Он смотрел на меня так, будто раздевал. Будто уже видел меня голой. Будто знал, что у меня под платьем, и решал, с чего начнёт, когда останется со мной наедине.

Эта мысль не пугала.

Она заводила.

Я закрыла глаза, прикусила губу, и передо мной снова возник Марат. Но теперь он был ближе. Я чувствовала запах его парфюма — горьковатый, с нотками табака и кожи. Чувствовала жар его тела, даже не касаясь. Видела, как его грудная клетка расширяется от дыхания под тканью рубашки.

«Ты не должна думать о нём», — шептал внутренний голос. «Он сын твоего жениха. Так нельзя. Он даже не посмотрит на тебя после завтра».

Но тело не слушалось. Тело помнило, как близко он стоял. Как его пальцы почти касались моей шеи. Как его взгляд медленно скользнул к моим губам, и я видела, что он хочет меня поцеловать.

Я хотела этого.

Боже, как я хотела.

Я провела рукой по шее — там, где он почти прикоснулся. Кожа покрылась мурашками. Пальцы скользнули ниже, к ключицам, к ложбинке между грудями. Платье мешало, душило, и я расстегнула верхние пуговицы, чтобы дышать свободнее.

Сквозняк из-под двери коснулся кожи, и соски затвердели. Я посмотрела на них — миниатюрные точки, выступающие из-под кружева бюстгальтера. И подумала: «А что, если бы их касался он?»

Я представила его ладонь на своей груди. Представила, как он сжимает её, мнёт, гладит сосок большим пальцем.

Низ живота отозвался тупой, ноющей болью.

— Нет, — прошептала я вслух. — Нет, так нельзя.

Я еле встала с пола и подошла к окну. Лоб прижалась к стеклу, надеясь, что это остудит жар. За окном было темно — только редкие огни в домах соседей. Жизнь шла своим ходом. А моя свободная жизнь скоро закончится.

Я уже легла в кровать, но мысли о нём не уходили.

Я вспомнила его голос — низкий, хрипловатый, когда он сказал: «Мне жаль». Я вспомнила, как он смотрел на меня, когда я рассказывала про отца. В его глазах было что-то тёмное, что-то, что он пытался скрыть.

Желание? Возможно.

«Он же хотел поцеловать меня», — подумала я. — «Я не надумываю себе это».

Я села, свесив ноги с кровати. Пальцы ног — с аккуратным педикюром, который мне сделали перед церемонией, — коснулись пола. Я пошевелила ими, чувствуя, как напряжение поднимается выше, к икрам, к коленям, к бёдрам.

Я знала, что делаю неправильно. Что завтра я стану женой его отца. Что после этого между нами вырастет стена, которую не перепрыгнуть.

Но сейчас, в этой комнате, в этой тишине, я могла хотя бы представить. Представить запретный, невозможный сценарий моей жизни.

Я снова опустилась. Шёлк простыни холодил спину. Я закрыла глаза и позволила рукам блуждать по телу.

Сначала — просто по животу. Круговые движения, медленные, ленивые. Потом выше — к рёбрам, к груди. Я нащупала твёрдые соски и сжала их, выгибаясь навстречу.

— Марат, — прошептала я, пробуя его имя на вкус.

Оно было горьким и сладким одновременно. И звучало… Правильно. Как надо.

Моя рука скользнула ниже, пальцы нащупали трусики — тонкое кружево, которое женщины выбрали для меня, чтобы «жениху было приятно». Ткань была мокрой насквозь. Я просунула палец под неё.

И застонала — тихо, сквозь зубы. Представила, что это не мои пальцы касаются клитора, а его. Представила, как он раздвигает мои ноги, как смотрит на меня из-под ресниц, как его глаза темнеют, когда он видит, как сильно я хочу его.

Я надавила сильнее, делая круговые движения. Тело выгибалось само, без усилий. Дыхание сбилось, в горле застрял хрип.

Я представила, что он входит в меня. Медленно, глубоко, заполняя меня всю. Что он тяжело дышит мне в шею, кусает мочку уха, шепчет что-то грязное. У него бы неплохо получилось.

Оргазм накрыл меня внезапно, темной вспышкой, что затуманила взгляд. Я выгнулась дугой, закусив губу до крови, чтобы не закричать. Не хватало ещё разбудить весь дом. Тело содрогалось в конвульсиях, мышцы живота сокращались, между ног всё пульсировало. Мне было очень хорошо. Давно так не было.

