на этот крючок. Скольких купил обещанием правды, которую они так жаждали услышать.

— Ты у меня в руках, Тимур Ахмедович, — проговорил я спокойно и даже почти лениво. — И я узнаю все, что мне нужно. Когда придет время. Без всяких услуг.

Я сделал шаг к нему. Теперь мы стояли почти вплотную. Я был чуть ниже его, но смотрел так, будто это я возвышаюсь над ним.

— Твоя информация — не разменная монета, — покачал я головой. — Это то, что ты расскажешь сам. Потому что у тебя просто не останется другого выхода.

Я развернулся и пошел дальше. Стоун, помедлив секунду, двинулся следом. Я слышал его шаги, слышал, как он негромко хмыкнул себе под нос. Кажется, он был доволен.

А потом я услышал тишину.

Каримов не шел.

Я обернулся через плечо и глянул на него. Он стоял на том же месте, где я его оставил. Стоял и смотрел мне в спину.

Улыбка исчезла с его лица. Мягкие, почти добродушные черты заострились, сделались жесткими. Рот сжался в тонкую линию. Ноздри слегка раздувались. Желваки играли под скулами. Он не кричал. Не ругался. Не угрожал. Просто стоял и смотрел. Но взгляд его изменился. Из теплого и насмешливого он стал холодным. Таким холодным, что, встреться я с ним в бою, у меня бы не осталось сомнений — этот человек убьет не задумываясь.

Я впервые за сегодня увидел его таким. Раньше он всегда держал лицо. Всегда контролировал каждую эмоцию, каждое движение, каждое слово. А теперь контроль дал трещину. Совсем небольшую, почти незаметную. Но я заметил.

Его пальцы сжались в кулак. Медленно разжались. Он провел языком по губам, коротко и как-то нервно. Потом вскинул подбородок и зашагал следом.

Фокс, ждавший за его спиной, чтобы подогнать пленного, расслабился.

Карим-Паша поравнялся со мной. Ничего не сказал. Просто пошел рядом, глядя вперед.

Я тоже ничего не сказал. Но про себя отметил: враг, который злится, всегда совершает ошибки. И Каримов только что показал, что и у него тоже есть слабое место.

Грейвз стоял у распахнутой дверцы пикапа и смотрел на карту.

Старую, советскую, с пометками, сделанными еще рукой Каримова. Карта лежала на капоте, придавленная флягой с водой, и Грейвз буравил ее взглядом, будто надеялся, что линии дорог и отметки высот сами собой сложатся в какой-то новый, утешительный узор.