Ее пальцы впиваются в мои плечи, ногти впиваются в кожу, и я зарываюсь лицом в ее шею, вдыхая ее запах, мускус и соль, чувствуя, как бьется ее пульс у моих губ, когда я прикусываю нежную кожу там, вызывая стон.

Я меняю угол наклона, ударяя глубже, моя рука проскальзывает между нами, чтобы обводить большим пальцем ее клитор, влажные, скользкие круги, которые заставляют ее ахать и выгибаться, стремясь к краю.

Когда она кончает, это тихо, но напряженно, почти удивленно, ее тело сжимается вокруг меня, как в тисках, трепещет и пульсирует, волна свежей влаги покрывает нас, когда она выдыхает мое имя, дрожа при этом.

Я делаю несколько толчков позже, со стоном утыкаясь в ее волосы, сильно изливаясь внутрь презерватива под толчки того, как она выдаивает из меня все до последней капли. Потом мы оба замираем, прижавшись друг к другу, тяжело дыша, кожа скользкая от пота.

Я перекатываюсь на бок, увлекая ее за собой, и она прижимается к моей груди, как будто это самая естественная вещь в мире, ее сердцебиение синхронизируется с моим, тихие вздохи вырываются, когда она прижимается ближе.

Ее волосы в беспорядке. Ее глаза блестят. Она все еще возбуждена, я чувствую это, тот же кайф, что был у нее в пабе, но теперь глубже, усиленнее, ее бедро прижато к моему, тело гудит ленивым послевкусием.

Это та версия ее, которую я люблю больше всего.

И тот, который я не уверен, что смогу сохранить.

Она легко выводит кончиками пальцев ленивые узоры на моей груди, и я наблюдаю за ней в тусклом свете, проникающем сквозь занавески.

Я могу выиграть скоростной спуск. Я доказал это.

Но я не знаю, как удержать девушку, которая чувствует себя настоящей, только когда убегает.

- О чем ты думаешь? спрашивает она сонным голосом.

-Ничего.

"Лжец".

Я целую ее в макушку вместо ответа, и она не давит.

Мы лежим в тишине, ближе, чем когда-либо, и впервые в сексе кажется, что мы остаемся, а не убегаем.

Я просто не знаю, знает ли кто-нибудь из нас, как остаться.

Ее дыхание выравнивается, и я думаю, что она заснула, когда она бормочет: "Это похоже на пузырь".

-Что? -спросиля

- Сегодня вечером, - тихо говорит она. - Красивая и стройная.

Я крепче обнимаю ее, как будто могу удержать пузырь на месте, если просто не отпущу.

- Да, - шепчу я. - Так и есть.

Цирк приедет за нами утром.

Но сегодня мы здесь. И этого должно быть достаточно.

Завтра хилл снова предъявит на меня первые права. Сегодня это сделает она.

Пожар в Китцбюэле

Списоквоспроизведения:

Обезьяны с гуано: В Японии их много

Скарлетт Йоханссон: Освободи Все Это

Kitzbühel, Austria, January 22

НИКО

В гоночный уик-энд Китцбюэль невероятно шикарен и почему-то полон пьяной грубости одновременно.

Вы все еще можете найти настоящие виды спорта на холмах, но не в городе. Город превращается в подиум для людей, которые никогда в жизни не катались на лыжах, весь в меховой оторочке и бокалах для шампанского, притворяющихся, что они здесь для гонок, а не для фотографий. Они пробираются сквозь толпу, завернувшись во флаги, так, чтобы пролитое пиво не испортило их дизайнерскую обувь. Это хаос.

Когда я был ребенком, мне это нравилось.

Наш национальный праздник. Вы идете по улицам на рассвете, а фанаты уже на улице, завернутые во флаги, в дурацких париках и коровьих костюмах, с лицами, раскрашенными в красно-бело-красный цвет, с пластиковыми рожками и ящиками пива в руках. Кто-то всегда слишком громко ругает Андреаса Габалье с балкона. Пахнет несвежим алкоголем, холодным металлом и жиром для фритюрницы.

Когда я, наконец, стал достаточно взрослым, чтобы пить, я напился перед обедом в зоне финиша. Дважды.

Жаль только, что это все, что у меня есть. С двадцати лет я был одним из тех идиотов, которые трезво стоят на вершине холма.