Я лежала, глядя в потолок, чувствуя, как стыд медленно заполняет меня, вытесняя удовольствие.

Я села на кровати, с трудом застёгивая пуговицы платья. В висках стучало.

И тут я вспомнила.

Вспомнила маму, которая плакала по ночам, думая, что я не слышу.

Вспомнила Айгуль и Айрата — брата и сестру, которые смотрели на меня с надеждой. Они не знали, что происходит. Они думали, что старшая сестра просто выходит замуж. Что это счастливый день.

А я лежала здесь, представляя сына своего будущего мужа.

Слёзы пришли внезапно. Горькие, обжигающие, они текли по щекам, капали на платье, на простыню. Я не вытирала их. Не могла.

Я плакала от стыда. От бессилия. От того, что моё тело предало меня, захотело того, кого нельзя хотеть.

Но хуже всего было другое.

Сквозь слёзы, сквозь стыд, сквозь голос разума, который кричал, что это неправильно, я всё равно хотела его. Хотела Марата. Хотела, чтобы он вошёл в эту комнату, сорвал с меня это дурацкое платье и сделал то, что я только что представляла.

Я свернулась калачиком на кровати, прижимая колени к груди. Платье задралось, открывая бёдра, но мне было всё равно. Я смотрела на стену и думала о том, что завтра я стану женой Радика.

И что после этого я, возможно, никогда больше не увижу Марата.

Или увижу.

И это будет ещё хуже.

ВЕРОНИКА

Прошла неделя с тех пор, как мы переехали в поместье Радика.

Он сказал, что так будет лучше — чтобы семья была рядом, чтобы я привыкала к новому дому, чтобы все видели его заботу. На самом деле это был контроль. Он хотел держать нас всех под рукой, как фигурки на шахматной доске.

Дом оказался огромным — двухэтажный особняк из красного кирпича с белыми колоннами, окружённый вековыми соснами и берёзами. Внутри всё было дорого и безвкусно: мраморные полы, хрустальные люстры, мебель, которая стоила больше, чем наш старый дом. Радик любил показывать своё богатство, даже когда никто не просил.

Моей семье выделили целое крыло на втором этаже. Мама пыталась радоваться, но я видела, как она тоскует по нашему маленькому дому с резными наличниками и палисадником. Отец ходил мрачнее тучи, а дед и вовсе отказался переезжать, оставшись в своей старой избе. Радик не стал настаивать — махнул рукой, сказал: «Пусть старик живёт как хочет».

Сегодня был один из тех дней, когда напряжение в доме достигало предела.

С самого утра Радик устроил смотр — всем нужно было собраться в большой гостиной, чтобы он мог «проверить, как все устроились». Это был ритуал, который он повторял каждые несколько дней. Мы сидели на диванах, как выставленные напоказ куклы, а он расхаживал по комнате, отдавая распоряжения, критикуя, указывая.

— Элина, шторы в столовой повесьте новые, эти слишком тёмные, — говорил он, не глядя на маму. — Ильдар, завтра приедут люди разбирать старый сарай во дворе, проследи, чтобы всё прошло без проблем.

Отец молча кивнул, сжав челюсти.

— А ты, — Радик повернулся ко мне, и его взгляд стал тяжелее, — сегодня вечером будешь ужинать со мной. В моей комнате. Нам нужно поговорить.

Я прикусила язык. «Поговорить». Я знала, что это значит. Свадьба была всего несколько дней назад, но он ещё не прикасался ко мне — ждал, говорил, что хочет, чтобы я «привыкла». Но терпение его заканчивалось. Я видела это по его глазам, по тому, как он смотрел на меня, когда думал, что я не замечаю.

— Хорошо, — выдавила я, чувствуя, как горло сжимается.

Радик удовлетворённо кивнул и вышел, оставив нас в гнетущей тишине.

Мама подошла ко мне, обняла за плечи.

— Девочка моя, — прошептала она, — может, тебе отдохнуть? Ты сегодня сама не своя.

Я хотела ответить, но не смогла. В груди нарастало что-то тяжёлое, удушающее. Слёзы подступили к глазам, и я не могла их остановить.