Этим утром я снова один из трезвых идиотов. Разница лишь в том, что на этот раз Китц чувствует, что наблюдает за мной.

***

Наверху город исчезает. Ни мехов, ни шампанского. Только техники топают ногами, тренеры разговаривают по рации и табло с номерами стартов и временем. Стартовый дом расположен, как деревянная горловина, на вершине Super-G, готовая выплюнуть нас вниз, в месиво.

Роланд ждет у забора, руки в карманах куртки, глаза на поле. Когда я останавливаюсь рядом с ним, он не утруждает себя ободряющей речью. Просто указывает подбородком в сторону холма.

“В этом году у тебя есть все, что нужно”, - говорит он. “Сделай это своим”.

Мои бедра гудят от разминочных пробежек. Я похлопываю по ним через костюм, чувствую, как отзываются мышцы. Проверка крепления, пряжек на ботинках и подбородочного ремня.

Гудки стартера для парня передо мной прорезают разреженный воздух. Я проскальзываю в маленький загон для старта, устанавливаю шесты поверх палки. Мир сужается до первого броска, слепого обрыва, линии, которую я провел при осмотре.

Китц отличается от хищных птиц. Бивер-Крик был широким и хирургически чистым. Здесь холм уже, злее, ближе. Дома, сетки, болельщики — кажется, что от того, чтобы врезаться прямо в чей-то обеденный стол, отделяет одна ошибка.

Даже здесь, наверху, их слышно. Низкий животный рык, ожидающий решения, герой ты или идиот.

Начинаются звуковые сигналы.

Четыре. Руки наготове.

Три. Бедра вперед.

Два. Нагрузка на переднюю часть ботинок.

Один.

Зеленый.

Я ныряю за ворота, как будто атакую человека, а не склон. Кромки врезаются, затем дребезжат, когда лыжи набирают скорость, снижаются на первой подаче. В животе становится легко, воздух проносится мимо шлема, трасса приближается ко мне по белому туннелю.

Есть только я, очередь и холм, который поднял меня на телеэкране.

Первые ворота выбрасывают меня прямо в прыжок Сейдлалм.

Зайдлальмшпрунг невелик по стандартам скоростного спуска, но даже сверхзвуковой скорости достаточно, чтобы оторвать вас от снега и опустить живот. Я подтягиваю кончики лыж, пускаю их в ход, и приземление происходит быстро. Мои колени испытывают сжатие, квадрицепсы сильно сгибаются, и я уже вхожу в первый технический поворот, прежде чем шок покидает мои ноги.

Трасса опускает меня на нижнюю часть Штрайф—Лэрхеншусс, лиственницы размываются за сетками, скорость увеличивается с каждым матчем. Снег идеален, хирургический лед, и мои края обгрызены начисто. На повороте я немного раздвигаю лыжи, затем фиксирую их обратно на линии падения, бедра двигаются вперед, плечи расправлены.

Шум толпы теперь слышен повсюду. Коровьи колокольчики, крики, кто-то выкрикивает мое имя срывающимся голосом. Это не имеет значения. Единственный звук, который имеет значение, - это скрип моих ребер и свист ветра в ушах.

Я врываюсь в секцию Оберхаузберга, еще один крутой бросок, который пытается прижать мои колени к груди. Мои квадрицепсы уже горят, это хороший огонь, который означает, что я превышаю контроль. Трасса сворачивает влево, затем вправо, ворота мелькают мимо так быстро, что я читаю их инстинктивно, а не мысленно.

Затем впереди открывается холм.

Hausbergkante.

Край горы. Уклон шестьдесят девять процентов, и вы едете вслепую, если только не запомнили обрыв при осмотре.

Я так и сделал.

Я точно знаю, где снег уходит в никуда, точно знаю, когда надеть наружную лыжу, и доверяю физике, которая меня удержит. Я отталкиваюсь от края, грудь на кончиках пальцев, лыжи свободно скользят под моими ботинками на один невесомый удар сердца.

Приземление - это удар молотом. Мои ноги подгибаются, впитывают влагу, а затем взрываются обратно, когда трасса резко сворачивает влево, на траверс Хаусберга. Это поворот, который ломает людей; резко налево на скорости более ста километров в час, лед под ребрами, толпа так близко, что через забор чувствуется запах пива и жареных сосисок.